HABEMUS LO QUE HABEMUS

Somas y ventanas

2009-01-15T16:49:00.002-02:00

SOMA:

El fin de año trajo, forzado o no, un proceso doloroso...

En esos días salió toda la mierda... hablada, gritada, rumiada y vuelta a ser hablada...

A principio de este año recién estrenado, sucesivamente sufrí una especie de angina y el miércoles 7 una intoxicación. Esa misma noche vomité contenidos digestivos que ni imaginaba que tenía y superaban por mucho la ingesta de las tres semanas anteriores.

Largué TODO, por arriba y por abajo.

¿Qué querrá decir todo esto?

VENTANAS:

Del Capítulo 147 de Rayuela - Julio Cortázar.

"(...) hay que abrir de par en par las ventanas y tirar todo a la calle, pero sobre todo hay que tirar también la ventana, y nosotros con ella. Es la muerte, o salir volando. Hay que hacerlo, de alguna manera hay que hacerlo."

Iguales, pero diferentes

2009-01-02T17:35:00.004-02:00

Cuando compartí la foto de este alcanfor que, en pleno verano, daba una hoja colorada, esperable en otoño pero nunca en diciembre, un alma sensible me regaló la lectura de un fragmento del poema EL ALBATROS, de Baudelaire. Todo relacionado con el ser diferente, el ser burlado quizás, el ser demasiado sensible y tener dimensiones demasiado vulnerables para un mundo como éste. Sigue el hermosísimo poema:

Por diversión, a veces, los marineros cazan

algún albatros, grandes pájaros de los mares,

que siguen, indolentes compañeros de viaje,

al barco que navega sobre abismos amargos.

Ni bien los dejan sobre las planchas de cubierta,

esos reyes del cielo, torpes y avergonzados,

arrastran, lastimosos, sus grandes alas blancas

al costado del cuerpo, como si fueran remos.

¡Ese viajero alado, qué tosco ahora, y qué enclenque!

¡Tan bello hace un instante, qué feo y qué ridículo!

Para burlarse, uno le da a fumar en pipa;

otro, haciéndose el rengo, imita al que volaba.

El poeta es semejante al señor de las nubes,

que vive en la tormenta y se ríe del arquero;

exiliado en el suelo, abucheado por todos,

sus alas de gigante le impiden caminar.

Escalera en Avenida de Mayo

2008-11-28T22:42:00.002-02:00

Hermosa escalera en un edificio de Avenida de Mayo al 1100, en Buenos Aires.

Sucesión II

2007-01-11T12:48:00.000-03:00

Las noticias: Videos con la ejecución de Saddam, discursos de Chávez, el chequeo por email que los británicos pueden hacer acerca del nivel de amenaza terrorista, la web española que incita a la anorexia, la encuesta de Clarín que arrojó que un 75% de los encuestados piensa llevar a sus vacaciones aparatos tecnológicos (de ellos, la mayoría lo hará para estar conectado), los cibervigilantes texanos que chequean diariamente las imágenes de 12 webcams instaladas en la frontera y le cuentan a las autoridades si ven algún "intruso" mexicano (estos "Gran Hermano" en negativo, ayudaron a la detención de 10 inmigrantes ilegales, y hay más de 200.000 entusiastas del buchoneo registrados para señalar la entrada de los vecinos tercermundistas), Bielorrusia cortándole el gas a Europa Occidental, el nuevo plan de Bush para Irak y el reconocimiento de sus 'errores' con el plan anterior (errores=muertos). Más de este lado, en Argentina, el gobierno y su pretendido triunfo sobre la inflación en 2006, que fue de un dígito sólo por algunas manganetas, pero en rigor sufrimos incrementos, los cortes de rutas, las protestas, los crímenes que para la sociedad voyeurista se convierten en culebrones de la realidad, los hospitales con sus eternas deficiencias, las huecas notas costumbristas de verano, etc, etc, etc. Todo esto anunciado por la mass media a grandes voces, con gran velocidad y casi en simultáneo con cada acontecimiento.
Entonces uno recuerda a Heidegger:
"Cuando se haya conquistado técnicamente y explotado económicamente hasta el último rincón del planeta, cuando cualquier acontecimiento en cualquier lugar se haya vuelto accesible con la rapidez que se desee, cuando se pueda «asistir» simultáneamente a un atentado contra un rey en Francia y a un concierto sinfónico en Tokio, cuando el tiempo ya sólo equivalga a velocidad, instantaneidad y simultaneidad y el tiempo en tanto historia haya desaparecido de cualquier ex-sistencia de todos los pueblos, [...] entonces, sí, todavía entonces, como un fantasma que se proyecta más allá de todas esas quimeras, se extenderá la pregunta: ¿para qué?, ¿hacia dónde?, ¿y luego qué?"

Heidegger, Introducción a la Metafísica.

2006-12-10T22:32:00.000-03:00

Flagstad Walkure

Pocas palabras, mucha música: Wagner

2006-12-10T20:01:00.000-03:00

Anoche en casa nos dimos un concierto sin la violencia de la luz artificial de la sala, aprovechando resplandores de la calle y mirando hacia las plantas del balcón, mecidas por un viento que aliviaba el calor.

Sonaron Rachmaninoff y Wagner. De este último, todas sus oberturas.

Conversamos sobre hipótesis acerca del gusto de los nazis por la obra wagneriana. Evidentemente las leyendas teutonas (excepción, Tristán e Isolda, que es celta) exaltaban lo nacional, lo germano.

Pero entonces escuchamos las oberturas tratando de no recordar el horror nazi, ni las exaltaciones de los '30s. Mirando hacia un siglo anterior, cuando fueron compuestas.

Volviendo a leyendas, hablando de Kirsten Flagstad (una de las sopranos que mejor ha interpretado a Wagner, la mejor "Brunilda" según muchos, la intérprete que siempre me nombra la abuela, sobre todo en "la muerte de Isolda").

Entonces hoy, husmeando, encontré un video en el que Bob Hope presenta a Flagstad. Y una versión, muy limpia, para escucharla en El Poder de la Palabra, de Isolde Liebestod, la muerte de amor de Isolda.

La sinopsis de la ópera puede leerse en Wagnermanía. Es muy larga para sintetizar aquí.

Otra leyenda hermosísima, hecha ópera, es Tannhäuser. Una buena síntesis es la del Espasa-Calpe: Tannhäuser es un "personaje de la leyenda alemana, que habiendo penetrado en el interior del Venusberg (Montaña de Venus) fue a impetrar el perdón de sus pecados al papa Urbano IV, quien se negó a concedérselo mientras no reverdeciese un palo seco que le mostró. Desesperado ante lo que él juzgaba imposible, volvió Tannhäuser a la Venusberg, pero al tercer día se realizó el prodigio reverdeciendo el bastón, y aún cuando el pontífice mandó a buscar a Tannhäuser por todo aquel país no se logró dar con él. Esta leyenda inspiró a Wagner para su ópera (1845)."

Hermosa obertura también ésta.

Es cautivante ese dolor desgarrador, la desazón de Tannhäuser que se vuelve descorazonado, no perdonado por sus pecados. El mismo desgarrador dolor de amor, profundísimo, de Isolda. Y todo eso tan bien expresado por la música. Tanto, que sobran mis palabras.

Además de los links, posteo arriba un video de la única: Kirsten Flagstad, interpretando a Brunilda, en La Walkiria.

Música nueva: El "HANG"

2006-12-01T12:41:00.000-03:00

Estuve pensando seriamente en cerrar este blog, o más bien, dejarlo abandonado, por calvicie de ideas y abulia... Pero Buenos Aires y sus calles siguen dándome qué pensar y qué escribir para comunicar, aunque no lo lea nadie...

El miércoles íbamos con Mariana por la calle Florida y sentada allí había una chica tocando un instrumento extrañísimo y de sonido hermoso. Ella parecía salida de un bosque. Uno de esos seres etéreos que parecen extraños a la sordidez ambiente de la calle.
Ni idea teníamos acerca de qué era aquello. Sólo veíamos que se trataba de instrumento metálico de percusión, con forma de OVNI, que al solo toque -a veces, caricias- de las manos de la chica, emitía sonidos cautivantes, muchas veces parecidos a los de un instrumento de cuerdas.
Le dejé unas monedas en el gorro y seguimos escuchando un rato.
Ya estaba desesperanzada en eso de saber de qué se trataba aquél instrumento, pues la chica interpretaba largamente un lindo tema de canto y percusión y nosotras ya teníamos que irnos a una cena con gente de la oficina. No podía preguntarle nada. Y no era de los músicos habituales de la calle Florida. Era probable que no la viéramos más...
En eso, entre la veintena de personas que la escuchábamos, aparece una mujer que nos pregunta a Mariana y a mí sobre el (hasta entonces y para nosotras) desconocido instrumento.
De la nada apareció un hombre, de estas personas que por fortuna están al tanto de todo, que mágicamente aparecen cuando uno necesita saber y que, quién sabe por qué misterio, se deciden a comunicárselo justamente a uno.

La cosa es que, escuchando nuestro discurrir, nos dijo que eso era un "hang" (tuve que pedir que lo deletreara): un instrumento suizo cuyo nombre significa "mano" en dialecto Bernés. Luego dijo que costaba alrededor de € 450.
Quedó todo ahí... y me fui con Mariana, llenando la caminata de varias cuadras con comentarios sobre el hallazgo.
Hoy, dos días después, Internet viene al rescate. Haciendo click en la página de Hang Music pueden conocer no sólo algo más acerca del instrumento (muy moderno por cierto, lo crearon los suizos en el año 1999) sino además se puede escuchar buena música en la "Hang Box".

Pienso: cuando uno cree que todo está inventado (incluso lo más vil) aparece gente que se dedica a agregarle al mundo cosas nuevas y buenas...

"Aguadébil" sobre la cosa nostra argentina

2006-11-13T18:12:00.001-03:00

Después de mucho gambetear y analizar la posibilidad, finalmente vencí mi fiaca dominguera, me decidí a salir del departamento, bajar y leer mi librito en el café de la esquina de casa.

Desagradable sorpresa me esperaba en el bar: las pantallas de TV a todo lo que daban con el partido del momento y el 2 a 0 de Indepentdiente a Racing.

En eso, los incidentes de siempre y se suspende el partido.

El hombre de la mesa de atrás: "¡Qué bárbaro! ¡Qué vergüenza!". Esto lo dijo unas diez veces seguidas.

En la esquina opuesta, dos cartoneros. Eso sí que no parece ser una barbaridad para nadie. Que otros tengan que salir a revolver basura ajena.

En esta era de la híperconexión, ahora celular en mano, vuelve a la carga el tipo de atrás: "Sí, ¿Fulano? ¿Viste? ¡Que vergüenza!... Sí, sí... lo estoy viendo. Justo salí a comprar algo y me vine a tomar un café en el bar. (...) ¡Pero mirá vos! Se tiran piedras con todo... Bueh... Ahora en un rato nos vemos."

Los cartoneros están hace tanto tiempo ahí... deben estar esperando a que los porteros saquen las bolsas.

Y el de atrás que cerró el celular pero no le afloja al monólogo: "¡Qué bárbarooo!".

Dan ganas de voltearse y decirle: "Bueno. Basta, viejo. ¡Es sólo un partido!"
Ya me imagino los noticieros de mañana.

Yo estoy leyendo las reflexiones del Zaratustra de Nietzsche y he de admitir que ni bien entré al café con la intención de pasar un rato leyendo, me molestó esta especie de "copamiento" del café "amigo" por el sempiterno y omnipresente fútbol.

El de atrás se va enojado, con sus bolsas de compras y una revista de la National Geographic en la que seguirá viendo otros ejemplos de la vida animal, eso sí, un poquitín más civilizada que la de la cancha...

Pensé que con la suspensión del partido se salvaban mis planes originales de leer en paz, pero claro, ahora en la TV el dilema nacional apenas comienza y ahí está toda esa caterva de opinólogos discurriendo sobre las medidas a tomar, y bla, bla, bla...

Al fin termina el programa. A ver si puedo leer un poco... ¡Nooo! Sacan TYC y ponen Fox Sports... Boca-Quilmes. Es increíble la habilidad de esta gente para encontrar siempre un sucedáneo. Creo que deberé ir buscándole un reemplazo a este café. Al menos, los domingos a la tarde...

El carro de los cartoneros tiene una chapa que dice "ALQUILO", probablemente era un cartel de inmobiliaria.

Hace un rato, uno de ellos estaba tendido en la vereda sobre unos papeles. Ahora también se echó el otro. Se incorpora y busca algo en los bolsones. El que parece más reflexivo, más pensativo de los dos.

En otra mesa del bar una mujer que toma té con una amiga habla con una tercera por celular. Sobre algún trabajo de psicología o medicina... sobre adicciones, vulnerabilidades, consecuencias sociales...

Y en la entrada a mi edificio, el hombre del 1º, el símil Einstein que tiene problemas para caminar, entra con su perro.

La mujer del celular sigue con palabras como autocontrol, comportamiento de la persona, la alcoholemia de los choferes... Y luego "Chau, hasta mañana. Que te vaya bien", le desea a la que supuestamente tiene la entrega o el examen.

Otro colectivo 111 y dos taxis en la esquina, dos mujeres viejas cruzando hacia el kiosco.

En el interin pusieron música en el bar. La cosa va mejorando.

Por la ventana se ve: gente que pasea perros, bicicletas, padres con chicos.

Las canciones del bar: "Espero que ella vuelva y me diga..."

Parece que Einstein es dueño del VW marrón que suele estar estacionado frente al edificio. Le levantó el capot, se lo cerró. Ahora entra de nuevo. El cartonero pensativo se está fumando un pucho.

En la radio: "Muerdo el anzuelo y vuelvo a empezar de nuevo, cada vez..." Los abuelos de la Nada... "caminando, caminando, veo mil calles que tal vez yo pueda cambiar..."

Por la esquina de enfrente ya voy contando como seis o siete carritos de bebés. Hasta uno doble, con mellizos.

Ahora sí estamos todos, por la esquina acaba de pasar el "Trencito de la Alegría" lleno de monigotes, chicos aburridos y padres resignados.

El único silencioso de este paisaje que describo mal, es un gran jacarandá que llega al quinto piso del edificio. No es majestuoso, de cualquier manera es hermoso y cada tanto regala unas flores a la vereda y a la calle. Esto me recordó uno de mis pequeños sueños que se era, en el caso de tener alguna vez una casa con al menos dos metros cuadrados de jardín, poder plantar un jacarandá.

Sigo mirando por el ventanal del bar.

un poco después de ver pasar gente, decido que es suficiente, que la calle ya no me ofrece la gran cosa. Y vuelvo a Nietzsche:

"¿Qué ocurrió entonces, hermanos? Me superé a mí mismo, a mis sufrimientos; llevé mi propia ceniza a la montaña y me inventé una llama más brillante. ¡Y he aquí que se retiró de mí el fantasma!"

Todos los transmundos se han originado en el sufrimiento y la impotencia, y en esa fugaz felicidad ebria que sólo el que más sufre experimenta.

(...) Ansiaban escaparse de su miseria, pero las estrellas quedaban demasiado lejos. (...)"

"La verdad es que amamos la vida, no porque estemos acostumbrados a la vida, sino porque estamos acostumbrados al amor.

Hay siempre un poco de locura en el amor. Más también hay siempre un poco de razón en la locura. (...)

He aprendido a caminar; desde entonces 'me pongo a correr'. He aprendido a volar; desde entonces no espero a que me empujen para moverme del sitio.

Ahora soy ligero; ahora vuelo; ahora me veo debajo de mí; ahora un dios baila a través de mí.

Así habló Zaratustra."

De nuevo la calle.

Se levantan los cartoneros.

La paciencia ¿premia? al pensativo con mucho cartón que le han dado en algún lado, probablemente por la puerta de la cocina de este mismo bar en el que estoy.

El otro se incorpora más lentamente y se mira en el espejo retrovisor de la camioneta que desde hace meses está con cartelitos de venta en la esquina.

Cruza, mira al tipo del Renault que tiene un colchón en el techo. Vuelve a los carros.

Ahora desarman las cajas. Un poco después, se van.

Yo también. Pido la cuenta.

Entro al edificio.

Está la encargada en la puerta. La saludo con un: "Hola, ¿cómo le va?"

Me responde con un: "Bien, acá... terminando el domingo."

Nosotros los dinosaurios

2006-11-07T07:17:00.000-03:00

Nacimos así
en medio de esto
mientras rostros de tiza sonríen
mientras doña muerte ríe
mientras los ascensores se rompen
mientras panoramas políticos se disuelven
mientras el chico del supermercado
termina la Universidad
mientras peces envueltos en petróleo
escupen su aceitosa plegaria
mientras el sol está enmascarado.
Nacimos asíen medio de esto
en medio de guerras prudentemente enloquecidas
en medio del paisaje de fabricas con ventanas
rotas y vacías
en medio de bares en donde la gente ya no habla
en medio de peleas que pasan de los puños
a las armas y a las navajas.
Nacimos en esto, entre hospitales tan caros que es más barato morirse
entre abogados que te cobran tanto, que es más
barato declararse culpable.
En un país donde las cárceles están llenas
y los manicomios cerrados.
En un lugar donde las masas elevan a los ineptos
a la categoría de héroes.
Nacimos en esto,
caminamos y vivimos a través de esto
muriendo por esto
mutando por esto
silenciados a causa de esto
castrados,
abusados,
desheredados por esto,
engañados por esto,
usados por esto,
jodidos por esto,
enloquecidos y enfermos por esto,
convertidos en seres violentos
convertidos en seres inhumanos
por esto.
Los corazones están ennegrecidos
los dedos buscan las gargantas
al revolver
la navaja
a la bomba
los dedos se dirigen hacia un Dios insensible
que no responde.
Los dedos van a la botella
a las pastillas
a la pólvora.
Hemos nacido en medio de esta lastimosa devastación
hemos nacido en medio de un gobierno
endeudado hace 60 años
que pronto no podrá pagar siquiera los intereses
y los bancos arderán
y el dinero no servirá para nada.
Habrá asesinos libres e impunes por las calles
habrá pistolas y mafias oficiales.
La tierra se volverá inútil
los alimentos serán una recompensa que se esfuma.
El poder nuclear estará en manos de la mayoría
explosiones sacudirán la tierra.
Hombres robot afectados por radiaciones
acecharán a otros hombres.
Los ricos y los elegidos observarán
desde plataformas espaciales.
El infierno de Dante parecerá un juego de niños.
El sol ya no se verá y será siempre noche
los árboles morirán
toda la vegetación morirá
hombres afectados por radiaciones comerán
la carne de otros hombres afectados por radiaciones.
El mar estará contaminadolos lagos y los ríos desaparecerán
la lluvia será el nuevo oro.
Un viento oscuro esparcirá el hedor de
cuerpos putrefactos de hombres y animales
los escasos sobrevivientes serán,
asediados por nuevas y horribles enfermedades.
Y las plataformas espaciales se irán destruyendo
por el desgaste y la escasez de provisiones
y el simple efecto de la decadencia general.
Y entonces surgirá de eso
el silencio más hermoso
jamás oído
y el sol todavía ahí, oculto
estará esperando el próximo capítulo.

C. Bukowski

Bloody Sunday

2006-10-30T11:07:00.000-03:00

Escribo esto detrás de una receta homeopática.

Maldito domingo.

A eso de las seis no podía más con el encierro horizontal y salí del departamento, a caminar. A las dos cuadras, y cuando venía observando que increíblemente todavía la vereda estaba llena de flores de jacarandá sin pisotear pero insistentemente barridas por un comerciante, se me ocurrió ir a ver qué daban en el cine. (Sin compromiso, si nada me llamaba la atención, me daba media vuelta y listo). En la fila, saqué entusiasmada mis cupones de descuento pero ¡cuac! habían vencido el 25/10. No solamente la entrada iba a costarme $ 14,50 sino que la cajera me enchufó un horroroso bombón de fruta por los $ 0,50 de vuelto.

Faltaba todavía un rato largo antes del inicio de la función, de lo que se derivó una caminata sin rumbo, buscando un locutorio para hablar con mi abuela y avisarle que volvería tarde y que la llamaría tarde también.

Otra vez se me presentó la recurrente idea de la calle hostil. Para conjurar a esta enemiga se me ocurrió ir a algún café. La ausencia de bares con mesas libres sobre las ventanas para pasar el rato hasta el inicio de la película, me llevó a sentarme en esta oscura y roja sucursal de "il Gatto" en donde hojeo distraída un ejemplar de la insulsa revista "Viva".

Curiosidad del tour pre-cine y pre-café: en las cabinas del locutorio, que quedaba dentro de un kiosco de golosinas, había calcomanías de "Asistencia al Suicida". Me pregunto... los potenciales suicidas... ¿se darán el tiempo para caminar hasta el locutorio amigo antes de tomar la terrible determinación? Yo pensaba que, además de las consabidas opciones que albergan las vías del tren o del subterráneo, el suicidio era algo que se decidía en la pesada soledad de la casa. Aunque pensándolo bien, quizá justamente por eso pegaron allí los stickers: para los que salen a estar solos-entre-otra-gente. Al menos para esos.

La película merece un capítulo aparte. La verdad es que había sacado la entrada sin pensar mucho en las opciones. No quería nada lacrimógeno, aterrorizante, pesadamente político ni tontamente pasatista. Pero, entre todas las posibilidades, elegí la que me pegó por un subtítulo que prometía algo: Pequeña Miss Sunshine (Todos quieren parecer normales).

Me pegó eso de la normalidad y la apariencia. También el hecho de que se tratase de una película seleccionada del Festival de Sundance. Entré sin embargo dispuesta a pasar el rato, y poco más.

Salí maravillada con una trama que va y viene de manera muy inteligente sobre figuras de perdedores que aspiran a más sin lograrlo, pero sin caer definitivamente. Me pareció tremendamente humana. Como dice alguna crítica, es un "vistazo a las sorprendentes recompensas de ser un perdedor dentro de una cultura obsesionada con la victoria."

La vuelta fue con el buen sabor del rato pasado, con el paso apretado enfilando a casa, con las flores de jacarandá aplastadas o barridas, tan distintas de apenas unas horas atrás.

Y así pasó otro inapetente, cansado, hastiado, desanimado, pesado, adormecedor, soporífero, desesperante, fastidiado, tedioso, hartante, interminable y desganado domingo.

Mejor que si lo hubiese planeado.

A veces las cosas salen así.

Por suerte.

Saber hacer, disfrutar lo que se hace

2006-10-20T12:15:00.000-03:00

"Creo que uno debería intentar hacer aquello que sabe hacer, y algo aún más importante, debería aprender a reconocer a tiempo qué es lo que sabe hacer."

Federico Fellini

Dylan

2006-10-18T12:50:00.000-03:00

Sí, soy un ladrón de pensamientos,
un ladrón de almas no, se los juro;
he construido y reconstruido
sobre lo que está esperando
porque la arena de las playas
esculpe muchos castillos
sobre lo que ya estuvo abierto
antes de mi llegada
una palabra, una musiquilla, una historia, una línea,
llaves en el viento para que mi mente huya
y proporcionar a mis cerrados pensamientos una
[corriente de aire fresco,
no es lo mío, sentarme y meditar
perdiendo el tiempo preguntándome
pensando pensamientos que nunca han sido
[pensados,
pensando sueños que nunca han sido soñados,
nuevas palabras que se armonizarían rimando...;
nuevas palabras que se armonizarían rimando...,
me importan un pito las reglas nuevas
puesto que aún no han sido fabricadas;
grito lo que suena en mi cabeza
sabiendo que yo y los de mi especie somos
lo que haremos con esas reglas...;
si la gente de mañana
tiene la verdadera necesidad de las reglas de hoy,
fiscales del tribunal supremo, únanse,
el mundo no es más que un tribunal,
sí,
pero yo conozco a los acusados mejor que ustedes
y mientras ustedes se dedican a juzgarlos,
nosotros nos dedicamos a silbar,
limpiamos la audiencia,
barriendo, barriendo,
escuchando, escuchando,
guiñándonos el ojo,
cuidado,
cuidado,
pronto les tocará a ustedes.

BOB DYLAN: Escritos y dibujos.

Esto es citado por Gilles Deleuze en su libro "Diálogos" con Claire Parnet.
Y lo que escribe Deleuze a continuación tampoco tiene desperdicio:
"Arrogancia y prodigio, modestia también de este poema de Bob Dylan. Lo dice todo. (...)
Ni método, ni reglas, ni recetas, tan sólo una larga preparación. (...) Tener un saco en el que meto todo lo que encuentro, pero a condición de que también me metan a mí en el saco. En lugar de resolver, reconocer y juzgar, hallar, encontrar, robar. Reconocer es lo contrario del encuentro. Juzgar es oficio de muchos, y no es un buen oficio; no obstante es el uso que muchos hacen de la escritura. Antes ser barrendero que juez. Cuanto más se ha confundido uno en la vida, más lecciones da; nadie mejor que un estalinista para dar lecciones de no-estalinismo y enunciar nuevas reglas. Hay toda una raza de jueces. La historia del pensamiento se confunde con la de un tribunal, pretende ser un tribunal de la Razón pura, o de la Fe pura... Por eso las personas se atreven a hablar con tanta facilidad en nombre y en lugar de los demás, por eso les gustan tanto las preguntas y saben plantearlas y responderlas tan bien.
También hay quienes reclaman ser juzgados aunque sólo sea para que se les reconozca culpables. En la justicia se invoca una conformidad, aunque sea a reglas inventadas, a una trascendencia que se pretende desvelar, a unos sentimientos que los empujan. La justicia, la justeza, son muy malas ideas. Hay que oponerles la fórmula de Godard: no una imagen justa, justo una imagen. Da igual en filosofía que en una película o en una canción: no ideas justas, justo ideas.

Y aquí me viene "justo" una frase que Susana me mandó el otro día, a propósito de este director de orquesta finlandes, Esa-Pekka Salonen (traduzco más abajo):
"I believe we are seeing the light at the end of the tunnel. We can find new power in the physical dimension... I am no longer interested in distance. I want to be near things and in the middle of things, not outside,"

"Life is too short to be wasted entirely on theoretical deliberation. Self-expression is of growing importance to me. I am increasingly interested in the musical elements that produce reactions in listeners: the factors that stir the feelings of listeners, make them laugh and make them cry."

“Creo que estamos viendo la luz al final del túnel. Podemos encontrar un nuevo poder en la dimensión física… Ya no estoy interesado en la distancia. Quiero estar cerca de las cosas y en medio de las cosas, no afuera."

"La vida es demasiado corta como para desperdiciarla únicamente en deliberaciones teóricas. La auto-expresión adquiere creciente importancia para mí. Estoy cada vez más interesado en los elementos musicales que producen reacciones en los oyentes: los factores que movilizan sus sentimientos, que los hacen reír y los hacen llorar.”

Él habla sobre su métier, pero no deja de estar vinculado con lo que exponen Dylan y Deleuze a su modo.

Díganme ahora quién de nosotros, en medio de la superabundancia de información y teorías, en medio del ahogo de ofertas y la apabullante ola de consumo de cosas, ideas y personas, no ha querido retirarse, al menos por un rato... casi jugando, a la simplicidad, a la sencillez. A un ámbito en donde todo esto (cosas, ideas y personas) sean más claros, más diáfanos, menos amenazantes, menos hostiles.

La imagen la tomé cuando cursaba Fotografía, allá por el '95. Se trata del hermoso Puente Viejo de San Antonio de Areco.

Avec Matisse, mit Bach

2006-10-15T22:02:00.000-03:00

Estas son las cosas que permite la visita a casa de mi familia. Estoy en la PC de mi hermano. Posición de Buda sobre la silla. Escucho el Concierto para 2 violines BWV 1043 de Bach, mientras busco pinturas de Matisse...

Imágenes (en orden): Matisse, Flores en un jarro / Matisse, Pensamientos sobre una mesa / Fotografía de Matisse.

He venido hasta tí, Madre...

2006-10-15T19:42:00.000-03:00

Es raro lo que siento ante los grandes desplazamientos, las alocadas corridas, las compulsivas compras, las oleadas humanas que genera cualquier fecha significativa (Fiestas de fin de año, día de la Madre, del Padre, del sobrino, del podólogo, o los fines de semana largos, among others...)
Siempre fui de esos que se dan media vuelta si, al llegar al cine, la cola supera por largo el placer de sentarse a ver la película. Ni qué hablar de esperar afuera de un restaurante para comer. Ningún boliche y su comida son tan fuertes como para que el sacrificio valga la pena. Prefiero ir a contrapelo, prefiero las temporadas bajas, prefiero las horas vacías, las caminatas en domingo al mediodía (cuando el resto come los fideos con tuco), cuando el resto del orbe mira una final de Mundial de fútbol y así...
Pero hoy hube de tragarme cada una de estas palabras y bohemias preferencias.
Necesidad: Debía ir "a provincia" y recorrer casi 60 km. Les debía una prometida visita a mi madre y a mi abuela. Después de esperar en vano un taxi vacío para llegar a los pies del caballo de Garibaldi (Plaza Italia, bah) decidí tomar mi bondi de cabecera, el nunca bien ponderado 111. Y fue llegando a La Rural que comprobé la locura humana en la que debía insertarme: una cuadra de cola hasta la garita en la que venden los boletos, para luego ser la feliz acreedora de un puesto al final de una segunda cola, esta de 250 mts de extensión doblando por Av. Sarmiento para, al rayo de Febo, esperar que los colectivos se fuesen llenando con ganado sentado y en pie y, por eso que se llama justicia, luego de casi una hora de espera, poder acceder a uno de los vehículos.

Todo esto trajo a colación mi recurrente idea sobre la ESCASEZ. La mezquina oferta de un "algo" (poco) que "muchos" buscan al mismo tiempo. En este caso, transporte. Mi mente asoleada también podría haber recordado esas películas catastrofistas en las que el mundo sufre un colapso y las gentes se tirotean por un bidón de agua. Dicen que esto no está lejos... Por agua, por petróleo o por un asiento en el 57, es increíble cómo el mundo puede conocerse también a escala. Y aquí viene lo interesante, y es que en esta muestra que sufría la escasez que acabo de mencionar, ya aparecían brotes de violencia. Humanos son los humanos.
La odisea incluyó insultos de tipos de atrás mío que les gritaban "Caraduras" a unos de adelante que hicieron la fila pacientemente como todos, pero luego dejaron insertarse a una supuesta madre de uno de ellos y una hermana.

"¡Eh! Ustedes dos no estaban antes. Se colaron a último momento"

"Es mi vieja. Además nosotros sí hicimos la fila. ¿Qué querés? ¿Que viajemos en otro colectivo? Mirá que si querés viajamos separados y ellas en otro colectivo" Decía el de adelante.

Ni el de adelante amagó siquiera a decirle a madre y hermana que hicieran la cola desde atrás, ni el de atrás se calló.

En fin... el de atrás, el protestante, quería tomarme de testigo de su enojo, diciendo:

"¡No puede ser! Hay gente que hace lo que quiere porque los demás se lo permiten. Yo soy valiente y se los digo, ¡sí señor! Porque al final, con los cobardes que no dicen nada, no se llega a ninguna parte." Con lo cual, yo de a ratos asentía al sermón del "valiente" mientras iba levantando mi cabeza como avestruz y haciendo rápidas cuentas (a metros del cuarto colectivo que venía desde que llegué) a ver si con la gente que tenía delante (incluidos los "desfachatados") podría sentarme.
Punto uno: la inclusión de los supuestos "desfachatados" y de unas cuantas personas más con derecho a excepción (por estar con bebés, o con dificultades: bastones, edad) igual nos permitiría sentarnos a mí, al protestón y a una decena detrás de él. Por esta conclusión decidí no llevarle mucho el apunte al "justiciero" de la fila.
Punto dos: Al minuto de pronunciada su diatriba, y luego de mis cuentas de cabezas precedentes en la fila, reparé -siempre con mi habitual rapidez mental- en el discurso del tipejo: "los cobardes que no dicen nada"... Perdón, ¿a este señor no se le habrá ocurrido incluírme a mí en ese grupo? ¿A ver si todavía asiento con la cabeza, como quien no quiere comprometerse mucho, y resulta que el tipo me está insultando? En fin, sea por H o por B, dejé de prestarle atención. Que me diga cobarde, que les grite a los de adelante lo que quiera. Yo no tengo muchas ganas de discutir nada y menos de ejercer una justicia inane luego de una hora parada bajo el sol, cargando pesado bolso acompañado de bolsas satélites.

Adiós vos y tu protesta.

En la puerta del colectivo, el guarda: "¿Boletos? Graciassss."

Qué suerte, ahí hay un asiento contra la ventanilla. Todavía no entiendo cómo estoy acá en lugar de, fiel a mi estilo cansino y poco amigo de las aglomeraciones y gregarismos, haber pegado media vuelta y a otra cosa.

Pero en la casa materna me esperaban. Y tener quien te espere, no es poco.

¡FELIZ DIA VIEJA!

El año próximo lo festejamos o una semana antes o una posterior. Idea de mi madre, que tampoco es amiga de las movilizaciones en masa.

Imagen: Klimt, Madre e hijo. Circa 1905

Ausencia y días con detalles que fueron todo

2006-10-10T11:25:00.000-03:00

Hace mucho que no escribo nada. Ya ni siquiera sé si habrá alguien del otro lado leyendo esto.
La verdad es que en este tiempo he tenido un ánimo intermitente... y si bien se me han ocurrido cosas para postear, lo cierto es que al día o al momento siguiente pensaba que no valían la pena ser escritas, cometiendo así el error capital que señalan como escollo a evitar en cualquier curso de escritura que se precie: no ejercer la (auto) censura previa.
Estoy con una abulia impresionante. Y no hay brebaje homeopático que me la quite.
El lunes tuve un día especialmente gris. Noticias terriblemente tristes y, menos grave pero no por ello menos "coadyuvante", cierta chatura en las tareas de todos los días, la perspectiva de correr la coneja quién sabe cuántos días por este pago a cuenta gotas que están haciendo en el laburo...
Salí casi a horario del trabajo. Fui a cambiar unas zapatillas que me quedaban chicas. Caminé por Florida y ahí estaban: el grupo Pollerapantalón. Dos minas (saxo) y tres flacos (bajo, guitarra y batería) que tocan una música que le levanta el ánimo a cualquiera.
El fin de semana había sido especial. Con ratos al sol en la plaza, caminatas lindísimas sin destino pero con hermosa compañía. Redescubrí los paraísos. Árboles que me recuerdan a mi infancia y al colegio, cuyo parque estaba plagado de sus florcitas violáceas. Es increíble el aroma que desprenden y que envuelve al paseante que por estos días se largue a caminar por las calles de Palermo.
Si tengo que hablar de olores y fragancias, el martes me sorprendió otro aroma familiar. Al llegar a mi casa, y mientras abría la puerta del departamento, del "B" salió una emanación de olor a tostadas de pan francés. Me acordé otra vez de la casa de mi niñez. De mi abuela haciéndonos pan con manteca y con azúcar arriba para que nos resultara más rico a mi hermano y a mí. Esas tostadas de la señora del "B" a mi llegada me hicieron participar, al menos por un momento, de un regreso casi familiar.

A la noche vi en la TV (Canal 7, debo ser el único especimen que mira canal 7) una parodia de Fernando Peña sobre una directora de escuela a la que comparaba con una lengua a la vinagreta. No quiero ser maliciosa, pero el personaje estaba tan logrado que me recordó mis días de primaria, con la directora y la subdirectora, sumadas a la actividad censora de la terrible maestra de música, la "señorita" Inés. A lo largo de mis años de colegio supe de historias de súbitas descomposturas de estómago casualmente los días martes, en chicos perfectamente sanos que no querían enfrentar a la temible maestra. Un día le dio por descubrir quién pronunciaba "imista" en el verso de Aurora "el áureo rostro imita". Yo juro que lo cantaba bien, pero a la muy chota le dio por pensar que era yo quien decía imiSta. ¿Cómo podía saberlo, si nos hacía cantar los versos a 70 monas al mismo tiempo?... "Es Usteeeed, es usteeeeed" me decía la malvada apuntándome con el dedo, con esa manera antinatural y militaroide, que nunca entendí, de tratar de usted a los párvulos y post-párvulos. Otra cosa que recuerdo es que siempre me retaba por no tener los zapatos lustrados y por tener las uñas sucias. Decía "No son uñas de señorita". La muy perversa nos revisaba las uñas después del recreo. Era bastante obvio que después del juego las tendríamos sucias... en fin... mal recuerdo...

Algo bueno en este balance octubrero que va de sábado a jueves, fue el llamado sorpresa de mi amiga Susana. Esta Susana es genial. Yo estaba imbuida en un flujo denso de papeles, cuentitas contables, facturas y otras menudencias y cochambres propias de oficina, cuando su llamado por suerte me sacó de la inmundicia de escritorio para traerme otros aires, y hablar en un recreo de unos minutos, de cosas bellas como "La Mer" de Debussy y de un director de orquesta que no conocía llamado Esa-Pekka Salonen. Entonces recordé que, hace unos meses, cuando estaba interesada en las estampas japonesas a propósito de su influencia en los impresionistas, ví un programa en AE Mundo o Film&Arts (no recuerdo) en el que decían que justamente Debussy se había inspirado en "La Gran Ola" de Okusai para su poema sinfónico "La Mer". Luego de este aire, he de decir que regresé al opiante panorama de mi escritorio con mejor ánimo. Un súbito entusiasmo que se acrecentaba a medida que se acercaba la hora de salir de la oficina.

En este caleidoscopio de imágenes que viví en estos últimos días también entra el préstamo de "Rayuela" a Mariana, que venía pidiéndome el libro hace rato para sus lecturas de tren. Yo acostumbro marcar frases y párrafos en lápiz y hete aquí que le llamó la atención una frase que transcribí en lápiz a la primera hoja (blanca) del libro: "Sabía que sin fe no ocurre nada de lo que debería ocurrir. Y con fe casi siempre tampoco." Una frase cierta pero poco adecuada para ciertos momentos de vida. Yo la copié en su momento, hace años, cuando me impresionó hondo quién sabe por qué.

Igualmente la misma que se encandiló con la frase y necesitó copiarla adelante, es la que ayer en Corrientes y Florida compró un billete de la Lotería Solidaria. Ando corta de guita y me llamó la atención el 11573. Lo vi a 10 metros y me pareció que me llamaba. Lo pensé, pero me decanté por comprarlo. Era solo $ 1.- Y la vendedora me deseó suerte de una manera que me hizo abrigar la esperanza de ganar algo. Para qué voy a contarles que ni siquiera salvé el billete con la terminación. Salió el 90078. Pero en fin... yo creo que sí sirven la fe y la esperanza, en dosis estrictamente medidas para no delirar. Pero sirven. Sostienen. ¡Qué importa que no sean duraderas!

Cuando le conté al Flaco, al llegar a casa y mientras me lavaba las manos, el episodio de la frasecita, abrió grandes los ojos y creyó entrever que la frase marcaba perfectamente que las cosas no se consiguen con fe sino con acción. Cierto, en parte. La esperanza también da su empujoncito. Yo me he dado cuenta que en esta abulia intermitente pero recurrente que me voltea últimamente, es el también intermitente entusiasmo el que me hace obrar lo poco que finalmente obro.

Tampoco creo en ese heroísmo olímpico de caerse y levantarse como un resorte, con la frente alta y siguiendo adelante contra viento y marea. Seguramente habrá gente que lo haga. También hay gente que expedicionó a la Antártida y cuyo lema era "fortitudine vincimus" como Shackleton. Qué bueno que existe esa gente. Los felicito. Equilibran el universo y contrarrestan a gente como yo, de gelatinosa existencia y cansado ánimo... Qué zen estoy, con estas ideas de equilibrio de fuerzas y energías.

A propósito, otro hecho de estos días, el libro de Lovecraft que me trajo el Flaco anoche: "En las montañas de la locura." Justamente sobre una expedición a la Antártida.

A favor de mi persona, y para paliar tanta imagen de gato cansado tirado en un sillón al sol, diré que lo empecé a leer con intriga. Y otra a favor, para combatir el desgano y la apatía mental que reinan hoy en mí es el curso que empiezo hoy, también con la gratísima compañía del Flaco, sobre los griegos y La Verdad Frágil... Me conozco. Seguramente postearé comentarios e impresiones de estas charlas. Así que para qué abundar ahora en detalles.

Lo cierto es que aprovecharé los súbitos raptos y vientos de entusiasmo que soplan en las velas de mi barco, que últimamente no ha hecho más que girar en redondo.

Veremos a dónde me lleva la corriente y qué nos trae la marea.

Raíces

2006-10-03T08:45:00.000-03:00

Dijo Hugo Mujica:

"En lo hondo no hay raíces.

Hay lo arrancado."

Pienso: El prodigio se produce cuando, en la alteridad, alguien aparece como la tierra nueva para nuestras también nuevas raíces.

Imagen: Edvard Munch, Adolescencia.

Printemps

2006-09-21T09:24:00.000-03:00

Primavera.

Sorprende la intermitente candidez de la gente de esta ciudad.

Ya hace unos días, las vidrieras de negocios, cafés y bares, se llenaron de flores de papel pegadas, algunas con cierto arte otras con más tosquedad.

Hoy el 29 pasó por una verdulería de Abasto que, entre los cajones de zapallitos, zanahorias y lechugas, colocó grandes ramos de fosforescentes flores de tela.

Yo estaba con un ojo en "Cosmos" de Gombrowicz (lectura que retomé luego de un abandono hace unos meses, por haberme perdido en el laberinto descriptivo de vidas de campiña polaca), pero el otro ojo se empeñaba en ver por la ventanilla del colectivo.

En la radio, que el chofer escuchaba a buen volumen, estaban sondeando entre los oyentes cuál sería la canción más representativa de reuniones de picnic con guitarra y ronda... Y muchos tiraban ideas... mucho Sui Generis... la más votada: "Canción para mi muerte" (muy ad hoc, muy primaveral).

Sonó en la radio.

En el asiento de adelante un hombre cantaba a dúo con la radio: "...se fueron desvaneciendo como pompas de jabón, te encontraré una mañana dentro de mi habitación y preparás la cama para dos..."´

El 29 siguió su recorrido.

Sobre la calle Viamonte, un hombre llevaba 2 ramos de fresias.

Avenida Corrientes, en el puesto de flores que queda cerca de la librería Lucas, un hombre de aire simple y con cierta ingenuidad compraba 3 rosas pero envueltas separadamente. Era bajo, flaco, calvo... vestido con una camperita raída. Y me imaginé que las flores serían para "las chicas de la oficina" o del ministerio, con las que esperaba quedar como un galán.

Bajé. En la esquina de Sarmiento y Esmeralda, la chica que vende fundas para celulares y convenientes paraguas cuando llueve, tenía hoy una canasta llena de ramos de flores. Vendedora de ocasión.

En todo el recorrido me acompañaron en la mente palabras como simplicidad, ingenuidad, candor, sencillez, que contrastaban con la sórdida brea que la ciudad acostumbra ofrecer. Pero (y aquí peleo contra mi escasa capacidad para pintar bien lo que siento) esa simplicidad, ese candor primaveral se me hacía terriblemente triste y pobre. En el fondo, ilusionará a los partícipes (el hombre de la camperita, los verduleros, las chicas de la oficina, el hombre que canta a Sui Generis...) A mí estas imágenes me mostraron cierta fragilidad...

Tonterías mías. Como siempre.

Hungría salió a la calle

2006-09-19T15:45:00.000-03:00

Ayer cuando me enteraba de la noticia, venían a mi mente nuestros 19 y 20 de diciembre de 2001.

Pensé que a pesar que somos apenas marionetas cuyos hilos son siempre manejados por un poder inasible (conocido de algún modo, pero desconocido en muchas otras formas), tenemos la posibilidad de la resistencia y la protesta.

Muchas veces yo misma me he preguntado si tomar la calle sirve... Muchas veces cuestioné la efectividad de estas acciones... Algunas veces sondeé a otros y creo que todos convergemos en lo mismo... probablemente, como dice el ahora cuestionado Gyurcsany, la calle no sea la solución. ¿Pero qué otra cosa queda a los del llano? ¿De qué otra manera se puede conseguir esa visibilidad, esa especie de demostración de lucidez de las marionetas ante el titiritero de turno? Ese hacerle saber que los hilos no anulan completamente la voluntad y que hay acción limitada pero libre, y no solo reacción a los tirones de los "manejadores de los hilos".

No conozco mucho (por no decir nada) de la situación política y económica de Hungría. Sólo lamento que la "pifiada" de los socialdemócratas haya dado pie y otorgado cierta razón a la sinrazón y la reacción de la ultraderecha. Justamente esa ultraderecha que debe defender el ajuste bestial tanto como el primer ministro en cuestión...

Los imperativos de la Unión Europea son a Hungría lo que el Fondo fue a nuestro país... Y así seguimos. Seguramente Hungría ingresará a la tónica de la UE. Seguramente muchos húngaros sufrirán ese ingreso en carne propia. Seguramente pasen siglos, y la única herramienta para expresar la disconformidad de todos los que no están de acuerdo con el statu quo, para no sentirse tan ajenos al propio destino, sea tomar la calle. Porque, está bien Gyurcsany, "la calle no es la solución", pero tampoco la causa del conflicto y la crisis.

El conflicto y la crisis son efectos de los juegos del poder con los que somos apenas peones. Ese poder invisible pero global y omnipresente. Devorador.

Para el que no se haya interiorizado mucho, una síntesis de lo que pasó ayer en Budapest.

El problema comenzó el domingo pasado tras la difusión de una grabación en la que el primer ministro socialdemócrata Gyurcsany admitió haber mentido "mañana, tarde y noche" sobre la marcha de la economía para poder ganar las elecciones de abril pasado.
Gyurcsany reiteró que no renunciará y anunció que convocó a una sesión de emergencia del Gabinete de Seguridad Nacional.
"La calle no es la solución, sino que, por el contrario, causa conflicto y crisis. Nuestro trabajo es resolver el conflicto y evitar una crisis", dijo el premier a la agencia de noticias estatal MTI.
Los manifestantes se reunieron originalmente frente a la sede del Parlamento para rechazar un duro plan de ajuste económico dispuesto por el gobierno para reducir el déficit del presupuesto.
Pero luego se dirigieron a la sede de la televisión pública, adonde algunos manifestantes llevaron una proclama para que fuera transmitida sin censura, pero en la puerta del edificio comenzaron los disturbios más graves.
En su defensa, Gyurscany argumentó que sólo trataba de convencer a su propio partido de la necesidad de realizar reformas urgentes y amplias y de cambiar la cultura política.
Gyurcsány, en un audio emitido por la radio pública "Magyar Rádió", dijo ante la directiva del gobernante Partido Socialista el 26 de mayo en Balatonoszod, junto a lago Balaton, que "mentimos durante un año y medio" sobre la situación económica del país y afirmó que lo sucedido en Hungría es algo "nunca visto en la Unión Europea".

El primer ministro también aseguró a sus correligionarios que la economía se mantuvo a flote por la "divina providencia" y "cientos de engaños". "Lo hicimos todo en secreto para que no se publicara nada antes de las elecciones", admitió Gyurcsány en la grabación.

Las formaciones de centroderecha Fidesz, Partido Democristiano y Foro Democrático pidieron la dimisión de Gyurcsány por razones éticas, ya que –afirman- no puede seguir en su puesto tras mentir al electorado. La prensa local informó también que entre los manifestantes hubo representantes de diferentes organizaciones de la extrema derecha, como el Frente Nacional Húngaro y numerosos cabezas rapadas.

Gyurcsány y su gabinete fueron reelegidos en las elecciones legislativas de abril y comenzaron su mandato con el anuncio de duras medidas de ahorro para consolidar la economía del país y reducir el elevado déficit presupuestario. A su vez, está previsto que la deuda pública alcance este año el 67,9 por ciento para incrementarse al 72,7 por ciento en 2008. Para cumplir con los criterios de convergencia de la UE, el Gobierno de Budapest ha introducido nuevas cargas impositivas para poder ingresar en la fase previa al ingreso al euro (ERM II) entre 2007 y 2009 y adoptar esta moneda entre 2009 y 2011.

Imagen: Goya, Saturno devorando a sus hijos, 1819. Museo del Prado.

Palabras...

2006-09-12T14:35:00.000-03:00

Sorpresa hojeando una revista en la sala de espera de un consultorio: Una nota a Helmut Ditsch, pintor "hiperrealista" (según creía yo por algo que había leído sobre él, alguna vez), pintor "posmedial" como se denomina él mismo, así que tomo la segunda descripción.

De la nota (que puede leerse completa haciendo click aquí) pude rescatar dos frases, en esa lectura diagonal que permite la situación de sala de espera (lectura entre interesada y apurada o devorada, pues no se sabe en qué momento -que suele ser precisamente el momento de lectura más atrayente- suena el apellido de uno).

Transcribo:

"Supe que no tenía que demostrarle nada a nadie y me convertí en una persona feliz"

"Yo creo en la evolución. Más que un revolucionario, soy un evolucionario. Intento no romper tradiciones, sino sumarlas y darles la chance de que evolucionen."

Me pareció interesante y con mucho contenido para desgranar eso de ser evolucionario, en lugar de revolucionario...

Imagen: Helmut Ditsch, "Das Meer I", 2004

Más en www.helmut-ditsch.com

Otra historia de Diario con escaso comentario (mío)

2006-09-11T18:00:00.000-03:00

Es tan hermoso el contenido de este artículo publicado en Página/12 de hoy, y tan justas y bellas las palabras elegidas por Sasturain, las propias y las que cita, que simplemente me remito a copiar partes del texto para que eventualmente los que no lo leyeron directamente del diario, puedan acceder a él desde aquí.
Además es más que interesante la diferencias de concepciones de oriente y occidente en lo que concierne a este tema.
No más palabras huecas mías. Va el artículo:

Los dientes del tiempo

Por Juan Sasturain
“Si el tiempo no ataca a la obra,muerde al obrero.” Estelas, Victor Segalen

Hace unos meses, la noticia era que se desmoronaban tramos de la mítica muralla china: las lluvias, cataclismos puntuales; el tiempo y sus avatares, en suma. Ahora, según cables fechados en Pekín la semana pasada, la pagoda de madera de Yingxian, la más alta del mundo en su tipo, ha comenzado a emular a la torre de Pisa y se inclina, se viene pausadamente abajo sin que los expertos sepan cómo evitarlo.

Erigida hace 950 años durante la dinastía Liao (916-1125), la osada estructura octogonal tiene la excepcional particularidad de estar construida íntegramente de madera sin utilizar un solo clavo. Ubicada en el templo budista de Fogong, en la provincia norteña de Shanxi, la pagoda es apenas más alta que la emblemática torre italiana: 67,31 metros de altura y nueve pisos (cinco visibles desde el exterior y cuatro ocultos). La construcción lleva el nombre de Sakyamuni, fundador del budismo, y sus muros interiores están decorados con estatuas y pinturas de Buda que son fundamentales –dicen los que saben– para estudiar la religión y las técnicas de grabado de la dinastía Liao.
Aunque en los últimos siglos ha soportado y superado terremotos, tormentas, relámpagos y guerras, en la actualidad la supervivencia –unida a su condición vertical– de la estilizada torre de madera está amenazada a plazo más o menos fijo. Mientras, a la espera de que el ángulo de inclinación no difiera muy aceleradamente de los noventa grados clásicos del equilibrio, una brigada de bomberos sigue vigilando la pagoda las 24 horas del día para defenderla de otra de sus mayores amenazas: el fuego.
Los expertos encargados de neutralizar la falsa escuadra y evitar que la pagoda se venga cada vez más en banda –según puntualizan los mismos cables– se debaten entre tres opciones: desmantelarla y reconstruirla usando la madera y la técnica original, elevar los tres primeros pisos para fijar los dos inferiores (que son los que más se han inclinado), y reforzar las partes dañadas con estructuras de acero. La opción escogida será probablemente una combinación de las tres alternativas. Ninguna de ellas, estamos seguros, responderá al espíritu con que la pagoda fue construida: no provocar al tiempo ni desafiarlo sino ofrecerse dócilmente a él. Como ya lo explicó alguna vez y para siempre el malogrado Victor Segalen en palabras perfectas –ellas sí inaccesibles a los estragos del tiempo–.
Quien me reveló las maravillas del médico naval y arqueólogo francés que descubrió China y se dejó conquistar por ella hace casi un siglo fue el pintor Daniel Santoro. Primero descubrí, en un catálogo o en un libro suyo dedicado a la estética y a la gráfica peronista, la memorable cita del acápite: “Si el tiempo no ataca a la obra, muerde al obrero”. Después, la única vez que fui a su taller, conversamos, con Santoro, entre otras cosas y entre otros signos e ideogramas, de esa cita luminosa, de los chinos y del maravilloso Segalen. Fue una verdadera revelación poética y filosófica que ahora, con la historia de la pagoda de madera encastrada que parece que se viene cayendo y que se cae, vuelve con la belleza de sus sordos ruidos.
Victor Segalen (Brest, 1878) publicó los poemas en prosa de Estelas (Estèles) en 1912 en Pekín, donde estaba en misión oficial primero como médico militar, luego como arqueólogo y expedicionario. De regreso a París, realizó una edición aumentada de 64 textos, la definitiva, que dedicó a Paul Claudel, y retornó a Oriente. Volvería a Europa sólo para morir.
Es que China, toda la cultura china, lo conmovió. Segalen comprendió enseguida –como le sucedió por entonces a Pound en el campo de la expresión poética– que ahí había otra cosa, otra manera de ver y concebir el mundo que no era la del trágico Occidente. Siguió su trabajo de iluminación con Pinturas (Peintures), que apareció en 1916, y el extenso poema Tibet que se publicará, como el resto de su escasa obra, tras su muerte en la oscura Huelgoat, en 1919.
Segalen no tuvo contacto con el pobre Apollinaire o con el manco Cendrars (para nos salir de la lengua francesa ni de los obuses de la época), pero junto a ellos y desde otro lado dejó una obra extraordinariamente original previa a que estallaran primero Dadá y después la revolución surrealista en la inmediata posguerra.
Las luminosas 64 “estelas”, forma de composición “inspirada en esos monumentos limitados a una tabla de piedra erigida verticalmente que lleva una inscripción y cuya frente plana se incrusta en el cielo de China”, están distribuidas en el libro en seis series irregulares, según estén dispuestas “de cara” al Norte, al Sur, a Oriente, a Occidente, al Mediodía o colocadas “al borde del camino”...
La novena estela de las que dan cara al Mediodía se titula A los diez mil años y en tono admonitorio aconseja a “los hijos de Han” cuya sabiduría alcanza “diez mil años y diez mil veces diez mil años” no hacer lo que hacen “estos bárbaros (los occidentales) que descartando la madera, el ladrillo y la tierra, edifican en la roca a fin de edificar para la eternidad”, “veneran tumbas, cuya única gloria consiste en existir todavía, puentes célebres por ser viejos y templos de piedra demasiado dura... Se enorgullecen de que su cemento se endurece con los soles; las lunas mueren pulimentando sus losas...” No saben que “ninguna cosa inmóvil escapa a los dientes hambrientos de las edades” y que “la permanencia no es nunca el destino de lo sólido”. Para terminar: “Lo inmutable no habita en vuestros muros sino en vosotros, hombres lentos, hombres continuos...” Y ahí, en seguida, el verso hermoso, terrible: “Si el tiempo no ataca a la obra, muerde al obrero”.
Por eso, hay que alimentar al tiempo –dice Segalen por boca china o China a través de Segalen–. Hay que saciarlo con maderas pintadas, edificar en arena que ceda, arcilla húmeda, erigir bellos techos que han de derrumbarse, “acribillarán el suelo con sus escamas”.
La pagoda de madera de Yingxian, cansada de siglos, se inclina en callado, dócil asentimiento. No se cae; sólo vuelve a casa.

Historias de diario sin comentario

2006-09-11T09:45:00.000-03:00

SOBREMESA
El muchacho vio que sería un robo sencillo: eran las diez de la noche del sábado y el joven que entraba al edificio de Moreno al 1400, en Monserrat, estaba desprotegido. Amenazando con un arma, entró con él al departamento que comparte con un amigo también universitario. El ladrón dejó que prepararan la cena, comió junto a ellos y se dio a una larga sobremesa sobre fútbol y música. A las cuatro y media de la madrugada, dio por concluida la velada. Ató a los dos estudiantes, eligió para llevarse un disco y una mochila, y se fue.

Fuente: Pirulo de Tapa, Página 12. 11 de Septiembre de 2006
Imagen: Velázquez, Vieja friendo huevos, detalle. 1618. Edimburgo, National Gallery of Scottland

Es increíble todo lo que puede entrar en un día

2006-09-06T08:46:00.001-03:00

Ayer empezó con un viaje en taxi, intentos de leer algo sobre fascismo que es una clase que tengo que dar en grupo, hoy en la universidad, y el abandono de los apuntes para una conversación con el taxista sobre la triste mutilación de la Plaza Guadalupe (por la que pasamos) a manos del gobierno de la ciudad y quién sabe qué negociados en la licitación. Le quitaron mucho verde, le pavimentaron el alma y es una verdadera pena.
La mañana siguió con la entrada a un edificio donde tenía que ir a buscar algo del trabajo. El ineludible registro en la entrada, el control, la foto, el prontuario que seguramente debe marcar "inocente por ahora", la entrega de la tarjeta magnética. La leí. En relieve, en el plástico, decía HID corporation. Esperando el ascensor para ir al piso 10º tuve un breve, brevísimo pensamiento flash sobre las corporaciones. En un segundo superpuse pensamientos casi sin palabras. Pensamientos que, de tener que escribirlos ahora, me llevarían en su descripción muchos minutos. Lo que demuestra que el pensamiento va a velocidad luz y la palabra a pie. Al menos en mí. Pero en sintesis, viendo el relieve y la tarjeta de la HID Corporation que me permitía el paso a la otra gran corporación donde debía hacer mi trámite, recordé mi tonta candidez al pensar que el mundo era mejor apenas 20 años atrás, sólo porque yo era niña y no conocía su inmundicia. Pero estudiando, leyendo, escuchando, un día uno se levanta y se da cuenta que el mundo fue repartido hace añares y, oh sorpresa, uno ya nació con el mundo repartido y las cartas barajadas... Y que el cambio solo queda en aprontes y buenos deseos y que el futuro sólo consistirá en repeticiones de sí mismo.
Luego el encuentro con Carlos y Esteban, para ir a escuchar a Spinetta. Era lo que más esperé en todo el día. Lo que hizo el día más liviano.
Del recital me impresionó especialmente una canción, "Buenos Aires alma de Piedra". Estoy buscando la letra en Internet pero no la encuentro.
Yo quiero mucho a Buenos Aires, a veces tan maravillosa, a veces tan hostil.
A veces uno se concentra en los aires de Buenos Aires. Otras veces parece como si por debajo del asfalto y las veredas corriera una sangre pesada de brea que, cansada por la "subterraneidad", necesitase subir a escupir su alquitrán por las alcantarillas y las bocas de tormenta.

En los intestinos subterráneos o a flor de piel, en las veredas, guarda historias oscuras, tristezas incontables, crueldades, indiferencias.

¿Qué habrá pasado con los viejos de Esmeralda al 100? Vivían en la entrada de un estacionamiento. Pero tenían algo particular. Tenían una especie de "mobiliario" que marcaba que antes, y no hace tanto, tuvieron una casa. Hasta hace unos días estaban como atrincherados en la entrada de este estacionamiento cerrado. Con sus perros en esta, su "casa" sin paredes, con su desamparo bien cubierto bajo la apariencia de familiaridad e intimidad de un "living", pero al aire. Eso sí, al resguardo de unos cajones de cómoda y algunas otras pertenencias que superaban un poco el habitual menaje de los "sintecho" de esta ciudad.

Hace unos días reabrió el estacionamiento. Ellos seguían allí. No los habían movido. Con Mariana nos planteábamos con curiosidad la supuesta solidaridad de los dueños del estacionamiento.

Ahora la pareja ya no está. El estacionamiento es un negocio, y ellos deben seguir buscando dónde vivir.

Brea, brea, brea...

Pero después, lo bello. El encuentro con quienes uno quiere.

La música, las letras, ver a Carlos disfrutar...

Y en cada canción se deletreaban cosas tan simples pero tan hermosas... Un durazno al que su carozo parte y se desangra bajo el agua. El hipnotismo y la sugestión de los juegos de luces sobre el telón de fondo. El tecladista, que empezó a lo Cage o a lo Shostakovich, tocando muy de vanguardia, y se desgranó en unas notas hermosas al final...

Antes de eso, es decir antes del espectáculo, habíamos caminado desde el café en Avenida de Mayo hasta el corazón de San Telmo, por las calles empedradas. Caminata matizada por la linda curiosidad de Esteban. Por sus preguntas y unas reflexiones que a veces superaban cualquier explicación nuestra. Entramos a la Iglesia de San Ignacio, por esa misma curiosidad inocente. La que lo llevó a plantearse todas las dudas sobre cómo la gente puede aferrarse tanto a ciertas creencias... Eso me movió a pensar que todos sobrevivimos porque nos aferramos a algo. Sólo cambia la forma de la tabla de salvación.

En medio de la brea-brea-brea, el día deparaba matices bellos.

Una suerte.

Imagen: Plaza e Iglesia de Guadalupe

La última en incomunicación: "couple-surfing"

2006-09-05T17:09:00.000-03:00

Yo seguiré asombrándome de la in-comunicación o la des-comunicación de hoy en día.

Aprecio desde ya, el valor de todas las herramientas de las que hoy disponemos para "estar más cerca" o más en contacto. Pero las entenderé con un uso en su justa medida: para comunicarse con alguien remoto en espacio.

Entiendo el email o mensaje al que está a un metro de uno, como chanza. No lo entiendo como comunicación verdadera o que reemplace a la palabra dicha, a la mirada, que reemplace al tiempo y espacio compartidos con el otro.

El autor de la nota de Wired que da origen a su vez a la nota de Clarín dice respecto de la imagen de una pareja, cada uno con su laptop: "Nadie se extrañaría si fuésemos dos lectores de diarios."

No, es cierto.

Lo extraño justamente no es que cada uno esté involucrado en su actividad y su computadora compartiendo el espacio y el momento. Eso sería como cualquier otra actividad individual que emprenda cada uno de los componentes de la pareja en la casa.

Lo realmente llamativo es que la misma pareja silenciosa que navega por Internet cada cual en lo suyo, empezara a comunicarse por "chat" o "emails" estando a 50 cm del otro, en lugar de levantar la vista y dirigirle la mirada y la palabra.

¿Yo, antigua? ¿Temerosa de los vertiginosos cambios?¿Profeta de la deshumanización por la técnica utilizada aún cuando no es necesaria, sólo por costumbre? Sí, lo reconozco.

Ojo que el hecho de que las personas de una pareja naveguen por Internet buscando temas de interés y acompañándose en silencio, compartiendo el espacio, en líneas generales no me parece mal. Es otra versión de, por ejemplo, el hecho de que cada uno lea un libro, o el diario, como dice el autor, y se respeten ese momento individual. Lo que sí raya -a mi entender- lo patológico sería que la comunicación interpersonal resulte darse mayoritariamente por estos medios, por esta ortopedia. Que sea más fácil contarle algo al otro por msn, que personalmente, si están sentados a la misma mesa.

En rojo, marco las cosas que me llamaron la atención de la nota (algunas para bien otras no tanto). En fin, cada cual haga lo que le plazca. Mi idea no es criticar sino pensar lo nuevo, aunque no siempre se coincida.

La nota es del Clarín de hoy:

"Couple-surfing": parejas que navegan codo a codo, laptop a laptop
La vida online se expande, y las parejas también comparten sus momentos en la casa conectados online, cada uno con su laptop, pero separados. Pueden chatear, mandarse mails o links... de una cama a otra.

Por Cora Cáffaro. De la redacción de Clarín.com

Un clásico de la vida en pareja es mirar tele juntos (a excepción, lógicamente, de si el programa es de fútbol), desparramados en un sillón o en la cama y pote de helado en mano. Suena raro que uno esté en el living mirando una cosa; y el otro, en el cuarto, viendo otra. Pero el alcance de Internet, que pudo fácilmente hacer de la casa la oficina, modifica también las relaciones de pareja. Así, un nuevo hábito emerge: el hecho de navegar juntos pero separados. Es decir, uno al lado del otro, pero cada uno con su laptop.

La tendencia que transformó algo que se creyó durante mucho tiempo una actividad solitaria en un programa para dos, se llama "Couple-surfing" y no es que explotó de un momento a otro sino que se fue dando naturalmente. Como todo, claro, tiene su Cristóbal Colón: Nick Curriem, autor de una columna en la popular revista norteamericana Wired, que buscando temas para escribir, se topó con una foto suya junto a su ex, de 2002, en pleno desayuno, sentados en la cocina del departamento que compartían, pero con sendas compus portátiles enfrente. Se quedó pensando: "Si fuéramos lectores de diarios, nadie se extrañaría...". Y recordó inmediatamente aquella época, en la que cuando ambos estaban "apretados en un minúsculo departamento Tokio", sus notebooks "dieron un sentido del 'espacio personal electrónico' que completó el espacio físico limitado".

"Cada pantalla era como un cuarto privado virtual", comparó Curriem en su blog para explicar su nueva investigación y hallar casos entre sus seguidores. Sin dejar de sentir a la vez la sensación de estar juntos pero alejados, y pensando en lo extraño de esta tecnología que hace que lo distante parezca más cerca que lo cercano (la gente ausente puede tener más presencia que la gente presente), el blogger se preguntaba y les preguntaba a sus lectores: ¿Cómo afecta la relación el hecho de navegar en pareja? ¿Es uno de los dos más adicto a la información que el otro? ¿Se mandan mails con direcciones de sitios interesantes, tienden a visitar las mismas páginas? ¿Alguno de los dos coquetea vía chat con otra persona?¿Cómo suena una pareja que navega de a dos? ¿Es un silencio muerto, interrumpido solamente por el sonido de dos teclados que golpean ligeramente? ¿O navegan con música? Si es así, ¿quién elige? ¿Es la nueva lucha por el control remoto? Y sus lectores se lo confirmaron: la costumbre es cada vez más habitual y las respuestas a esas preguntas, existen. Hay parejas que juegan en red juntas y hay quienes no se imaginan de novio con alguien con quien no puedan compartir su mundo cibernético. Pero también hay matrimonios tan cómodos como para comunicarse por msn si les da fiaca ir de la cocina al escritorio.

Y no faltan los que se aprovechan de los blog para comunicarse con su pareja y decir lo que cara a cara jamás dirían.

"Antes de empezar a leer esta entrada, le comenté a Jenny que era raro para nosotros que nos sentemos en la cama, uno al lado del otro, con las computadoras portátiles en nuestras respectivas rodillas. Ella incurría en la equivocación de buscar en Internet los síntomas del dolor de garganta (podría ser sífilis, al parecer) y yo intentaba conseguir la trilogía de Spectrasonics para un ensayo. Ahora que he leído esto, me siento mejor sobre lo que hace 10 minutos me parecía antisocial", posteó alguien bajo el seudónimo de Rhodri.

Un comentario anónimo reseñó: "Cuando navegamos juntos, estamos casi siempre uno junto al otro, y nos hace feliz simplemente el hecho de mandarnos un mail con links o fotos que nos parezcan divertidos". Quien escribe cuenta que cuando navega con su pareja, no escuchan el mismo tipo de música así que, quizá para evitar discusiones, mejor poner la tele de fondo. Y agrega: "No somos celosos. Ambos tenemos una sensibilidad peculiar que nos permite compartir cualquier contenido porno que encontremos en el Internet. En cuanto a flirtear, se aplican las mismas reglas que se aplican que en la vida real: si estamos en un club, está muy bien, porque cada uno sabe quién estará en carne y hueso en su cama esa noche".

Una mujer que se identificó como "S." al final del post, y que vive con "N." desde hace 4 años, contó que ambos pasan la mayor parte del tiempo en casa y delante de sus laptops por trabajo, estudio y asuntos personales. "Nuestras actividades online son a menudo el tema o la inspiración de nuestras conversaciones", aseguró. No tienen televisión ni miran películas y rara vez se comentan los libros o comics que cada uno lee por su lado, pero sí se muestran lo que están mirando en sus respectivas pantallas. Eso sí, cuando "N." está concentrado en su trabajo, más vale no molestarlo: "No le gusta que lo toque o le hable, así que antes de hacerlo es mejor echar un vistazo para ver qué está haciendo", confesó S. Sin embargo, aclaró: "No tenemos 'problemas de privacidad', y aunque tenemos computadoras portátiles y varios lugares a los que podemos ir y sentarnos solos, siempre terminamos en la misma mesa o el mismo sofá". Jocelyn lleva dos años de casada. Ella y su marido usan la(s) computadora(s) casi todo el día, pero en cuartos separados, alejados uno de otro y por intereses bien distintos: mientras él navega por información biográfica sobre los músicos que le gustan, busca otros artistas sobre los que sabe poco y está en contacto con sus amigos vía msn, ella trabaja en proyectos fotográficos o de diseño. "No puedo imaginarme compartiendo la computadora con mi marido, porque ambos la utilizamos como territorio virtual (y físico) donde retirarnos. Siento que esto consolida el tiempo que pasamos juntos", afirma y asegura que sus computadoras no son extremos de ellos mismos, "sino las extensiones de nuestras pasiones y hobbies".

Curriem puso la cuestión sobre el tapete el 30 de mayo. Ese día recibió decenas de comentarios en su diario virtual. Finalmente, la columna sobre Couple-surfing se publicó en Wired el 6 de junio. Pero sus lectores siguieron posteando hasta el 15 de agosto, contabilizando cientos de experiencias. Por suerte, aquel que aseguró "Cuando llegó el momento, incluso utilizamos a un servicio en línea para nuestro divorcio", posteó a tiempo como para dejar constancia.

Foto: http://imomus.livejournal.com/

Una moneda, con marketing.

2006-08-25T09:20:00.000-03:00

En Corrientes al 1500, sobre la vereda del Teatro del Nudo, hay un hombre que pide "una moneda". Aunque esta actividad no es permanente, pues el personaje -mezcla de Carlos Marx y Raúl Castells- es toda una institución en la cuadra y muchas veces se pone a charlar o a saludar a conocidos de la calle.

Ayer estaba otra vez ahí, sentado en la vereda, y me sorprendió con un marketing "piola" aplicado a la mendicidad:

"Señora, ¿me ayuda con una moneda?" (A una mujer mayor)

"Flaco, ¿me tirás una moneda?" (A un pibe que iba delante mío)

"Rulito, ¿me ayudás con una moneda?" (A mí)

Yo seguí caminando, pero al pasar no pude evitar una sonrisa al observar el toque personalizado en cada pedido.

La verdad es que seguí y no lo "ayudé" con la monedita. (Mal ahí).

Debería haberlo hecho, al menos por la originalidad.

Tres protestas y un café...

2006-08-23T09:58:00.000-03:00

Salí puntualmente del trabajo. Hasta tres horas más tarde no tenía clases en la universidad. Esas clases trasnochadas que me matan y a mitad de las cuales desfallezco, obligándome a mí misma a taparme la cara con las manos simulando agobio por un día pesado, cuando lo que ocultan las manos es una dormidera vergonzante que me permito de a 2 ó 3 minutos por clase.
En la Plaza de la República, a los pies del Obelisco, música, una camioneta y gente repartiendo volantes del ARI. Evado uno, dos, tres repartidores de volantes. El cuarto me enchufa uno. Leo mientras camino. Plan estratégico para la recomposición de la cuenca Matanza-Riachuelo. Si a alguien le interesa, el proyecto completo está en www.diputados.ari.org.ar
Minutos después me encontraba caminando por Corrientes, apurando el paso y haciendo slalom entre la gente. La idea era llegar a La Ópera a tomar un café y leer algo de Hobsbawm. Antes de llegar a Callao, bombos y la calle cortada. Movimientos piqueteros reclamaban algo, pero no pude darme cuenta bien qué.
A la tarde, viajando en el 100, había visto otro corte en Pellegrini, entre Sarmiento y Perón, frente a dependencias de la ciudad. El dato curioso, justo enfrente del edificio y la protesta, la ciudad, como en tantos otros sitios, está en obra. Los manifestantes esperaban para usar los baños químicos de los trabajadores de la calzada. Solidaridad "orgánica", diría Durkheim. (Solidaridad para "desagotar el órgano")
Adiós café en La Opera. El ruido era demasiado. Y estoy con una falta de concentración tal, que necesito un café algo más tranquilo.
Doblo. En Callao al 400, un grupo de feministas con pancartas al grito de "Nosotras decidimos". Evidentemente se referían al aborto. Banderas y estandartes verdes y violetas hacían referencia a movimientos por la despenalización del aborto y la libertad de identidad sexual. Una chica me paró para firmar. Tenía sólo 2 firmas en la planilla. No sé qué me dio últimamente y de dónde me lo habré pegado, pero tengo una cierta paranoia en eso de dejar datos si no conozco al posterior portador de los mismos. Le pedí disculpas y seguí. No sin cierta ¿culpa?, ¿duda?...
Seguí. Café "Los Galgos". Callao y Lavalle, cerca de la iglesia del Salvador. Hace rato que tengo ganas de entrar. Es de esos bares típicos, o como los llama la ciudad, "notables", como el Varela Varelita de Scalabrini Ortiz o el Roma, de Tucumán y Anchorena, o San Luis y Anchorena (no recuerdo bien, lo seguro es que queda en el Abasto). Pero también ante Los Galgos seguí de largo. ¿Qué me pasa?

Al fin me di cuenta. Tenía apuro pero no tenía a dónde llegar. Creo que me desconcertó el descarte de La Ópera por piquete. Tenía tan claro cuando salí de la oficina que quería ir ahí que, cuando cayó la opción, perdí el rumbo.

Córdoba y Callao. El "Petit Córdoba". No es un lindo café, ni siquiera es de los notables, pero tengo el buen recuerdo de una mañana ahí con mi profesora de Etnología de la anterior universidad. Ese día la encontré pues fui a una charla sobre desarrollo turístico en comunidades originarias. Habían asistido unos indios Navajos de norteamérica que hablaban (muy "yanqui" esto) de parques temáticos y ¡casinos! en las reservas. Los coyas y otras comunidades locales, además de unos cuantos asistentes a la charla entre los que me contaba yo, no podíamos creer el "injerto" cultural del que se estaba hablando. El discurso fue interrumpido por algunos locales indicando, con palabras más sutiles, que aquello podía ser muy respetable y aplicable en el Norte, pero que para la realidad de aquí rayaba el disparate.

Bien, recuerdo la salida, el café con la profesora, su esposo y otros antropólogos. Recuerdo la propuesta interesantísima para ayudarlos con algunas clases (yo ya había egresado). Recuerdo también mi imposibilidad dado mi trabajo de entonces. Recuerdo que era una mañana con mucho sol y que era antes del 21 de Junio pues unos coyas me habían invitado a una fiesta por el solsticio de invierno a la que no pude asistir porque todavía no vivía en Buenos Aires, sino en la provincia.

Bien, me fui por las ramas. La cosa es que no tomé mi café tampoco en el Petit Córdoba.

Seguí.

Sentí un poco de desolación en la Plaza Rodriguez Peña, pero enseguida me entretuve con los chorros de agua de una fuente muy linda que da sobre Callao.

Doblé. Otro café. Entré. Muchas mesas con gente hablando. Salí. Me burlé de mi "gataflorismo". Y seguí.

Caí finalmente en un bar cercano a la facultad y, lo que son los cambios, al final no fue café sino un exprimido de naranja y un posponer a Hobsbawm por escribir esta crónica sin mucho sentido.

Una crónica del día en que no me conformó ningún café.

Y bueno, tengo días así.

Vuelta a clases...

2006-08-18T09:01:00.000-03:00

... y a la lectura del collage de las consignas de la facultad de Sociales...
Sorprendente la limpieza y pintura nueva del aula 100 (que viene a ser un aula magna) en la que se dictan los teóricos. Los bancos de madera fueron lijados y barnizados, aunque estimo que pronto estarán escritos nuevamente.
Para los prácticos me ha tocado el mismo aula que tuve el cuatrimestre pasado. La de las consignas.
Arriba del pizarrón: "La tasa de desempleo para graduados bajó al 82,5%"
Afiches del M.A.S. (Movimiento al Socialismo): "¡Basta de Masacre! ¡Fuera Israel de Gaza y el Líbano! Solidaridad con la causa palestina. ¡Ya basta!" Ilustrado con una comparación impresionante entre la realidad y un fragmento del Guernica.
Algunos carteles desactualizados, que sobreviven en la pared desde el cuatrimestre anterior, como: "El 25 de mayo no vaya a la Plaza del techo salarial y las hiper ganancias capitalistas" (También la autoría es del MAS)
Anuncios más actuales:
"18 de Agosto. 18:30 hs. Federación de Box. Apertura del 5º Congreso del MST.
¡Fuera Israel del Líbano y Palestina!
Hablan Patricia Walsh y Vilma Ripoll."
Otro: "Convocatoria a los estudiantes" (del ARI)
Más anuncios: "Conferencia - 24 de Agosto - 18 hs - Facultad de Medicina.
Venezuela. Orlando Chirino y Stalin Borges. Coordinadores Nacionales de la UNT. Unión Nacional de Trabajadores de Venezuela."
Al otro lado un afiche colorido en el que resaltan los logos de Coca Cola y Pepsico Snacks. El de Coca rodeado con alambres de púa. La carita, ícono de Pepsico, con gorro con insignia nazi. Y el texto: "En las fábricas multinacionales de Bush hay dictadura." Debajo del campo del afiche que corresponde a Coca Cola "Prohiben los derechos sindicales". Debajo del logo de Pepsico "Discriminan".
Y persiste el esténcil en pintura negra directamente sobre la pared, con un par de ratas y la frase:
"Se ruega mantener limpio de ideologías." Este ya lo había señalado yo en mi posteo referente al comienzo del primer cuatrimestre de este año.
Nuevos carteles: "Viva la lucha de los trabajadores de Jabón Federal".
Viejos carteles, el de una revista de Sociales, muy a la Gramsci: "Revista Nº 8. ¿Sociólogos para qué? Saquemos a la luz las producciones estudiantiles. Socialicemos el conocimiento."
Ya iré tirando al blog más de las consignas que empapelan las paredes de Sociales... y contando las vicisitudes de la cursada de este cuatrimestre.

Pasado, presente, futuro...

2006-08-07T22:38:00.000-03:00

Vengo de renovar de palabra el contrato de alquiler de donde vivo, en condiciones "ni" (ni buenas, ni terribles). Los precios se fueron a las nubes, pero en todos lados es lo mismo.
Quizás sea mejor dejar de lado mi queja metódica y pensar que es una "suerte" poder seguir en este lugar que ya siento mi lugar, con mi espíritu, mis cositas, las plantas, la luz. Y dejar de pensar en el aumento, en el futuro, en la especulación que en este país es regla, en la inaccesible casa propia, en la dificultad para planificar cualquier cosa.
La "deriva" es una cosa terrible para mi psicología conservadora y de "culo a resguardo". Pero mejor será que me vaya acostumbrando. Que me deje de joder y piense un poco menos en el futuro. El futuro ya llegó y es esto. A torearlo.
(Bárbara esta exhortación a mí misma. Ahora sólo me resta creérmela.)
Por otra parte en serio debo dejarme de jorobar con estos devaneos. La gente que me rodea ya no quiere escuchar sobre mis preocupaciones acerca del futuro o el no futuro. Acerca de la economía, el país, el mundo, las familias, los valores. Si hasta yo misma me harté (de mí).

Venía en el colectivo y de un edificio salían chicos con globos. Había algunas madres. Los chicos parecían contentos. Seguían prolongando el juego en la vereda, mientras las madres conversaban. Y entonces recuerdo el poema "Cumpleaños" de Pessoa (o más bien de su heterónimo: Alvaro Campos):
"En la época en que celebraban mi cumpleaños.
Yo era feliz y nadie estaba muerto. (...)
En la época en la que celebraban mi cumpleaños,
Yo tenía la buena salud de no darme cuenta de nada,
De ser inteligente para mi familia
Y de no tener las esperanzas que los demás tenían por mí.
(...) ¡La época en la que celebraban mi cumpleaños! (...)
Deseo físico del alma de estar allí (...)
En un desdoblamiento entre yo y yo mismo (...)
Nada más.
¡Qué rabia no haberme traído el pasado robado en el bolsillo!."

Yo me pregunto: ¿Será la nostalgia, la demasiado romántica nostalgia por la niñez despreocupada (o con preocupaciones pero también con la suficiente imaginación como para evadirlas) lo que hace que el futuro aparezca no tan seguro?
O a la inversa: ¿Es el futuro que no se ve claramente el que hace añorar pasados de seguridad o de ignorancia de inseguridades?
Como fuere, aún con un futuro nítido (si es que para alguien éste existe), la infancia es la patria.
Recuerdo el hermoso poema de Hölderlin:
"¡Mira! Las palabras inocentes me han rejuvenecido al fin
Y como en otro tiempo las lágrimas brotan de mis ojos.
Y recuerdo los días hace mucho pasados
y la tierra nativa vuelve a alegrar de nuevo mi alma solitaria
Y la casa donde crecí un día con tus bendiciones,
donde, alimentado con amor, muy pronto creció el niño.
Ah, cuántas veces pensé que yo te reconfortaría.
Cuando a mí mismo me veía obrar a lo lejos
sobre el vasto mundo.
Mucho intenté y soñé, y me he llagado el pecho
a fuerza de luchar, pero haréis que yo sane
¡queridos míos! Y aprenderé a vivir como
tú, Madre, mucho tiempo;
(...) Que, así, el hombre mantenga lo que
de niño prometió.

Esta añoranza no tiene por qué ser meramente negativa. Es más, bien entendida debería resultar especialmente enriquecedora. Y todo esto, sin solución de continuidad pero con cierta relación con el futuro, me lleva a pensar si es que uno no deseará un hijo en parte para volver a sentir de algún modo la inocencia, lo claro, lo simple. Para tomar prestada la frescura, y con el sano pretexto de jugar con él o ella, volver a sentir que no todo es desamparo. Nuestro eterno culo al aire por los vaivenes del país, del trabajo y la economía, olvidado por unos instantes de juego, por toda una vida en la que, si no podemos protegernos a nosotros mismos, nos desvivimos por protegerlo a él.
Y así puede ser que pase con los hijos (todavía no lo sé) y con otros vínculos humanos.
Y así pasa que el más necesitado puede resultar ser el más rico y preparado para dar.
Así de hermosa es la paradoja.
Pero aún así me queda el resquemor por el futuro. Aún así no puedo desterrar con estas solas ideas a las otras, las densas ideas y sensaciones de desamparo, de intemperie.
No deberían preocuparnos estos devaneos. Son propios de ese solipsismo en el que se cae algunas noches, cuando nos tiramos sobre la mesa y el cuaderno.
Y hoy Bach a mí no me ayuda.

Algo sí está claro. Cuando la mismidad no nos basta (y el ensimismamiento espiral de nuestros pensamientos nos agota), es la otredad la que nos salva.
Como dice Sábato en Antes del Fin: "Cuando somos sensibles, cuando nuestros poros no están cubiertos de las implacables capas, la cercanía con la presencia humana nos sacude, nos alienta, comprendemos que es el otro el que siempre nos salva. Y si hemos llegado a la edad que tenemos es porque otros nos han ido salvando la vida, incesantemente."
Cortázar le hace añorar a Oliveira un norte, un sur, en el capítulo 21 de Rayuela. "... pronto la pena, pronto el orden mentido de estar solo y recobrar la suficiencia, la egociencia, la conciencia. Y con tanta ciencia, una inútil ansia de tener lástima de algo, de que llueva aquí dentro, de que por fin empiece a llover, a oler a tierra, a cosas vivas, sí, por fin a cosas vivas."

El pesimismo tiene que ceder. Para poder vivir y disfrutar más intensamente el presente y creer mejor en el futuro.
Aunque a veces, según la humedad ambiente o álmica, uno no pueda escapar de ese sentimiento que comparte esa otra frase de Rayuela (Cap. 143): "No tenía ninguna fe en que ocurriera lo que deseaba, y sabía que sin fe no ocurriría. Sabía que sin fe no ocurre nada de lo que debía ocurrir y con fe casi siempre tampoco."

Ahora suena Brel en el ambiente y se desgarra en un "je t'aime"... estirando la "eme" en la "Chanson des vieux amants." Puta... ¡qué triste es!
Por esta canción me decidí a bajar al ciber para pasar esto (con algo de censura previa) al blog.

Conclusión a la sans façon y tirada de los pelos:

Soy un ser desesperadamente esperanzado.

A pesar de la negrura que a veces me toma el ánimo por asalto, tengo tanta ansia de futuro... de ese futuro que en el fondo, por no ser todavía, guarda todas las posibilidades. Incluso la felicidad... (Y aquí me torno decididamente contra-heideggeriana.)

Necesito tomar esta posición y reconocerme en la muy humana actitud de sentirme un poco el dios Jano, a quien los romanos representaban con dos rostros, uno que miraba el pasado y otro al futuro.

Y así tratar de vivir con ambas ideas.

Y ver qué sale.

Sé que este escrito es terriblemente contradictorio. Pero así son las sensaciones a veces.

Encontradas.

Imagen: Pintura de Víctor Brauner. (Me hubiese gustado ilustar esto con "Espejo de lo increado" del mismo artista, pero no lo encontré en la web. Sabrán disculpar.)

Tabaquería, de Fernando Pessoa

2006-08-07T10:04:00.000-03:00

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones del mundo que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),
dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos, (...)

Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si fuese a morirme, (...)
Estoy hoy perplejo como quien pensó y encontró y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que le debo
a la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fallé en todo.
Como no me hice propósito alguno, tal vez todo fuese nada.
Del aprendizaje que me dieron,
me descolgué por la ventana de detrás de la casa.
Fui hasta el campo con grandes propósitos.
Pero allí encontré sólo yerbas y árboles,
y cuando había gente era igual que la otra.
Salgo de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué he de pensar?
¿Qué sé yo de lo que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pero pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan que son lo mismo que no puede haber tantos!
¿Genio? En este momento
cien mil cerebros se conciben en sueños genios como yo,
y la historia no destacará ¿quién sabe?, ni uno solo,
ni quedará sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos chalados con tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos cierto?
No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
no estarán a esta hora genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas-
sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-,
y quien sabe si realizables,
nunca verán la luz del sol real ni encontrarán oídos de gente?
El mundo es para quien nace para conquistarlo
y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
(...)
Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla,
aunque no viva en ella;
seré siempre el que no nació para eso;
seré siempre sólo el que tenía cualidades;
seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta junto a una pared sin puerta,
y cantó la canción del Infinito en un gallinero,
y oyó la voz de Dios en un pozo tapado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
(...)
Esclavos cardíacos de las estrellas,
conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
pero despertamos y él es opaco,
nos levantamos y él es ajeno,
salimos de casa y él es la tierra entera,
más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(...)
Mi corazón es un cubo vaciado.
Como los que invocan espíritus me invoco
a mí mismo y no encuentro nada.
Me asomo a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,
veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
veo los perros que también existen,
y todo esto me pesa como una condena al destierro,
y todo esto es extranjero, como todo.
(...)
Hice de mí lo que no supe,
y lo que podía hacer de mí no lo hice.
El dominó que vestí estaba equivocado.
Me conocieron en seguida por quien no era y no lo desmentí, y me perdí.
(...)
Tiré la mascara y dormí en el vestuario
como un perro tolerado por la administración
por ser inofensivo
y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
(...)
Pero el Dueño de la Tabaquería se asomó a la puerta y se quedó a la puerta.
Lo miró con la incomodidad de la cabeza mal vuelta
y con el desconsuelo del alma mal-entendiendo.
Él morirá y yo moriré.
Él dejará el letrero, yo dejaré versos.
En determinado momento morirá el letrero también, y los versos también.
Después de determinado momento morirá la calle en donde estuvo el letrero,
y la lengua en la que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta girante en que todo esto pasó.
(...)
El hombre salió de la Tabaquería (¿metiendo el cambio en el bolsillo de los pantalones?).
Ah, lo conozco: es el Esteves sin metafísica.
(El Dueño de la Tabaquería se asomó a la puerta.)
Como por un instinto divino el Esteves se volvió y me vio.
Me hizo señas de adiós, le grité: ¡Adiós, Esteves!, y el universo
se me reconstruyó sin ideal ni esperanza, y el dueño de la tabaquería sonrió.

Sucesión

2006-08-03T09:47:00.000-03:00

La mañana, el baño, el taxi. La oficina, el trabajo. Las preocupaciones, las ocupaciones, las post-ocupaciones. El pensamiento en el futuro, el temor, la vulnerabilidad, la fragilidad, la impotencia, el sentirse abrumado, el llanto. La consecuente tranquilidad post descarga del lacrimal, las ideas, las posibilidades. El almuerzo, la charla con Mariana -suprema de pollo de por medio-. Otra vez el trabajo, el pensamiento lateral y paralelo. Otra vez el tema que lo ocupa. La molestia en la garganta, la salida, la visita a la guardia clínica. La revisión express y la consecuente prescripción de 10 días de antibiótico. Mi desobediencia, la no compra del antibiótico. La caminata, el frío, el subte, el asiento entre dos tipos que ocupaban, a cada lado, un tercio de mi espacio aéreo. Uno, leyendo un folleto que invitaba al Human Capital Forum 2006. El pensamiento sobre el eufemismo "capital humano". La mirada a la Claringrilla que completaba el otro, el de la derecha. Las palabras "labia", "mariachi", "Bariloche" y otras que llenaban las casillas de la grilla.

La salida. "¿Me da el diario, don?" El nene que bajaba los escalones. "¿Después de 29?" Y la madre: "30". Y el nene nuevamente: "30, 31, 32...", escalón a escalón. El frío, la bufanda, las cuadras, el supermercadito chino, la leche, el pan negro, el cereal, el algodón. La mujer oxigenada, con tapado símil felino y pensamiento símil moralina: "¿Aborto? No sé por qué no lo tienen y dan al chico en adopción." La cajera china haciendo "sí, sí" con la cabeza y no entendiendo nada. Nada que no fuera la cuenta por cobrar. La chica que embolsa mi compra. "¿Tenés chicos?"... "No, no. Los cereales los como yo." La cajera china con el índice sobre la caja de cereal: "Alimento completo. Con leche y cereal tené todo... $ 21,60." Yo: "Acá tiene", estirando la mano con $ 22. "Cuarenta centavo. Graciasssss"... "Gracias a usted. Hasta luego." La vereda, la puerta, mi casa. El grabador, las Invenciones de Bach para clavicordio, el cuaderno naranja, la birome negra. Esto.

El edificio imperativo

2006-08-01T10:04:00.000-03:00

Curiosa literatura preceptiva ofrece a sus visitantes el edificio sito en la calle Florida Nº 520.

Ya ingresando, la escalera ofrece, aproximadamente cada 3 escalones la leyenda "Prohibido sentarse en la escalera". Cosa por otro lado no muy probable pues parece un sitio bastante incómodo para apoyar las sentaderas.

En el lobby, y esperando el ascensor, los encargados del edificio entretienen al visitante con carteles que, categóricos, anuncian:

"Prohibida la entrada entrada a vendedores ambulantes".

"Forme fila" (cartel en acrílico y con el dibujo de 3 personajes en perspectiva, simulando una fila)

"Máximo 7 personas" (con el número 7 enormemente desproporcionado respecto al tamaño del resto de las letras y en color rojo).

A un lado de cada uno de los ascensores, "NO fume en el ascensor".

En el centro, entre ambos aparatos, cerca de los botones para llamarlos: "Pulse una sola vez"

Fui dos veces allí, a visitar a unos clientes, por trabajo.

Juro que la primera vez me dieron ganas de dar media vuelta e irme.

La segunda vez ya me dio risa, este atiborramiento de señales conminatorias.

Sólo falta un cartel que diga: "Bienvenidos seáis por la alegría que nos dais cuando os váis."

Imagen: "Prohibit el Pas" de Joan Brossa

Este fue mi ayer, tovarich

2006-07-21T08:42:00.000-03:00

Ayer fue otra tarde de concierto para levantar el ánimo.

Ya a eso de las 5 me sentía sin ganas de volver a casa (tampoco de quedarme en el laburo, claro). Era una especie de réplica del síndrome de domingo pero en tarde de jueves. Un no saber adónde tirar mi humanidad.

Para colmo, ese mensaje en el contestador...

Entonces tomé unos CDs y a escucharlos, uno tras otro.

Antes de eso, había estado contribuyendo a crear un ambiente "gris topo" por la lectura de Dostoievski.

El miércoles, caminando desde el trabajo, entré en la librería que está frente a la iglesia del Salvador y me compré "El señor Projarchin" y otros relatos por $ 8.-

Ayer me di cuenta en qué reside parte de mi fascinación por Dostoievski. Lo leo, en parte como dije, para encontrar coincidencias entre sus personajes y yo. Para encontrar(me en) la descripción de sus manías, sus temores, sus defectos, sus debilidades.

Hoy leí unas cuantas páginas. Pero con Dostoievski me sucede que debo parar un rato por la confusión que trae a veces ese corso en contramano de apellidos rusos que marean al más pintado.

Porque el personaje principal es el Sr. Projarchin, pero resulta que de a momentos lo llama Semión Ivánovich. El nombre completo sería Semión Ivánovich Projarchin. Y la casera es Ustinia Fiodórovna. Y hasta ahí vamos bien, hasta que entran en danza Mark Ivánovich (mismo apellido que Semión, que también se llama Projarchin y viene a ser el héroe de la historieta pero no tiene parentesco alguno con Mark). Luego un tal Prepolovienko más un Prokófich (entonces me acuerdo de Prokófiev, el músico, por eufonía nomás). Pero attenti, que mas adelante entra en escena, sólo por mención, una Fevronia Prokofievna, que menos mal que es mujer para distinguirla del músico -de quien por apellido podría ser pariente- y de Prokófich, la contrafigura del pobre Projarchin.

Luego aparecen por ahí un tal Demid Vasilievich, una locación llamada Pieski (pero ¿cómo? ¿no estaban en Petersburgo?), un Sudvin, un Remniov, y ya estás rogando que como por arte de magia aparezca un Pérez o un García, cuando a la galería de personajes se agrega uno más bajo el nombre de Porfirii Grigórievich, más un Zimoveikin que parece que le arrastra el ala a la Ustinia Fiodórovna. Y agradezcamos que nuestro héroe Projarchin tiene una cuñada a la que Dostoievski llama simplemente "la cuñada" y no Natasha Petrovna o nombre similar, como para no agregar confusión a este verdadero panteón ruso.

En estas disquisiciones andaba cuando corté y comencé el "concerto" en mi grabador Sony.

Con la música y con el correr del tiempo, recordé nuevamente pasajes de la caminata del día anterior por Callao: Ví a un hombre que ya había individualizado otra vez en la misma vereda, más o menos a la misma hora. Un hombre que se mete a mirar cualquier vidriera, como en un ejercicio de prolongar o retardar la llegada a su casa.

Sí, es el mismo que ví hace cosa de un mes o quién sabe cuánto, haciendo lo mismo: caminando, parando en seco, volviéndose, mirando una vidriera, otra... Justo entró en la librería cuando yo salía. Tengo una condenada memoria fisonomista, por eso lo reconocí, por su aspecto y actitud titubeante.

Seguí caminando despacio y en el café Filippo de Callao y Santa Fe, me llamó la atención una chica, embarazada, sentada en una silla sin mesa, afuera, en la vereda (más precisamente en la ochava), con las piernas juntas, los pies también juntos en el suelo y las manos sobre una carterita. En actitud de estar esperando a alguien. Se ve que los del bar la dejaron sentarse ahí, sin consumir, por su estado.

¿A quién estaría esperando?

Luego me metí en la locura de Avenida Santa Fe.

Con esto de la víspera del día del amigo aquello era francamente un desquicio.

En la oficina habíamos sacado papelitos para que cada uno le hiciese un presente a otro. A mí me tocó Mariana. Le compré unas medias a rayas.

Luego me sentí cansada y tomé un colectivo.

Había caminado y visto bastante.

Asumir el ser-para-la-muerte o correr en el Rosedal, that is the question

2006-07-18T13:16:00.000-03:00

Joyita contradictoria pero divertida resultó la nota que le hacen a José Pablo Feinmann y a su mujer, María Julia Bertotto, en el Suplemento Mujer del diario Clarín. (Para leerla, hacer click aquí)

Venía leyéndola sin mayores sobresaltos y envidiando un poquito esa cosa de fiaca ameboide, lujo de filósofo, cuando de golpe Feinmann "pela" la filosofía heideggeriana y dice lo siguiente:

JPF: "Yo estoy gordo porque soy sedentario. Como tengo que estar sentado, engordo."

Periodista: "¿Y caminar?"

JPF: "¡Cuando caminás tenés que ver a la gente!"

Periodista: "¿Hay que relacionarse?"

JPF: "Claro, te miran, te hablan, la gente con perros. Tenés que ir al Rosedal a ver todos esos tipos que corren y uno se pregunta adónde van (risas). Huyen de la muerte, obviamente. Todos estos que corren están huyendo de la muerte. No quiero hacer esto patético. La muerte nos va a agarrar gordos o flacos (risas)."

Periodista: "¿La gente que corre nunca se sentó a pensar en la muerte?"

JPF: "Están inconscientemente aterrados. Lo útil de pensar sobre la muerte es que no huís, si no huís de la muerte no corrés por el Rosedal (risas). Como yo, engordás y escribís buenos libros. Hay una cosa visual del chico que corre... Y lo que completaría el cuadro es la muerte detrás corriéndolo, con la guadaña (risas)."

Unos párrafos de Feinmann consistentes con esa idea que él mismo explicó en su curso, y que me fascina, sobre cómo puede llevarse una existencia auténtica o inauténtica.

De todas las posibilidades del Ser, el posible de los posibles es la muerte. Al asumirla, los actos quedan cargados de una especial significación que, según como se lo mire, puede resultar hasta enriquecedor. Nuestros actos ganan en densidad e importancia. Nuestras palabras, nuestros gestos hacia los demás, los demás ellos mismos, todo cobra otra trascendencia. Esa manera de ser, de asumir la muerte como posible, es la forma auténtica de ser.

Cuando el ser no hace frente al Gran Posible, al Fin, se aturde. Quiere escapar de esa idea, de esa ineluctabilidad.

Por eso me parece francamente pintoresca y graciosa esta imagen de la gente corriendo (puede pensarse también en gente consumiendo, parloteando, gritando o cualquier otra acción que traduzca aturdimiento).

Y bueh... en el fondo, mejor me callo, pues aquellos que no somos filósofos sino que apenas logramos pensar algo a duras penas e intermitentemente, también caemos en estas actividades que por un momento nos sacan a la parca de adelante.

¡A veces lo logro! ¡Y puedo evadirme como el que más!

La construcción social de los miedos

2006-07-11T09:20:00.001-03:00

Impecable el análisis de Alicia Entel, especialista en comunicación, sociedad y cultura, en la entrevista que publicó ayer Página/12. (Puede leerse haciendo click en el vínculo)

Los temas: la crisis plasmada en la cultura urbana, el otro como sospechado, el estado de violencia permanente. La exclusión, los estigmas, las solidaridades, los imaginarios y las representaciones, el sueño restaurador, la nostalgia de reglas conocidas de antes, el miedo al desempleo, la inestabilidad, la inseguridad como sustantivo abstracto si no se analiza con otras variables, los fantasmas que afectan nuestras vidas, nuestra conciencia cotidiana de la realidad. La normalidad ubicada sólo en tiempo pretérito. El concepto de ciudadanos y no ciudadanos.

Me interesaba recomendar esta nota desde aquí, porque no tiene desperdicio y toca muy de cerca la situación sui generis que estamos viviendo en Argentina sobre todo a partir de la última crisis del 2001, por la que todavía a muchos se nos mueve el piso, de la que todavía sentimos los cimbronazos. La crisis por la que cuesta volver a creer en la posibilidad de hacer algo en un país al que queremos pero que puede traicionarnos. Un país donde, como dice Alicia Entel, "la idea de comunidad es efímera". Y quizá ese sea el meollo del asunto.

Albéniz, Barber y Brahms

2006-07-10T18:31:00.000-03:00

Hace unos días, se dio el prodigio de escuchar en la calle a un flaco tocando en su guitarra "Asturias", de Albéniz. La belleza en medio de la sordidez.

El viernes escuché a Barber desde la PC, mientras trabajaba.

El Adagio para cuerda, opus 11.

De lo más bello que he escuchado, gracias a mi abuela que me lo presentó en la infancia.

Hoy no veo la hora de llegar a casa para escuchar el 3º movimiento de la Sinfonía Nº 3 de Brahms.

(Haciendo click en el vínculo, pueden escuchar fragmentos desde la página de El poder de la Palabra)

(Imagen: Jardín de las Tullerías - detalle. De Camille Pissarro)

Domingo 9 de Julio

2006-07-10T09:00:00.000-03:00

Comí en casa. Comer es un decir. Apenas unos bocaditos de esos congelados, con formitas, para niños. Quise ver algo de TV. Nada. O mundial de fútbol o nada. Quise ver si con el correr de los minutos me interesaba a mí también, como a los otros. Pero no. Leí algo. Unas cuantas páginas. Luego me puse a ver una película sobre la vida de Picasso. Pero irremediablemente, a eso de las 4 de la tarde, me dio mi síndrome de domingo. Entonces decidí conjurarlo arreglándome un poco (o más bien, componiéndome) y saliendo.

La idea original: caminar algo y terminar tomando un cafecito por ahí.

Todavía había mucho sol. Salí a eso de las cinco menos cuarto. Las calles estaban desiertas. Rumbeé para Palermo viejo, que perdió mucho de su "duende" a manos de la moda. Pero yo necesitaba ver gente. O algo de movimiento.

Tomé por la calle Borges. Iba viendo varios bares pero todavía escasa cantidad de gente. Bares que anunciaban "Locro del 9 de Julio" (entonces recordé que era 9 de Julio). Otros bares invitaban: "Vea la final del mundial." Adentro ni el loro, apenas un par de personas. Más adelante, otro bar, cerrado, con las ventanas cegadas por pintura blanca. Se llamaba "El pensador". Todavía podían adivinarse el nombre y la silueta de El Pensador de Rodin, esmerilados en los vidrios.

A medida que me acercaba a Placita Serrano, empecé a ver cada vez más gente, cada vez más ferias y puestos callejeros.

"Qué bueno que no necesito nada de todo esto" - pensé mirando la mercadería.

Cada vez se aglomeraba más gente. En una de esas me dio por entrar a un local atiborrado de cosas y personas. Y entonces yo -la que no necesitaba nada de aquello- también sucumbí al consumo, y me compré una pollera. Sólo aceptaban efectivo, con lo que llegué al monto poniendo hasta las monedas que llevaba encima. Chau cafecito. Al menos no podría tomarlo por esos lares.

Caminé alguito más. Luego me cansé de tanta gente y tomé por unas calles laterales, esperando cuadras más solitarias, que aparecen enseguida.

Mientras me fugaba por Honduras (una calle que hace las veces de "ecuador" del círculo de la Placita) una tarotista me vio y se ofreció a leerme el destino. Sin dejar de caminar, le dije que no, gracias. Lo más amablemente que pude, pero sin dejar de notar esa huída que emprendí. Sobre todo cuando se empecinó y me llamaba a los gritos avisando que tenía algo que decirme. Huí como creyendo que esa mujer realmente hubiese visto algo de mi futuro y no quise darle siquiera la oportunidad de que me viniese con predicciones agoreras y negras.

Lo peor del asunto es que mi parte "racional" entendía perfectamente que ese "Ven, que te quiero decir algo" era casi una estratagema marketinera para ver si yo finalmente me acercaba y lograba convencerme.

Mi alter ego más emocional, o mejor dicho, mi lado más ilógico y disparatado (que es el que prima) seguía obligándome a apretar el paso. Seguramente la mujer me diría algo malo, algo negro sobre mi futuro. Con lo que queda demostrado ampliamente ese "optimismo" que me es tan propio.

Seguí unas cuadras más en ese estado de desdoblamiento entre mi parte racional y la descabellada, hasta finalmente alcanzar las calles solitarias.

Es curioso. Siempre me da por mirar hacia las casas y adivinar, tras las ventanas con alguna lámpara encendida, una calidez especial. Esta vez no. Es más, volviendo por Acuña de Figueroa, algunas casas (y no especialmente las antiguas) me parecían abandonadas. Cierta suciedad, amontonamiento de hojas secas y papeles contra las rejas ayudaban a darle sordidez al asunto.

Caminé bastante y si advertía que alguna calle me llevaba más directamente a casa, empezaba a hacer zigzags en alguna cuadra, para retardar la llegada. Cuántas veces me sentí toda una estudiosa del alma humana advirtiendo estas maniobras de algunas personas para no llegar a la casa, que pesa por algún motivo. Ahora era yo quien las ponía en práctica.

En una esquina escuché un petardo. Luego dos. Luego muchos más. ¿Quién habrá ganado? Porque en este país de tantos hijos y nietos de tanos, puede festejarse un triunfo italiano como propio. Pero también es un país con gente de emociones y pasiones no siempre tan claras... Quién sabe. También muchos podrían tenerles bronca a los tanos. Francamente no me interesa.

Ahora sí, rumbeo para casa. Decidido: busco algo de efectivo y bajo de nuevo. Quiero mi cafecito, las tostadas, la mermelada y el queso que se me habían antojado temprano. Además está fresco. Da para un café, para sentarme otra vez rodeada de extraños, y a ver si sale escribir algo.

Y aquí estoy. Pensé que el partido habría terminado y así era. Pero seguían los comentarios superfluos, los festejos la TV del bar encendida. Y la única mesa que queda contra la ventana está justamente debajo de la TV. Suerte perra...

Ahora entiendo mejor a Sábato y su perplejidad ante los cafés que, antes que propiciar el diálogo o el pensamiento, aturden con la TV o la música a todo lo que da.

"El tiempo pasa, me voy poniendo vieja"... canto hacia adentro... Si estuviese Mariana, mi compañera de trabajo, diría: "¿Ves? Ese es un comentario típico de vieja". Le ha dado por señalarme mis comentarios extemporáneos de vieja de casi 30 años. Y me causan mucha gracia.

En otra mesa alguien prueba los "ringtones" de su celular, contribuyendo así a hacer un poquito más insoportable el batifondo.

Ahora la tele está pasando goles de Argentina. Y eso, ¿a qué viene? Si ganaron los tanos...

Parece que es un ránking de mejores goles del mundial. No estoy mirando pero la escucha, dado el volumen del aparato, es obligada. Me había traído el libro de Dal Masetto que me prestó Carlos, pero con tanto ruido prefiero escribir a leer.

Ahora en la tele hay una alemana a la que un cronista entrevista porque hace apenas minutos que ganaron los italianos y ella ya puso a la venta remeras que dicen Italia Champion 2006 a 10 euros. La alemana dice, risueña y en inglés, "las que hice de Francia van directo a la basura."

¿Y qué es toda esta misse en place que hice de mí misma esta tarde? Es de esos momentos en que no sé a dónde meterme. Y bueno, ya pasará.

Ahora resulta que estoy escribiendo pavadas para pasar el rato. Lástima que el café que otras veces me ha resultado tan cálido y salvador de tantas tardes de domingo, hoy está inhabitable (por los motivos ya expuestos).

En fin, resta esperar un rato. A ver si se corta toda esta barahúnda.

Lo bueno es que los mozos son amables. Ya me reconocen. Soy una especie de habitué... Me causa gracia esta observación. Desde la época de "Tarela's", un café frente a la plaza de Pilar que empecé a frecuentar a eso de los 14 con amigas, que no me sentía habitué en serio de ningún bar. No al punto de que los mozos me reconozcan. No digo que vivo en los cafés, pero casi. Sin embargo éste es el que más frecuento últimamente.

Uno de los mozos, el que había sugerido el licuado bomba que tomé aquel domingo de ramos, pregunta justamente por el licuado al que ostensiblemente abandoné hoy por un café con leche. "Y, hoy hace frío", le dije. ¡Mentira! Con frío o calor no hubiese tomado un licuado. No tenía ganas. Pero comenzar a discurrir sobre los motivos que me llevaron a tomar este café con leche, comenzando desde el súbito deseo de las 4, cuando me atacó el síndrome de domingo, hubiese resultado muy extenso. Aludir al fresquete del día fue la respuesta más corta que se me ocurrió para contestarle amablemente y al mismo tiempo quedar libre de inquisiciones para escribir esta tonta crónica que termina acá.

Qué contrariedad: Después de esperar tanto, ya me estaba yendo del bar, cuando advertí que apagaban el televisor y ponían, muy bajito, a Lennon cantando Imagine.

Vivir

2006-07-06T09:30:00.000-03:00

"Quería tan sólo intentar vivir aquello que tendía a brotar espontáneamente de mí.
¿Por qué habría de serme tan difícil?"

Hermann Hesse, Demian

Imagen: La Gerbe, Henri Matisse

Flash back

2006-07-03T09:08:00.000-03:00

Con modorra tomé el colectivo. Aprovechando que no tengo que estudiar ni leer para la facultad pues entré en vacaciones, quise probar si conseguía asiento y podía tomar mis postergadas lecturas personales (libros que no tienen nada que ver con la universidad, y que aprovecho a retomar entre cuatrimestres).
Sí conseguí asiento, contra la ventanilla. Lo cual es bueno y malo a la vez. Bueno, pues da luz para leer. Malo, por el magnetismo que tiene la ventanilla sobre mí.
La cuestión es que apenas leí cuatro páginas del libro y, entre párrafos, me dediqué a lo de siempre, a ventanillear.
Es raro cómo a veces lo más insignificante y cotidiano cobra un sentido distinto según el mood que uno tiene en determinados días o momentos. Hoy, no sé por qué, me gustó ver cómo entraban al colegio unos chicos, acompañados de sus padres. Hacer una observación empírica para verificar el grado de entusiasmo de cada uno según el ritmo con que se acercan a la entrada. Algunos corriendo, porque ven adentro a algún amigo, otros arrastrando los pies y 5 metros atrás de la madre o padre, que se da vuelta de a ratos como para verificar que no ha perdido al hijo en el camino.

Sigo. El colectivo me dejó en Maipú y Lavalle. Caminé por ésta, como quien se acerca a Esmeralda, pero viré a la izquierda y me metí en la galería Corrientes Angosta, para cruzar de Lavalle a Corrientes. Era tan temprano que tuve que esperar a que el encargado terminase de levantar la reja mecánica. Miré las vidrieras de las disquerías, la de un lugar que vende "las verdaderas y más grandes salchichas alemanas", y las atiborradas vitrinas de Mondo Macabro, cuyos carteles anuncian que allí venden tanto porno nacional, como películas de horror, zombies y vampiros. Al lado de tanto gótico y oscuridad, juguetes: una rana René enorme, muñequitos varios, autitos, llaveros. Todo muy naïf. Y sólo a centímetros de las películas XXX.

Salgo por Corrientes, nueva maniobra para abrir una puertita, aún cerrada, de esa salida. Me encontré en la vereda y, de golpe, sentí un ramalazo de olor a cuero. No duró ni dos segundos. Pero fue suficiente para recordarme exactamente el olor a cuero de mi portafolios de segundo grado. Las mochilas empezaron a usarse después. Creo que yo tuve una como en cuarto grado. Pero en los primeros años tenía este portafolios con ese exacto olor que sentí en Corrientes, tan temprano en la mañana. El olor desapareció instantáneamente, desaparición y olvido a los que contribuyó un hombre que pasaba con su cigarrillo y su humo.

Nostalgia. Más.

Ésta no fue tan grave. Aunque a la noche reverdeció.

De repente me encontré lavando unos trastos que me había encargado de ensuciar y acumular (en ese estado: sucios) en la pileta de la cocina durante el fin de semana. Y mientras lavaba recordé el tango "Los mareados".

Me retrotrajo a mañanas de sol escuchando música en la casa de la calle Independencia, en mi pueblo (parece que desde hace décadas lo declararon ciudad, por la cantidad de habitantes, pero para mí siempre será un pueblo). Mi abuela y mi mamá yendo y viniendo, haciendo cosas de la casa. Yo sentada. Terminando los deberes de la escuela, alternativamente pensando y "colgándome" de la letra que sonaba con buen volumen.

No recuerdo exactamente qué me parecía. Apenas si recuerdo cierta curiosidad por esa inexorable separación de los protagonistas. Creo que, infantil, pensaba en cómo el asunto podía ser tan inevitable, cómo era posible que fuese tan grave.

Yo todavía estaba en la etapa de despreocupación total que precedió a mis 11 años. Y no entendía del todo la nostalgia. Con esa edad no hay mucho que añorar.

Un momento después recordé a mi profesora de Literatura del secundario, Clarinda Tarditti.

Un día, no recuerdo si hablando de las coplas de Manrique o de qué, le dio por discurrir sobre la nostalgia y la melancolía.

Yo estaba mirando hacia abajo o hacia la ventana. Es decir, hacia cualquier lado excepto hacia la misma profesora.

En eso dice algo así como: "Lo que es llamativo es cómo, últimamente, la nostalgia impregna especialmente a los jóvenes."

Levanté la vista.

Y levanté la mano, estúpidamente, diciendo que yo había escrito algo sobre el tema. Me preguntó si quería leerlo. (Para entonces yo compraba cada año unas grandes agendas. Y día a día las llenaba con mis tonterías, escritos, dibujos, papeles de golosinas, efemérides...)

Saqué la agenda de la mochila.

No recuerdo bien qué fue lo que leí. O, más bien, sí recuerdo qué leí. No recuerdo exactamente qué palabras incluía. Me acuerdo patente, sin embargo, que el texto estaba sobre un esfumado de colores azules y violetas, logrado "rallando" con un cuchillito o una gillette las minas de lápices de colores y pintando con el dedo.

Y también recuerdo solamente la frase final: "Eso es la nostalgia. Y yo la llevo muy adentro." (A los 16. ¡Una tonta!) Se ve que añoraba paraísos perdidos que nunca en realidad habían estado en mi haber.

La lectura fue dificultosa pues, apenas empecé a leer el párrafo, me di cuenta que no tenía por qué hacerlo delante de la clase. Fue de las típicas ocasiones en las que la boca es más rápida que el cerebro y, de buenas a primeras, uno se ve en un brete, en algo que sólo puede avergonzarlo. O hacerle sentir que es inútil compartirlo.

Además el escrito era reciente, y todavía me movilizaba, me entristecía, me cerraba la garganta.

La Tarditti dijo algo al final de mis diez renglones. Algo que me indicó que tomó mi tonta y corajuda lectura con cierta seriedad.

Al final sentí que, en algo al menos, su actitud no censora redimía el mal momento. Ese momento, esos segundos en que me arrepentí tanto de haber abierto la boca.

No me voy a olvidar de esa cara plácida, de provincia (aunque en realidad no sé si era del interior; es más, creo que no). Pero no importa. Me dio algo de calidez.

Cuando se necesita la belleza

2006-06-29T10:08:00.000-03:00

La belleza siempre es necesaria.

Pero me pasa a veces que encuentro ocasiones en la que me es más necesaria que nunca. En momentos de profundo gris, de desazón y desamparo, la belleza y el arte nos salvan.

Hace tiempo tengo guardado este cuadro de Van Gogh, "Almendro". Hoy llegó el momento en que decidí sacarlo del virtual arcón, para imprimir algo de belleza a este día.

Yo no soy una gran entendida en arte, a pesar de haberme aproximado a su estudio, a su historia, en la universidad, en los libros de arte de mi abuela que tanto me gustaba hojear de chica, incrustada en un sillón enorme, de funda muy florida.

Prefiero sentir el arte a entenderlo.

Sin embargo haré una breve referencia al tema de este cuadro tan bello:

Hacia mediados del 1800 lo japonés se puso en boga en las artes y los estilos de vida europeos. Muchos europeos coleccionaban estampas japonesas y en la Exposición Universal de 1867 hubo una sala dedicada al arte japonés.
La pintura tenía una temática similar a la Impresionista, con escenas cotidianas, jardines, árboles en flor, paseos en barca...
Al contrario que los Impresionistas, que rechazaban el color negro, la pintura japonesa lo utiliza, así como colores planos, sin sombras y con contornos definidos. Desde muy antiguo conocían los efectos de los contrastes de colores. Carecían de perspectiva lineal, consiguiendo el efecto de profundidad con cambios acentuados de tamaño.

Van Gogh adoptó los colores planos del arte japonés, se despreocupó de la perspectiva geométrica (nunca la dominó), y utiliza el color negro del que nunca había renegado.
Como señala José Navarro (pueden acceder al artículo completo haciendo click en el vínculo destacado abajo): "Vincent estuvo muy influido por el pintor japonés Hirosige, aunque no adoptó los colores suaves de éste, sino que empleaba fuertes contrastes, interpretando el arte japonés, como tantas otras cosas, a su manera."
"Los hermanos Van Gogh llegaron a tener una amplia colección de xilografías japonesas.
Van Gogh idealizó el mundo japonés, encontrando en ello una evasión de las costumbres y hábitos cínicos e inhumanos de la civilización occidental. Veía a Japón como un lugar idílico, donde existía la libertad, la inocencia salvaje (Gauguin buscaría lo mismo en las islas del Pacífico) y, en conjunto, como un mundo esperanzador.
El arte japonés vino a apoyar su independencia del arte académico oficial, y su inclinación hacia él fue tan fuerte que llegaría a pintarse en Arlés en un autorretrato como monje budista con rasgos faciales orientalizados. Es difícil saber cuánto influyó en él el Impresionismo, el Neoimpresionismo y el Arte Japonés, ni qué influyó más, pero entre todos contribuyeron a perfeccionar su formación y a cambiar radicalmente su pintura."
"De su etapa anterior le queda el realismo, su costumbre de pintar al aire libre, su amor por la naturaleza y por la gente humilde, así como su interés por las cosas aparentemente insignificantes."

Tan insignificantes pueden parecer unas ramitas de almendro en flor.

Y sin embargo son tan significativas para mi necesidad imperiosa de belleza, hoy...

Me despido por ahora.

Los dejo con la belleza.

Para saber más

Salmo T. de "El cementerio marino"

2006-06-29T09:56:00.000-03:00

"El más escéptico de todos
es el Tiempo,
que con los Nos hace Sis
y con el odio amor
y al contrario.
Y si el río no remonta su fuente,
y si la manzana caída no salta
y se reúne a su rama
es porque te falta paciencia para creerlo. "

Paul Valéry

Esos títulos de los diarios... Hoy: los súper-chinos

2006-06-27T12:32:00.000-03:00

A propósito del conflicto (ya finiquitado, por suerte) entre los supermercadistas chinos y el gremio de los camioneros, el Clarín de hoy titula en su edición impresa:

"Acuerdo entre los súperchinos y camioneros".

Francamente, al ver de refilón la tapa del diario esta mañana en la calle, en lo que menos pensé fue en "supermercados" chinos... Con semejante título y algo de imaginación me figuré, en cambio, toda una galería de superhéroes impresionantes, incluyendo a nuestro Super K, y su "gran salto adelante" en la relación con Oriente...

¡Qué bueno que ahola puedo volvel a pedil "delive-lee"!

Pero... ¿hace falta?

2006-06-21T10:36:00.000-03:00

EQUIPARÁN CON INTERNET WIFI A ISCHIGUALASTO
Cada vez más diversos, la cantidad de puntos con acceso a Internet WiFi en Argentina siguen incrementándose. El gobernador de San Juan, José Luis Gioja, logró un acuerdo con la empresa Telefónica de Argentina y por ello el Parque Ischigualasto, Patrimonio Natural de la Humanidad por la UNESCO, contará con una antena satelital para que los turistas que recorran el lugar turístico, puedan acceder a la Red de manera inalámbrica. Además, instalarán una webcam a la entrada del Parque que permitirá ver a través de Internet el movimiento que hay en el lugar de ingreso, el estado del tiempo, la cantidad de turistas, etc. La inversión que hizo Telefónica de Argentina para brindar este nuevo servicio fue de 8.000 dólares y tendrá un costo operativo mensual de 500 dólares, que también estará a cargo de la empresa.

Más info aquí

A ver, que no quiero que después de este posteo me tachen de australopithecus.
Entiendo que es trascendental el hecho de comunicar al parque (al personal a cargo, a investigadores, a personas con emergencias, etc)
Lo que no comparto del todo es esa hiper-imperiosa necesidad de estar híper-comunicados y conectados al mundo virtual visible en pantallas de 14 ó 17 pulgadas cuando se está rodeado de paisajes de increíble e inconmensurable realidad y belleza.

Otra vez, viene a mi memoria la "Primera carta" de La Resistencia, de Sábato:

"Porque a medida que nos relacionamos de manera abstracta más nos alejamos del corazón de las cosas y una indiferencia metafísica se adueña de nosotros mientras toman poder entidades sin sangre ni nombres propios. Trágicamente, el hombre está perdiendo el diálogo con los demás y el reconocimiento del mundo que lo rodea, siendo que es allí donde se dan el encuentro, la posibilidad del amor, los gestos supremos de la vida. Las palabras de la mesa, incluso las discusiones o los enojos, parecen ya reemplazadas por la visión hipnótica. La televisión nos tantaliza, quedamos como prendados de ella. Este efecto entre mágico y maléfico es obra, creo, del exceso de la luz que con su intensidad nos toma. No puedo menos que recordar ese mismo efecto que produce en los insectos, y aun en los grandes animales. Y entonces, no sólo nos cuesta abandonarla, sino que también perdemos la capacidad para mirar y ver lo cotidiano. Una calle con enormes tipas, unos ojos candorosos en la cara de una mujer vieja, las nubes de un atardecer. La floración del aromo en pleno invierno no llama la atención a quienes no llegan ni a gozar de los jacarandáes en Buenos Aires. Muchas veces me ha sorprendido cómo vemos mejor los paisajes en las películas que en la realidad. (...)

Al ser humano se le están cerrando los sentidos, cada vez requiere más intensidad, como los sordos. No vemos lo que no tiene la iluminación de la pantalla, ni oímos lo que no llega a nosotros cargado de decibeles, ni olemos perfumes. Ya ni las flores los tienen."

Vivienda porteña...

2006-06-20T08:51:00.000-03:00

Esta mañana venía por la calle Sarmiento y desde la vereda de enfrente ví el local del IVC (Instituto de Vivienda de la Ciudad de Buenos Aires).

Muchas veces, viniendo para el trabajo, he visto filas de gente allí. Sabía que daban buenos créditos (sólo piden un 15% del valor de la vivienda en concepto de ahorro previo o seña, en lugar del 30% que suelen pedir los bancos).

Crucé para leer los carteles más de cerca.

En la puerta, varios letreros anuncian: "No quedan más unidades." "La oficina permanecerá cerrada hasta nuevos emprendimientos."

Otro cartel de mayores dimensiones detallaba información sobre los requisitos y porcentajes de financiación.

Mientras leía rápidamente, pues debía llegar a mi trabajo, tuve que cuidarme de no pisar un atado de sábanas, trapos y cartones que estaban en un rincón, puede decirse que "acomodados prolijamente".

Crucé de nuevo la calle.

Pensé en la paradoja de la imagen.

Esos cartones y trapos evidentemente son la "vivienda porteña" de alguien.

La precaria vivienda o "morienda" porteña de alguien que no entiende de tasas de interés a 5 ni a 20 años.

Más información: Vivienda Porteña
Imagen: Brenda Patterson- "Homeless in NYC" Clay Sculpture, Painting, and Computer Art

Ausencia de posteos...

2006-06-18T22:36:00.000-03:00

Ausencia de posteos. Explicación: estoy por rendir los últimos exámenes del cuatrimestre.
Ya me liberé del viejo Marx, pero sigo en la brecha con Emile Durkheim, otro de los "founding fathers" de la sociología.
Aquí ando, algo abrumada por las lecturas, a los cuetes y un poco en diagonal, de "El Suicidio", "La división del trabajo social", "Las reglas del método sociológico" y otras criaturitas de Emile.
Y como le hace decir Susan Sontag a su personaje de la novela "El benefactor", en momentos como éste, siento que cada vez "pienso más y sé menos."
Lo cierto es que si bien he de ser sincera y admitir que Durkheim me aburre un poco, también debo ser justa y reconocer que entre las toneladas de conceptos me he encontrado alguna "perlita". Aquí va la primera:
En "Lecciones de Sociología" (para más precisión, la Lección Novena, sobre "Moral Cívica"), Durkheim discurre sobre un aspecto contradictorio de los Estados modernos a los que él atribuye "formas desviadas" de la democracia, puesto que la masa, dueña de representaciones oscuras y una conciencia difusa (opuesta a una ideal "conciencia clara estatal") es la que hace la ley. El mal radica en un contacto directo entre el Estado y los individuos, sin la deseable (para Durkheim) presencia de grupos secundarios que medien en la relación "Estado-Individuo". La consecuencia de dicha ausencia de cuerpos intermedios bien constituidos es el debilitamiento del lazo social y, sobre todo, un Estado debilitado que necesariamente por ser una fuerza colectiva menor que el conjunto de los ciudadanos (mayores en número) se encuentra "a remolque" de éstos.
Parece que Durkheim considera entonces que el Estado pasa a quedar a merced de "los sentimientos oscuros de la multitud" (es dependiente) y a la vez, "los poderosos medios de acción de que dispone, hacen que sea susceptible de oprimir pesadamente a estos mismos individuos de los cuales es, además, su servidor."
Es en este punto donde los cuerpos intermedios o cuadros secundarios cumplirían una doble función: liberar a la vez al individuo del Estado y al Estado del individuo. De modo que se cumpla la máxima durkheimiana: la sociedad (en este caso "política") no oprime al individuo sino que lo humaniza. No tiene finalidad de disminuirlo sino de engrandecerlo, no reprimirlo sino humanizarlo. "La libertad (aunque suene paradójico) es producto de una reglamentación y es impuesta por un orden moral superior." (En Durkheim, lo moral equivale a lo social). Esta coerción social no excluye a la personalidad individual, sino que constituye una condición para su existencia. Es instancia humanizadora del individuo.
Durkheim deplora las formas desviadas de la democracia en las que el Estado no es más que el "censo" de ideas mayoritarias (lo que sería más propio de sociedades primitivas que de sociedades complejas y desarrolladas). El individuo y la masa, como agregado de individuos, gobiernan la vida política. El Estado no constituye una cnociencia clara separada de las corrientes difusas y el espectáculo de la vida política ofrece, visto desde afuera, en la superficie, la imagen de una movilidad excesiva, con cambios que se dan con gran rapidez. La multitud de individuos ordena la marcha y los cambios superficiales recubren una inmovilidad rutinaria.
No es necesario coincidir hasta aquí exactamente con Durkheim. Pero lo que viene es lo bueno:
"Como todos estos cambios superficiales se hacen en sentidos divergentes, se anulan entre sí; no queda nada de ellos, salvo la fatiga y el agotamiento que caracterizan estas variaciones sin término. Por consiguiente, los hábitos fuertemente constituidos, las rutinas que no son alcanzadas por los cambios, tienen tanto mayor imperio sobre la situación. Sólo ellas son eficaces. Su fuerza proviene del exceso de fluidez del resto. Y no se sabe en realidad si es necesario quejarse o felicitarse, pues hay siempre un poco de organización que se mantiene, un poco de estabilidad (...) A pesar de todos sus defectos, es muy posible que la máquina administrativa nos preste, en este momento, servicios muy preciosos."
Entre párrafos y párrafos, este me llamó poderosamente la atención desde que no sólo explica la agitación inconducente de muchos países o sociedades, sino que también aplica exactamente a las vacilaciones y el frenesí en los que caemos las personas en nuestras vidas individuales, sin lograr nada concreto.
En lo personal, he sentido muchas veces en carne propia este cansancio de las "vacilaciones sin término" y cuántas veces resulta que uno es altamente ineficaz para lograr cambios verdaderamente profundos en su vida o sus condiciones de existencia, sólo logrando una fatiga crónica que no hace más que perpetuar la existencia en la misma estructura de la que tanto nos quejamos. Y encima, como no damos finalmente el paso para la verdadera "revolución personal", permanecemos en el cómodo pliegue de realidad dada. Ese quilombo reificado en el que vivimos y el que, no por malo, deja de ser funcional a nuestra infinita capacidad de queja, autoconmiseración y justificación en lo mediocre. Mientras tanto, claro, seguimos agotándonos en la agitación.

No sé si Durkheim hubiese aprobado mi disgresión a partir de su párrafo. Pero a mí me ha servido para impulsar estos pensamientos.

Termino con una frase de la citada Sontag: "Es más fácil tolerar, que cambiar".

Cuántas veces, en contra de nuestros verdaderos intereses y deseable bien, nos tranquilizamos y buscamos justificativos para seguir en la cómoda indeterminación. Esa incapacidad que lejos de conducirnos a ninguna revolución general de sentimientos o sus consecuentes cambios de modo de vida, nos deja adormilados o en el mejor de los casos, perplejos, en una "dislocación de conciencia difícil de diagnosticar" (otra vez Sontag), y que sólo trae queja metódica.

Anochecer de un día común (ayer)

2006-06-08T08:50:00.000-03:00

Llegué a casa. Son las ocho... escucho a Vox Dei:
"... y que de barro son mis pies
soy un ídolo vencido.
Mírame.
Mírame. Soy sólo un hombre..."

Vengo de un raid que comenzó a la salida del laburo y siguió, caminando por Avenida de Mayo rumbo al Congreso. Por ahí cerca debía hacer un trámite.
Acompañé antes a Mariana hasta la boca del Subte. Camino a ahí nos cuidamos mucho de no pisar las hojas y las -escasas- flores de los palos borrachos de la Plazoleta Roberto Arlt que, unidos a la humedad impresionante que mojó las veredas, podían ser causal de patinadas indeseadas.
Nos despedimos riéndonos por un chiste que nos hicimos mutuamente. Ella bajó las escaleras de la estación "Piedras" del subte A. Yo seguí arriba, por Avenida de Mayo, caminando raudamente porque debía estar en Congreso antes de las siete.
Miré, siempre a paso firme y sostenido, el Palacio Barolo. Miré los faroles hermosos que hay a lo largo de la Avenida. Iba, mientras tanto, relojeando a lo lejos, la cúpula iluminada del Congreso. Ví a una chica de la guardia urbana. Crucé la 9 de Julio en tres cuotas. Seguí entre casas de fotos, bazares, lencerías, hoteles, restaurantes españoles, carteles, teatros, puestos de diarios, más faroles hermosos y gente, gente, gente...
Cada tanto miraba el piso sólo para comprobar que estaba tan húmedo y peligroso como antes.
Crucé la Plaza de los Dos Congresos. Sorteé a una señora y la que supuse sería su madre. Caminaban despacito:
"_ 'X' se compró un departamento..."
"_ Y tienen derecho. Es gente trabajadora..."
Seguí por la vereda del Congreso que da a Rivadavia. Me dio una humedad en el alma mirar la Confitería del Molino.
Me regalaron un aire de misterio las bellas cariátides del Congreso.
Me dieron ganas de llegar de una vez a la oficina que era mi destino.
Me dio, finalmente, calor. Por la caminata, por la humedad, por todo.
Hice lo que debía hacer (el trámite). Y lo hice pronto.
A la vuelta tomé un colectivo sobre Avenida Entre Ríos (Callao en potencia).
"_ 80, por favor"
(Hay un asiento atrás. ¡Rápido! a sentarme antes que alguien me lo "pille", como dicen los salteños de la oficina donde trabajo.)
"_ Permiso, por favor. Gracias."
Ventanilla. Consecuente ventanilleo en la Avenida Callao (ya en acto). Y el colectivo avanza.
En eso, en lugar de seguir por Callao, vira por Tucumán. El hombre del asiento de al lado se levanta como un resorte. Le pregunta algo al colectivero (Seguramente por el cambio imprevisto en el recorrido -pienso yo- como siempre tan "perspicaz".) Y luego, el inevitable:
"_ Pero tenés que avisar, viejo."
"_ (Contestación inentendible o inaudible del chofer)"
Se baja el hombre, ya a esta altura enajenado, y aprovechan a bajarse media docena de personas adicionales. Estas últimas sin improperios en la boca.
El colectivo dobla por Uriburu como para retomar su cauce original. Luego pasamos cerca de la universidad (pero hoy no tengo clases). Al cruzar a un lado de la Plaza Houssay, GRAN-TRABAZÓN-GRAN.
Alcanzo a ver a un grupúsculo cruzando la plaza con pancartas rojas arrolladas, entre las luces rojas de los autos, el piso mojado, los árboles callados y severos, la oscuridad de la plaza, la silueta de la iglesia minúscula que está en el medio, los incansables cartoneros, la humedad, el cielo "raro... como encendido", los adustos-cuasi-soviéticos edificios de las facultades...
Algo me recuerda al cuadro "El entierro de la Sardina" de Goya. Otras porciones de la escena tienen reminiscencias de "El carro de heno" del Bosco (especialmente el pedacito que ilustra la portada de "Abaddón, el exterminador" en la edición de Seix Barral. El paño derecho, según la perspectiva del espectador, del tríptico en el que se incendia un edificio.)
Sigue el recorrido del colectivo. Más adelante, sube un hombre que me recuerda a Michel Foucault, pero a un Foucault mezclado con alguien más y no atino a adivinar con quién.
Todo llega, también mi parada.
Bajo. Cruzo.
Paso por un puesterío que me encanta, en donde venden fruta, carne, flores y plantas. Una violeta de los alpes me hizo ojitos. Trato de ignorarla y seguir caminando, pero no puedo. Vuelvo sobre mis pasos.
"_¿Vos sos de acá?" (a uno que estaba en la puerta, al lado de las plantas)
"_¿Qué necesitás?"
"_ Quería consultar por las plantas."
"_ Ah... Es con la chica de allá adentro."
(A la chica-de-allá-adentro) "_¿Qué precio tienen las violetas de los alpes?"
"_$ 6.- "
"_No, esas no. Aquéllas de flores más chiquitas."
"_¡Ah! Son cyclaminas. $ 8.-"
"_¿Y esas otras?"
"_Cyclamen, más grandes. $ 8.- también. Y me quedan unas de $ 5.-"
"_¿A ver las de $ 5.-?" (qué tacaña soy a veces)
(Eran feítas las pobres. Con razón el precio. Pienso: Y bueno, la belleza cuesta.)
"_Dame esta." (me decanto)
"_¿Cuál?"
"_La fucsia, de bordecitos blancos. ¿Tenés un plato?"
"_Sí. $ 1,50 más."
"_Bueno, dale."
"_Mirá que el platito nunca debe tener agua. Regala dos veces por semana. Y que nunca quede agua en el plato."
"_Listo."
Le tiendo un "Belgrano" (billete de $ 10.- ) y me voy, feliz con mi "cyclamen" envuelta en dos bolsas de polietileno a falta de una.
Está el portero. Me abre. Qué suerte...
Y aquí estoy, con mi planta mudo testigo de este tonto ejercicio de escritura. Muy oronda, ella, en el centro de la mesa y escuchando ahora conmigo a Jacques Brel ("Ne me quitte pas", chanson que siempre me fascinó, desde que la escuchaba hace años en una publicidad de Colbert y nada sabía de su autor o cantante...)
Por último, la explicación acerca de la ilustración de este posteo.
Aprovechando las bolsas que transportaron a mi cyclamen en su -breve- viaje a casa, llevé a cabo un conato de orden en la mesa que debía albergarla.
Encontré la impresión en borrador del texto de Barthes que posteé anteriormente. Papel muy maltrecho, impreso en hoja "reciclada" (de un lado Barthes, del otro una hoja de tarifario descartada). Estamos haciendo economías en la oficina. Y hay que agradecer que las hojas tienen solo dos caras, de otro modo nos harían imprimir en una tercera faz, para gastar menos.
Rompí esta hoja en varios pedazos y, curioso ritual, antes de tirarlos a todos de una vez en las bolsas, fui mirándolos, como despidiéndolos, de a uno.
Mientras tanto iba mirando, buscando el pedazo que contuviera la última palabra: "arder".
No lo encontré. Misterio.
Tenía los trozos de papel abollados en mi mano izquierda. Los estiré, una vez más, uno a uno.
Nuevo control. Uno a uno, descartándolos en las bolsas si no contenían la palabra mágica.
Tres raídos pedacitos antes del último, apareció el preciado fragmento. Le dibujé unas formas vegetales al lado. Comprobarán que no soy ninguna artista.

Y ésa es la historia.

Y por eso, en este blog que hace un culto de las palabras, hoy son más palabras las que lo ilustran: deseos ... acepto ... firmo ... azar ... exitoso ... enfrentado ... vencido ...

... viabilidad ... arder ... soy ...

¿No son bellas estas palabras? Por eso fueron rescatadas de la basura.

Finalle en el grabador: "Jeanne y Paul" y "Un día de paz" de Piazzolla. Me hacen acordar a Corrientes y Callao. No sé por qué.

Me gusta esa esquina...

Barthes: Sobre el éxito, el fracaso y qué es lo que nos anima.

2006-06-01T18:19:00.000-03:00

Tengo este texto guardado hace tiempo. No sé qué me dio por releerlo. Y advertí, no sin sorpresa, cuánto se relaciona con lo que tratamos (sobre todo en los comentarios) en posteos anteriores.

FRAGMENTOS DE UN DISCURSO AMOROSO

AFIRMACIÓN. Contra viento y marea, el sujeto afirma al amor como valor.
A despecho de las dificultades de mi historia, a pesar de las desazones, de las deudas, de las desesperaciones, a pesar de las ganas de salir de ella, no dejo de afirmar en mí mismo al amor como valor. Todos los argumentos que los sistemas más diversos emplean para demitificar, limitar, desdibujar, en suma depreciar al amor, yo los escucho, pero me obstino: “Lo sé perfectamente, pero a pesar de todo...”. Remito las devaluaciones del amor a una suerte de moral oscurantista, a un realismo-farsa, contra los cuales levanto lo real del valor: opongo a “todo lo que no va” en el amor, la afirmación de lo que en él vale. Esta testarudez es la protesta de amor: bajo el coro de las “buenas razones” para amar de otro modo, para amar mejor, para amar sin estar enamorado, etc., se hace oír una voz terca que dura un poco más de tiempo: la voz de lo Intratable amoroso.
El mundo somete toda empresa a una alternativa: la del éxito o el fracaso, la de la victoria o la derrota. Protesto desde otra lógica: soy a la vez y contradictoriamente feliz e infeliz: “triunfar” o “fracasar” no tienen para mí más que sentidos contingentes, pasajeros (lo que no impide que mis penas y mis deseos sean violentos); lo que me anima, sorda y obstinadamente, no es táctico: acepto y firmo, desde fuera de lo verdadero y de lo falso, desde fuera de lo exitoso y de lo fracasado; estoy exento de toda finalidad, vivo de acuerdo con el azar (lo prueba que las figuras de mi discurso me vienen como golpes de dados). Enfrentado con la aventura (lo que me ocurre), no salgo de ella ni vencedor ni vencido: soy trágico.
(Se me dice: ese tipo de amor no es viable. Pero ¿cómo evaluar la viabilidad? ¿Por qué lo que es viable es un Bien? ¿Por qué durar es mejor que arder?)

Roland Barthes

Eugène Ionesco: Sans souci o la angustia intermitente...

2006-05-31T08:54:00.000-03:00

Despreocupación.
¡Qué tema!
Frecuentemente pienso sobre cuánto más fácil sería la vida si pudiera practicar el arte de la despreocupación.
Sin dudas tengo la fortuna de vivir momentos de dicha sencilla, compuesta de elementos cotidianos.
Sin embargo hay momentos en los que "por H o por B", aparece el nubarrón que, unas veces por un instante otras por una temporada, instala alguna preocupación en la cabeza que se dedica a dar mil vueltas alrededor de alguna posibilidad aciaga o algún acontecimiento desventurado.
Estos sentimientos míos resultan hasta irrisorios cuando se los contrasta con la experiencia de los que llamo los "atormentados". Personas (habitualmente artistas, escritores o seres con una sensibilidad desdichada) que nos llegan a través de palabras grises pero no por ello menos ciertas ni menos plenas de sentido.
Introducción para decir que estuve leyendo en diagonal un libro que recopila entrevistas y textos inéditos de Ionesco ("El hombre cuestionado", Emecé, 1981 - Del original francés "Un homme en question", Éditions Gallimard, 1979)

Muchos pasajes recuerdan ese malestar que nos acomete, esa pesadumbre de no saber dónde ponernos, a dónde huir de nosotros mismos.

Transcribo:

" Encontrarse en estado de angustia es estar, para mí, MÁS ALLÁ, o casi más allá del límite de este mundo; es decir, en la angustia el mundo entero se vuelve a poner en tela de juicio: "¿Por qué hay algo en vez de nada?", se preguntaba Heidegger. Y después Nemo vuelve a tomar y completa la fórmula: "¿Por qué hay mal en vez de bien?"

"Las palabras que enuncio son simples y banales y no pueden dar esa angustia profunda y auténtica que, paradójicamente, sólo los artificios astutos y sublimes de la literatura pueden expresar. Estoy en lo inexpresable."

"Como decía Adamov (...): "Yo no soy de este mundo y no sé a qué mundo pertenezco. En todo caso, este mundo no me conviene para nada. A este mundo lo rechazo. Pero ¿qué soy?...

Es la cuestión que ustedes plantearon en primer término y a la cual me es imposible responder; porque si yo supiera lo que soy, o hacia qué me dirijo, no habría evidentemente más problemas.

(...)

"Para nosotros que no conocemos las técnicas del éxtasis -y me pregunto cómo se puede vivir sin iluminación-, pero podemos a pesar de todo encontrar una suerte de solución: la despreocupación, saber que el mundo es una especie de esa enorme mala pasada que Dios ha jugado al hombre, y esperar el fin. Es decir que hay en ello un juego enorme y que habría que llegar a tomar la actitud de ciertos budistas Zen que, después de haberse roto la cabeza durante decenas de años para descubrir la significación del mundo, se echan de pronto a reír. Y es ésa su iluminación, de segundo orden por lo menos: se ponen a reír.

Esos monjes budistas han mirado de pronto en torno de ellos como si vieran el mundo por primera vez: han visto "Eso" o "Aquello", y "Esto" y todo, y luego se han echado a reír y han dicho: "¡Vaya, qué broma!"

"(...) no vale la pena romperse la cabeza, y lo que habría que hacer es vivir en la despreocupación. Ésa es la solución. El "me importa un bledo" absoluto, filosófico de los Zen."

Ionesco reconoce sin embargo una dificultad en el camino al "me importa un bledo":

"Vivo momentos en que todo me es indiferente. Me sucede ir a casa de gentes que hablan de todo lo que me ha preocupado toda una vida, toda mi vida (...) Pero esta indiferencia está lejos de ser la del sabio. La indiferencia del sabio es serena. Yo soy indiferente a las cosas, a todo lo que se dice, y esta indiferencia es sombría y tormentosa."

Más adelante, concluye una entrevista diciendo, terrible:

"Nada me desalienta, ni siquiera el desaliento. Y sin embargo no creo en el futuro de la humanidad."

Ionesco sigue en el descreimiento y la intención de despreocupación, pero no lo logra. Le preocupa el mundo, y sin embargo no deja de insistir con la "ideal" despreocupación (ideal al menos en una persona con su sensibilidad particular):

"Por lo demás, ustedes saben que ahora, mientras hablamos, el mundo está arrasado a sangre y fuego, y les confieso que, a pesar de todo, yo mismo soy feliz cuando llega la medianoche y puedo acostarme y dormir."

Sobre la posibilidad de hacer algo: "...Creo, sin creerlo demasiado. Pero como me decía el gran escritor y amigo mío que es Manès (Sperber): 'Hay que hacer siempre algo, hasta no ignorando que nuestros actos terminan mal.' "

"El mundo ha perdido toda dirección. Y no son, sin embargo, las ideologías dirigentes las que faltan. No llevan a ninguna parte. Podemos elegir entre el entumecimiento con nuestros deseos alienandos o la muerte violenta en la explosión de nuestros deseos que chocan en nosotros mismos, unos contra otros, o que chocan con aquellos de nuestros semejantes."

Sin embargo, incluso en el pensamiento de Ionesco, existen los refugios... pero refugios de escala más humana, más acordes a la sensibilidad promedio que no puede llegar a la despreocupación metafísica de los Zen. Se trata del refugio en la otredad comprensiva, en la calidez de un amor que se anhela y que nos dirige una mirada anhelante. Es el ámbito de la afectividad:

"Hemos olvidado lo que debía ser la contemplación. No sabemos ya ver, no sabemos ya detenernos en la agitación general y mirar, un instante inmóviles, esa agitación misma. No sabemos ya mirar los mismos barrotes de nuestra cárcel, ni la tierra, no tenemos el ocio necesario, y es sin embargo mirando en torno de nosotros, en nosotros, que podríamos ver aparecer algo. Es 'mirando' con una atención intensa que podríamos encontrar de nuevo la frescura del asombro, un asombro de niño uqe volvería al mundo tan joven, tan virgen como el primer día de la creación. Habrá que aprender de nuevo la admiración."

"Todo lo que he hecho, todas mis actividades no están fundadas en nada. El amor puede hacernos vivir."

"A pesar de todo, más allá de mi angustia, mientras esté aquí, continuaré, volveré a empezar cada mañana y haré no obstante lo que creo que es mi deber.

Puesto que soy ignorante, no debería juzgar nada. Tengo quizá todas las razones para estar contento. No puedo sino confiar."

El yo y el nosotros, frente a los no lugares y la objetualidad...

2006-05-26T10:16:00.000-03:00

Hace un tiempo escribí acerca de la teoría de los No-lugares del antropólogo francés Marc Augé.
No-lugares sin identidad que nos llevan a ser masa.
En caminatas por ciertos barrios de la ciudad uno suele ver casas antiguas, algunas derruidas, otras muy bien plantadas en su señorío pasado. Casas que cargan con mucha historia e identidad y de las que, como en la novela "La Casa" de Mujica Lainez, uno podría pensar que tienen memoria propia y que si, por algún prodigio se les permitiese hablar, nos contarían relatos riquísimos.
Luego aparecen modernos (y no tanto) edificios de departamentos. Vistos de afuera, apenas parecen cajas apiladas, meros contenedores de gente. Y sin embargo, como afirma un amigo que suele tener la razón, no son depósitos de almas y muebles, sino "lugares" en toda la fertilidad del término.
Entonces, como cada vez que voy por la calle, y miro hacia algún balcón, o hacia alguna ventana con la lámpara encendida, recuerdo algo que leí en "La resistencia" de Sábato, y transcribo a continuación:
"No hay otra manera de alcanzar la eternidad que ahondando en el instante, ni otra forma de llegar a la universalidad que a través de la propia circunstancia: el hoy y aquí. Y entonces ¿cómo? Hay que revalorar el pequeño lugar y el poco tiempo en que vivimos, que nada tienen que ver con esos paisajes maravillosos que podemos mirar en la televisión, pero que están sagradamente impregnados de la humanidad de las personas que vivimos en él. Uno dice silla o ventana o reloj, palabras que designan meros objetos, y, sin embargo, de pronto transmitimos algo misterioso e indefinible, algo que es como una clave, como un mensaje inefable de una profunda región de nuestro ser. Decimos silla pero no queremos decir silla, y nos entienden. O por lo menos nos entienden aquéllos a quienes está secretamente destinado el mensaje. Así, aquel par de zuecos, aquella vela, esa silla, no quieren decir ni esos zuecos, ni esa vela macilenta, ni aquella silla de paja, sino Van Gogh, Vincent: su ansiedad, su angustia, su soledad; de modo que son más bien su autorretrato, la descripción de sus ansiedades más profundas y dolorosas. Sirviéndose de objetos de este mundo aparentemente seco que está fuera de nosotros, que acaso estaba antes de nosotros y que muy probablemente nos sobrevivirá. Como si esos objetos fueran temblorosos y transitorios puentes para salvar el abismo que siempre se abre entre uno y el universo, símbolos de aquello profundo y recóndito que reflejan; indiferentes y grises para los que no son capaces de entender la clave, pero cálidos y tensos y llenos de intención secreta para los que la conocen. Porque el hombre hace con los objetos lo mismo que el alma realiza con el cuerpo, impregnándolo de sus anhelos y sentimientos, manifestándose a través de las arrugas carnales, del brillo de los ojos, de las sonrisas y de la comisura de sus labios. Si nos volvemos incapaces de crear un clima de belleza en el pequeño mundo a nuestro alrededor y sólo atendemos a las razones del trabajo, tantas veces deshumanizado y competitivo, ¿cómo podremos resistir?

La presencia del hombre se expresa en el arreglo de una mesa, en unos discos apilados, en un libro, en un juguete. El contacto con cualquier obra humana evoca en nosotros la vida del otro, deja huellas a su paso que nos inclinan a reconocerlo y a encontrarlo. Si vivimos como autómatas seremos ciegos a las huellas que los hombres nos van dejando, como las piedritas que tiraban Hansel y Gretel en la esperanza de ser encontrados. El hombre se expresa para llegar a los demás, para salir del cautiverio de su soledad. Es tal su naturaleza de peregrino que nada colma su deseo de expresarse. Es un gesto inherente a la vida que no hace a la utilidad, que trasciende toda posibilidad funcional.

Los hombres, a su paso, van dejando su vestigio; del mismo modo, al retornar a nuestra casa después de un día de trabajo agobiante, una mesita cualquiera, un par de zapatos gastados, una simple lámpara familiar, son conmovedores símbolos de una costa que ansiamos alcanzar, como náufragos exhaustos que lograran tocar tierra después de una larga lucha contra la tempestad.

(...)

Cuando somos sensibles, cuando nuestros poros no están cubiertos de las implacables capas, la cercanía con la presencia humana nos sacude, nos alienta, comprendemos que es el otro el que siempre nos salva. Y si hemos llegado a la edad que tenemos es porque otros nos han ido salvando la vida, incesantemente.
(...)

Creo en los cafés, en el diálogo, creo en la dignidad de la persona, en la libertad. Siento nostalgia, casi ansiedad de un Infinito, pero humano, a nuestra medida."

De más está decir que comparto con el autor el credo particular que expresan estas últimas frases.
Imagen: Henri Matisse, "Harmonie Jaune"

Carteles, afiches y papeles pegoteados...

2006-05-24T09:04:00.000-03:00

Esta mañana, a pesar de haber salido de mi casa más tarde que lo habitual, decanté por la opción de tomar el colectivo en lugar del subte.
Evidentemente el colectivo me da más material para ver y pensar que el metro.
En el recorrido pueden verse infinidad de afiches y carteles.
Un ejemplo son los que empapelan la ciudad con motivo de la "Plaza Oficialista" por la fecha patria que recordamos mañana. Se ven afiches que dicen cosas tales como "Desde hace tres años, junto a Kirchner. Este 25, todos a la Plaza. Quindimil conducción. PJ Lanús" (y luego aclaran el lugar y hora de salida para unirse al desfile K). Otros carteles, también referidos al acto de mañana, pegados en pizarras frente a Tribunales colocan "HABLA KIRCHNER", y parece como si fuese a hablar un iluminado, una especie de Zaratustra del cono sur.
Sobre los carteles de Quindimil conducción, que tapizan toda una esquina en Viamonte y Riobamba, aparecen otros, superpuestos. Anónimos carteles en blanco y negro con las caras de Menem (perdón por nombrarlo), Lilita Carrió, Cavallo, De la Rúa y otros rodeando grandes letras que dicen "Nosotros NO vamos a la Plaza". Todavía sigo preguntándome qué objetivo y autor se esconde detrás de esos afiches. En mi ignorancia no entiendo bien qué hacen todos esos personajes mezclados en el mismo merengue. Con mis pocas luces apenas puedo deducir que se los presenta como personajes funestos, ergo si esos malvados no van a la plaza los que sí van y aquél a quien se apoya (el Dr. K.) están en las antípodas del mal y representan el bien del país. Entonces puedo deducir que los carteles con las caripelas de todos los monos que nombré serían obra del kirchnerismo, pero todavía no me queda muy claro.
Menos politizados y mucho menos anónimos resultan la infinidad de cartelitos pegados en los postes de luz, anunciando cosas como "Estudiá fotografía - Talcahuano 382...", sobre el que se ha pegado otro en el que se lee "Poesía - Cuento", afiche sobre el cual se ha superpuesto un tercero, este sí ya libre de cualquier otra pegotina o cartapesta, que promociona clases de apoyo en Física, Química, Matemática y otras materias torturantes.

El colectivo sigue el recorrido. En Talcahuano 470 aparece la A.B.C.M.P. o Asociación de Balanceadores, Corredores y Martilleros Públicos. (¿Cuál será el trabajo de un "balanceador"?)

En el tramo final del autobús, ya en Corrientes casi esquina Cerrito, el restaurante Arturito promociona desde su vidriera "HAY RANAS".

Termino este relato sin sentido, con una breve referencia al cartel que ilustra este posteo. Es el original nombre de una verdulería y frutería de San Pedro (Provincia de Buenos Aires), ciudad por la que anduve el fin de semana pasado. Una verdulería en la que, más allá del lenguaje apelativo, lo que realmente se busca es que el cliente "pele" la billetera, como en cualquier negocio...

Habemus Mundial de fútbol: la biblia y el calefón

2006-05-19T10:03:00.000-03:00

Es sabido que en estos y los próximos días estaremos bombardeados, entre otras noticias, por todo lo referente al próximo Mundial de Fútbol.

Este humilde blog no quiere ser menos y se pliega al tsunami mediático para hablar más de lo mismo, pero desde otra óptica, claro. (Qué puedo decir yo sobre futbol, que sólo ví con atención, en mi adolescencia, los mundiales 1990 y 1994 así como la Eurocopa '92 de Suecia, sólo porque -amor infantil y platónico mediante- me gustaba mucho el delantero Jürgen Klinsmann...) Aunque es cierto que aprendí mucho siguiendo al tanque alemán no sólo en torneos internacionales sino también en su campaña con el Inter de Milán, en el que lo acompañaban Brehme y Matthäus, la verdad es que difícilmente pueda llevar a cabo una buena columna futbolística desde este espacio.
El tema es que de casualidad vi una nota sobre la pelota oficial del Mundial de fútbol de Alemania 2006 y su nombre: "Teamgeist" (espíritu de equipo).
Teamgeist" es una palabra alemana que hace referencia al espíritu de equipo. El nombre, pronunciado en castellano "timgaist", "se impondrá en el mundo entero", según supone la empresa productora, patrocinador deportivo exclusivo de la FIFA. Yo, con mi tendencia al "monotema" no pude más que recordar que GEIST en mi cabeza sólo puede referirse a Hegel y a su IDEA o ESPÍRITU ABSOLUTO. Con lo que compruebo que la universidad y sus contenidos están modelando mi manera de percibir el mundo... jeje
No hablo alemán, pero también gracias al amigo Hegel aprendí palabras como "verstand" (entendimiento), "vernunft" (razón) y una de las que más me gustan "aufhebung" que es una palabra alemana tan rica que no cuenta con traducción directa al castellano, por lo que si tuviéramos que explicarla en nuestro idioma habría que decir que supone 3 sentidos simultáneos: supresión, superación y conservación. Refiere al tercer momento de la dialéctica hegeliana, en el cual se superan las instancias anteriores, pero incluyendo elementos de éstas. Nada se pierde...
Me dejo de filosofadas para continuar con la crónica sobre el esférico de Alemania 2006:
Los 300 primeros ejemplares de la novedosa pelota, que se fabricaron en Tailandia y se colocarán en el mercado europeo a un precio de 110 euros (129 dólares) fueron vendidos en el mismo recinto ferial en el que se celebró el sorteo para luego estar disponibles en todos los comercios deportivos del mundo.
Adidas calcula que batirá todos los récords de venta del balón mundialista y superará por primera vez los diez millones de unidades vendidas. Hasta ahora, los modelos más exitosos fueron el "Fevernova", del Mundial 2002, y el "Roteiro", de la Eurocopa 2004, con seis millones de pelotas vendidas. Yo, fiel al mundial de mis amores (Italia '90), sólo recuerdo a la "Etrusco Unico" con la cual, al decir de Pierre Litbarsky, uno "se siente un jugador sudamericano". (Esto lo leí en El Gráfico de aquel año) .
El dato de Tailandia no es menor. Pienso en Nike y otros ejemplos, y en los niños, mujeres y hombres de los países de Asia que trabajan en la fabricación de estas onerosísimas mercancías por salarios mínimos. Si no me equivoco otro de los tantos países donde se emplea mano de obra infantil es Pakistán. Las manos de los niños, más pequeñas, resultan mejores y más hábiles para ciertos detalles como costuras, etc. Terrible.
Siguiendo con temas más anodinos como el merchandising mundialero, parece que la que no resultó tan exitosa fue la mascota del Mundial, Goleo VI.
Goleo VI tiene al borde de la ruina a la empresa que lo fabricó, pues tenido escasa comercialización debido a su baja popularidad, y la fábrica Nici incluso planea declararse en quiebra.
El felino, que está siempre acompañado por la pelota parlante "Pille", supuso hasta el momento varios problemas de comercialización para la firma bávara de muñecos de peluche.
La empresa Nici, fundada en la década de 1970, estaba considerada como muy exitosa hasta que adquirió la licencia para fabricar la mascota, que fue diseñada por la compañía Jim Henson, la misma que creó los personajes de Plaza Sésamo y Los Muppets. Pero se ve que la rana René tenía un carisma que Goleo no ha podido imitar.
Nici ha recibido críticas de diversos sectores mediáticos, que definieron a la mascota del evento mundial de fútbol como "una bestia greñuda", y además fue objeto de mofa en varias ocasiones, en especial por su falta de pantalones, calificada como algo irrisorio.
Los expertos del ramo observaron que la compañía de muñecos de peluche produjo demasiados "Goleo VI", mientras que las ventas fueron pocas, lo que llevó a la escasa liquidez de la empresa. (¿Otro ejemplo de objetualidad al cuete?)

...

Y con esta "¿valiosísima?" información, me despido hasta el próximo posteo.

Palabras III

2006-05-16T10:13:00.000-03:00

Sigo adicionando vocablos... Hoy: "catacresis"

Éste surgió de una clase de Sociología en la cual, hablando de Èmile Durkheim (uno de los padres fundadores de la ciencia) un profesor decía que su lenguaje inicial era catacrético ya que, como en el siglo XIX se trataba de una disciplina naciente, Durkheim se veía obligado a utilizar metáforas o comparaciones de la nueva ciencia y su objeto sui generis, con las ciencias médicas por ejemplo, hablando de hechos sociales "normales" o "patológicos", etc, etc.

Abajo, van buenas definiciones de la palabreja que, para mí al menos, hasta la clase en que la nombraron, era desconocida.

catacresis
(Del lat. catachrēsis, y este del gr. κατάχρησις, uso indebido).
1. f. Ret. Tropo que consiste en dar a una palabra sentido traslaticio para designar algo que carece de nombre especial; p. ej., la hoja de la espada; una hoja de papel.
Real Academia Española © Todos los derechos reservados

catacresis
Según www.elmundo.es/diccionarios
f. Figura retórica que consiste en emplear el nombre de un objeto o un concepto para designar otra cosa semejante que carece de nombre especial: cuando decimos "la cabeza de un alfiler" estamos haciendo una catacresis. No varía en plural.

La objetualidad al pedo (o de cómo cualquier cosa es una mercancía)

2006-05-11T10:05:00.000-03:00

Honorable público (¿?) si alguno se preguntó el por qué de la ausencia de posteos en días pasados, he aquí la respuesta: exámenes en la universidad. Uno de ellos particularmente complicado (Historia del Conocimiento Sociológico I), karma del que me he librado el martes último.
Ahora bien, reinauguro los posteos después del impasse con una trivialidad de la que se pueden sacar algunas conclusiones interesantes.
Íbamos ayer con Marianita por la peatonal Florida y, a la altura de Viamonte, nos detuvimos en la vidriera de un negocio atiborrado de mercancías, a mi humilde parecer, inútiles. Y con esto caigo en contradicción, si tenemos en cuenta que una de las características de las mercancías, en la definición del capítulo I de El Capital es el poseer "valor de uso", el tener utilidad, el satisfacer una necesidad (sea del estómago o del espíritu).
Pero prosigamos... la atenta mirada a la vidriera permitió distinguir, entre corpiños de silicona autoadhesivos y otros objetos incomprensibles, un item peculiar, a saber "Power ranger que aumenta 6 veces su tamaño! $ 6.- ". Esto según la indicación de un cartel con grandes letras escritas en marcador negro. Dicho cartel estaba ubicado sobre una pecera bajo la cual aparecían unos muñequitos símil "Power Rangers" de aproximadamente 5 cm, de color y forma bien definidos, en definitiva, miniaturas representativas de estos personajes. Si uno proseguía con el análisis, dentro de la pecera -con agua, claro- "nadaban" (o más bien se apiñaban graciosamente) unos grotestos muñecotes de goma espuma, totalmente deformes que apenas conservaban un leve dejo antropomorfo y, en el tamaño sextuplicado, lucían colores desvaídos.

En cercanía temporal con el examen del martes, empecé a pensar en Hegel, Marx y otros autores que trataron el paso del hombre por la objetualidad (la mentada "enajenación" o "alienación"). En Hegel el paso del hombre por el mundo de los objetos lo realiza. El "universal abstracto" que es el sujeto en un primer momento dialéctico, en su paso por este mundo objetivo se realiza como "particular". Sale de sí para conocer un objeto (una otredad) a la que se enfrenta y en ese enfrentarse al objeto, vuelve su conciencia sobre sí, convirtiéndose en un "universal concreto", un "en sí-para sí", un ser singular. La enajenación-alienación (el salir de sí para pasar por el mundo de los objetos) tiene en Hegel tiene una connotación positiva: permite al sujeto realizarse.

Carlos Marx difiere de Georg Wilhelm Friedrich. La enajenación es una serie de momentos negativos, y supone un poder del objeto hostil sobre el hombre. Objeto que se le enfrenta al sujeto y, en tanto extraño a él, lo desrealiza.

Cavilando sobre estas ideas me preguntaba:

¿Cuál es la utilidad de los Power Rangers expansivos? Sobre todo una vez que se los arroja al agua y se metamorfosean en muñecotes de goma espuma que, a lo sumo, pueden llegar a servir como juguete de algún perro familiar...

¿Qué tanto trabajo objetivado incluyen estos "cositos" de modo que llegan a tener un valor de cambio de $ 6.- lo que los hace directamente intercambiables por dinero y otras mercancías?

Estos objetos (les va mejor la expresión "cosos"), ¿realizarán a alguien?

Los análisis (si estamos al cuete y queremos hilar fino) pueden proseguir en cuestiones como:

- De la necesidad de lo inútil descartable

- El grotesco en el mundo mercantil

- De la capacidad de los niños para erosionar cojones paternales y lograr la compra (que no consumo pues no sirven para nada) de "cosos" como éstos

- Del papel de China y Taiwan en el incremento de objetualidad inservible

- De cómo un examen deja al borde del surmenage y genera en mí una capacidad increíble para desvariar sobre idioteces.

Temas todos que serán desarrollados ampliamente en próximas ponencias...

¿Qué es el éxito?

2006-05-01T10:54:00.000-03:00

En vista de cómo se acostumbra vivir hoy en día, de los temas que sempiternamente rondan (y rondarán) en mi cabeza, de los valores y desvalores contemporáneos, del consumo desenfrenado, de los términos vulgares en que medimos el triunfo, y de cómo nos perdemos a veces detrás de quimeras, en la carrera por la consecución de logros que no logran nada y que en lugar de realizarnos nos desrealizan, es que traigo del baúl de los recuerdos una carta de lectores de la Revista Noticias (Año '91)

Desde entonces (quince años ya), guardamos con mi abuela ese recorte. Y cada tanto, me gusta recordarlo. Ahora lo comparto con quien, por azar o por costumbre, entre aquí y lo lea.

Copio a continuación, textual, la que fue elegida "La Carta de la Semana" por esa revista.

¿QUÉ ES EL ÉXITO?

"En la emisión del 8-5-91 de `Polémica en el Bar´ el panelista de barba se jactó de tener un auto importado como consecuencia, según dijo, de ser un hombre de éxito. Como hay objetos que nunca tendrá, será en esos términos un eterno perdedor. A los que como él piensan, sienten y viven con esa tabla de valores (unir éxito con posesiones), les sugiero que lean la definición de Éxito premiada en Boston. La transcribo:

`Ha tenido éxito en el mundo aquel que ha vivido dignamente; que ha reído a menudo y que ha amado mucho; que se ha ganado el respeto de los hombres inteligentes, así como el cariño de los niños; que ha cumplido su misión en la vida y terminado su obra con dignidad; que ha dejado el mundo mejor de lo que lo había hallado, así sea por medio de una planta mejorada, una poesía ideal o una vida salvada de la ruina. Ha tenido éxito aquel a quien nunca le faltó el sentido de la belleza del mundo y que ha sabido dar una expresión armoniosa a lo que sentía en su alma; aquél que ha buscado sin cesar lo que había de mejor en los demás y que ha dado a la humanidad lo mejor que tenía; aquel cuya vida ha sido una sana inspiración para otros y cuya memoria es una bendición."

Mesaud Buzaglo*

* Autor de la carta de lectores elegida "Carta de la Semana", Revista Noticias, Mayo 1991

DIÁLOGO SOBRE UN DIÁLOGO

2006-04-26T11:25:00.000-03:00

A. —Distraídos en razonar la inmortalidad, habíamos dejado que anocheciera sin encender la lámpara. No nos veíamos las caras. Con una indiferencia y una dulzura más convincentes que el fervor, la voz de Macedonio Fernández repetía que el alma es inmortal. Me aseguraba que la muerte del cuerpo es del todo insignificante y que morirse tiene que ser el hecho más nulo que puede sucederle a un hombre. Yo jugaba con la navaja de Macedonio; la abría y la cerraba. Un acordeón vecino despachaba infinitamente la Cumparsita, esa pamplina consternada que les gusta a muchas personas, porque les mintieron que es vieja... Yo le propuse a Macedonio que nos suicidáramos, para discutir sin estorbo.

Z (burlón). —Pero sospecho que al final no se resolvieron.

A (ya en plena mística). —Francamente no recuerdo si esa noche nos suicidamos.

Jorge Luis Borges - El hacedor (1960)

Imagen: De la Tour, "Madeleine à la villeuse"

De corazón...

2006-04-15T19:46:00.000-03:00

Del New York Times de hoy, sábado 15 de abril.

QUOTATION OF THE DAY
"I have no problem with the demonstration, but this is a business. Couldn't they have protested in the morning before work? Couldn't they have protested in their hearts?"CHARLEY BOHLEY, a restaurant owner who fired 10 workers after they attended an immigration rally.

FRASE DEL DIA:
"No tengo problema con la manifestación, pero esto es un negocio. ¿No podrían haber protestado en la mañana, antes del trabajo? ¿No podrían haber protestado en sus corazones? CHARLEY BOHLEY, dueño de un restaurante que despidió a 10 trabajadores luego que asistieran a una manifestación (contra la ley de) inmigración.

La nota principal del NYTimes explica que "Hundreds lost their jobs after skipping work to attend rallies against legislation in Congress cracking down on illegal immigrants." (Cientos perdieron sus trabajos luego de dejar sus puestos para asistir a las manifestaciones contra la legislación del Congreso que incluye medidas represivas sobre inmigrantes ilegales).

Ahora bien, lo del restauranteur Charley merece todo un capítulo aparte... ¡¡Qué romanticismo!! ¡¡Qué muestra de sensibilidad!! Podrían haber "protestado en sus corazones"... Sí, Charley... habrían conseguido mucha visibilidad de la protesta de ese modo, y habrían logrado prensa, atención y resultados reduciendo la protesta a la intimidad de sus conciencias y sus corazones... Es francamente interesante tu postura: podríamos establecer infinitas categorías de acciones "cardíacas": revoluciones en el corazón, protestas en el corazón, comunismos o socialismos del corazón... Pero claro, ¿qué diría el bueno de Charley si vamos un día a su bistró y cuando llega la cuenta ofrecemos pagarle con "el corazón"?

Oh... longing in our hearts (only in there)

Fucking gringos

2006-04-13T12:21:00.000-03:00

La increíble expresión racista del locutor de una radio.

La increíble impunidad con que pueden decirse estas barbaridades, explicable sólo por aquella verdad universal que reza que los problemas del mundo no vienen tanto del "mal de los malos" sino de la "indiferencia de los buenos". Y de cómo muchas veces los "buenos" (en realidad se confunde "bondad" con "ausencia de mala acción" que no es lo mismo) piensan igual que los malos, con lo que avalan los pensamientos, dichos y acciones de éstos.

¿Qué pasaría si, en una exacerbada puesta en funcionamiento de la antigua ley del Talión, los hispanos y árabes deciden, una vez por semana, salir a pegarle unos tiros a cualquiera que porte cara de "Johnny"?

Los dejo con el párrafo que salió hoy como "Pirulo de Tapa" del diario Página/12:

HISPANOS
El locutor Brian James, de la radio KFYI, de Phoenix, Arizona, estimó que el problema de la migración ilegal podía resolverse “disparando contra aquellos que cruzan la frontera” una noche cada semana, la cual se escogería por azar. James agregó que estaría “feliz de sentarse allí con mi escopeta y su objetivo infrarrojo” para disparar contra aquellos que portan “turbantes” o son “hispanos”. El locutor fue denunciado, al igual que la estación de radio, en una ciudad donde el 25 por ciento es de origen hispano y donde se movilizaron más de cien mil personas en las últimas marchas de protesta.

Fuente: Página/12

Domingo de ramos...

2006-04-09T17:48:00.000-03:00

Estoy en el bar de la esquina de casa. Vine a despejarme de la lectura de los primeros capítulos de El Capital, ya que me estaba desplomando de fiaca después de la décima página de comparaciones entre una chaqueta y 20 varas de lienzo, con la que Marx quiere explicar el valor de las mercaderías.
Como decía, vine a despejarme de esa lectura, con otra lectura, Cioran y su Breviario de Podredumbre. Ésos son mis ratos de solaz... jeje
Pero la ventana del café pudo más. Y mientras miraba en la esquina opuesta a una chica, aburrida, sentada en un banquito, ordenando ramas de olivo, me puse a pensar en su tristeza -quizá apenas consciente para ella misma-. Ella queriendo vender ramitos, venta cuyo éxito dependerá de que alguna vieja creyente y "¿piadosa?" pase por la esquina.
Al mismo tiempo, en otra populosa mesa del café, hay un bebé al que la madre levanta y mece. Jugando y pronunciando algo así como "aá aá aaahhhhh aaaá oooouuuu aaahhaaaá".
Me resulta "inescribible" la imagen combinada de la piba de los olivos matizada con los sonidos de alegría / alboroto que vienen desde la mesa del bebé.
En otras mesas hay gente hablando de ventas o compras de departamentos, hablando de tipos o tipas, de enemigos íntimos... Diálogos de todo tipo:
_"Pero las partículas de ... embebidas de..."
_"... y él está divorciado hace varios años. Tiene una hija grande, ya casada..."
(Por celular) "_Sí, sí... bajate en Güemes y caminá una cuadra"
_"Un cortado por favor. Y ¿me trae el diario de hoy?"
(en la misma mesa del celular) _"Sí, un toch an gou jajajaja"
A todo esto el mozo ya me trajo un licuado. Le había pedido de ananá pero, ante mi pregunta, confesó que era de lata y, la verdad, hoy no estoy para aceptar nada enlatado, ni siquiera a mí misma. Por eso salí un rato de casa.
Miré de nuevo a la vendedora de los ramitos. Ella también me miró un segundo y desvió la vista. Un minuto después, no la veo. Cruzó otro pibe con una gran cantidad de ramos de olivo que tiró encima de los de la chica ausente, haciendo más difícil la tarea de vender ahora TODO eso. Les echa agua. Me pregunto qué pensaría Marx de estas "mercancías". ¿Tendrían para él valor de uso y valor de cambio, siendo, como son, símbolos?
Luego me respondo: "Seguramente sí. El viejo "barba" dice él mismo en el Capítulo I de El Capital que mercancía es todo lo que satisface una necesidad, surja ésta del estómago o de la fantasía. Claro que después empezaría con lo del "opio del pueblo", etc.
A todo esto... perdón... ¿Yo dije que había salido para despejarme de las lecturas de Marx? Qué ilusa.
Dice Savater en el prólogo a Cioran: "Las palabras se han mostrado ya como vacías o podridas; por un momento, hemos visto, inapelablemente, lo que alienta tras esas voces consagradas: 'justicia', 'verdad', 'Inmortalidad', 'Dios', 'Humanidad', 'Amor', etcétera. ¿Cómo podríamos de nuevo retirarlas con buen ánimo, sin consentir vergonzosamente en el engaño? Las diremos, sí, una y otra vez, pero recomidos de inseguridad, azorados por el recuerdo de un lúcido vislumbre, que en vano trataremos de relegar al campo de lo delirante; la verdad peor, una vez entrevista, emponzoña y desasosiega por siempre la concepción del mundo a cuyo placentario amparo quisimos vivir. ¡Lucidez, gotera del alma...!"
El bebé de la otra mesa vuelve a quejarse, con ese rezongo tan característico. ¿Será que habrá captado la esencia del mundo antes siquiera de pararse por sí solo? ¿Querrá volver a "los buenos ratos fetales"?
"Las ideas son los sucedáneos de los pesares" dijo Proust...
Ahí escucho a la madre, que vuelve al "aá aaaá aaahhaaá ooooh..."

Y Cioran: "Vivir en la espera, en lo que todavía no es, es aceptar el desequilibrio estimulante que supone la idea de porvenir. Toda nostalgia es una superación del presente. Incluso bajo la forma de remordimiento, toma un carácter dinámico: se quiere forzar el pasado, actuar retroactivamente, protestar contra lo irreversible. La vida no tiene contenido más que por la violación del tiempo. La obsesión de estar en otra parte, es la imposibilidad del instante; y esta imposibilidad es la nostalgia misma. (...) No sabríamos insistir suficientemente sobre las consecuencias históricas de ciertas aproximaciones interiores. La nostalgia es una de ellas; nos impide reposar en la existencia o en lo absoluto; nos obliga a flotar en lo indistinto, a perder nuestros agarraderos, a vivir a la intemperie en el tiempo. (...) Estar arrancado en la tierra, exiliado en la duración, desgajado de las raíces inmediatas es desear una reintegración a las fuentes originales antes de la separación y el desgarramiento. La nostalgia es sentirse perpetuamente lejos de casa; y, fuera de las proporciones luminosas del Hastío (...) toma la forma de la vuelta a lo finito, hacia lo inmediato, hacia una llamada terrestre y maternal. Del mismo modo que el espíritu, el corazón forja utopías; y la más extraña de todas es la de un universo natal, donde uno reposa de sí mismo, un universo-almohada cósmica de todas nuestras fatigas.

En la aspiración nostálgica no se desea algo palpable, sino una especie de calor abstracto..."

Otro quejido del bebé... (que, en realidad, ya no está en el café, pero lo cito porque queda justito para como viene el relato, ¿no?)

El ramo de la piba mermó. No creí que hubiese vendido tanto. La esquina de enfrente tiene la respuesta. El pibe que antes incrementó el ramaje de la chica, volvió a su puesto con el ramo que le corresponde. Y ahí siguen, los dos, esperando...

Se ve que en el capitalismo contemporáneo el olivo no tiene tanto valor de uso, ni de cambio...

1) Este posteo va dedicado especialmente al mozo del café de la esquina de casa, quien tan amablemente me facilitó hojitas de su anotador, en las cuales finalmente pude volcar el borrador de este escrito, y todas mis sandeces... Claro que tuve que seguir en servilletas del bar, porque el texto resultó largo. Y se lo dedico y agradezco aún cuando en un momento de profunda contemplación sobre el libro de Cioran, me haya interrumpido, haciéndose el "langa" y preguntando "¿Te gustó el licuado?"

2) Me quedé en el café hasta que ví lo que esperaba ver: una mujer que caminaba rápidamente, con un ramito de olivo en la mano.

Identidad, alteridad y no-lugares

2006-04-08T10:04:00.000-03:00

Hace tiempo hablé (en un comentario al texto "La memoria en el café") sobre la noción de NO-LUGAR del antropólogo francés Marc Augé.
Augé ha tratado de caracterizar "nuevos espacios emergentes con el término no-lugares que nota empíricamente la extensión de nuevos espacios en nuestro mundo, espacios de circulación que nos hacen sentir que la tierra es pequeña, espacios de comunicación (con el tiempo espacios virtuales) , o más bien de consumo, puesto que gran parte de lo que circula tiene como objetivo el hacer circular los productos (y finalmente los hombres que los producen) para que la actividad de consumo reproduzca esta sociedad misma. Esos espacios de circulación, de comunicación y de consumo incluso los medios técnicos que permiten frecuentarlos o concentrarlos (el aeropuerto, el supermercado, la autopista etc.)", es lo que Augé llama el no-lugar.
El no-lugar se caracteriza por una pérdida de identidad, por la estandarización y por la igualdad en que se mueven los que lo utilizan. Al ser un espacio estandar global, da referencias, aproximaciones a lo que sería "casa" para aquél que ha perdido las referencias, como sucede a menudo con los viajeros en países distantes.
Ejemplos hay muchos y variados: grandes cadenas hoteleras, supermercados, shoppings, bares o restaurantes sin identidad o sin tono "local", aeropuertos, complejos de multicines, etc. Y la lista la puede completar el lector. Son, al decir de Augé, "espacios del anonimato".
El propio Augé dice: "Si concibo un espacio en donde uno no puede leer la identidad individual, la relación social y el pasado compartido, caigo en el no-lugar que es un espacio de libertad absoluta. Una libertad que sigue siendo muy particular. Imaginemos un individuo kafkiano perdido en un espacio del cual no comprende los códigos y que no le prescribe nada. De la misma manera que se presentaba en el lugar clásico una sociedad colmada de sentido que no conoce ninguna libertad, habría en tales no-lugares un máximo de libertad suprimiendo la idea de sentido. Claro que en la realidad las cosas son mucho más complejas, hay escapatorias, hay rebeldes, excepciones. No realizándose jamás ninguno de esos dos extremos, el par lugar/no-lugar me parece más bien una pareja conceptual que permitiría descifrar el carácter social del espacio."

El no-lugar, la identidad, la alteridad, la imagen y la individualidad son caras de un mismo fenómeno. En una entrevista publicada por La Nación, Marc Augé afirma que "estamos en una sociedad de consumo, que define nuevos modos de individualidad. Se asocia menos a la idea del capitalismo la del individuo emprendedor, a pesar de que esta imagen existe aún. En el nivel de las grandes masas, portarse bien es consumir mucho. El índice de consumo es el índice de salud de un país. El consumo se dirige a individuos tipo, que son la imagen de los consumidores. Tenemos interlocutores ficticios en la televisión, pero que cumplen un papel importante para el consumidor. Hay gente que no soportaría vivir sin tener su cita diaria con el noticiero o con el reportaje del sábado. Esta relación estructura el tiempo. (...) Pasamos gran parte de nuestro tiempo reconociendo a gente que no conocemos. (...) Hay una sobrevalorización constante de la imagen. Los que están en la pantalla tienen una forma de existencia más fuerte, desde un cierto punto de vista, porque millones de personas los reconocen. De ahí el sentimiento de que hay que pasar a través de la imagen para existir. La mejor manera de cautivar a las audiencias es darles la impresión de que pueden estar en la televisión. De ahí el éxito de los reality shows."

Termino la idea con dos párrafos del mismo Augé, esclarecedores:

A la pregunta de ¿Cómo debemos tomar la comunicación instantánea?, responde:

"Sólo como un medio. El carácter instantáneo de la comunicación es uno de los factores que ayudan a la difusión de esa idea según la cual la historia terminó y que no hay nada más por imaginar que lo que existe. Ese sentimiento contribuye al desencanto laico que hay en el mundo. No se espera nada del futuro, no hay perspectivas entusiastas, lo que es sorprendente, porque, al fin y al cabo, todavía tenemos todo por descubrir."
“No hay identidad sin la presencia de los otros. No hay identidad sin alteridad”.

Más en: http://www.atopia.tk/terra/augees.htm

Y en http://axxon.com.ar/not/151/c-1510220.htm

Imagen: Escena de "Metrópolis" de Fritz Lang

Más allá del bien y del mal - Nietzsche - Aforismo 285

2006-04-08T09:42:00.000-03:00

"¿Cuántos siglos hacen falta para que un espíritu sea comprendido? Los más grandes acontecimientos y pensamientos -los más grandes pensamientos son nuestros más grandes acontecimientos- son los que más tardan en ser comprendidos; los contemporáneos de estos acontecimientos pasan de lado sin vivirlos. Sucede aquí lo mismo que en el dominio de las estrellas. La luz de la estrella más lejana es aquella que más tarda en llegar a los hombres; y mientras que esta luz no aparece, el hombre niega que hay aquí una estrella. He aquí también, un criterio que puede servir para establecer una jerarquía y una etiqueta necesarias tanto a los espíritus como a las estrellas."

Imagen: Impresión artística del cúmulo de Los Arcos (NASA, ESA y A. Schaller)

Curioso Menú

2006-04-07T17:11:00.000-03:00

El restaurante "Pétalo", sito en la esquina de Avenida Corrientes y San Martín, espera a los ejecutivos y visitantes de la city porteña con un extraño menú que se promociona en un display en cada mesa con ofertas como las siguientes:

"Supreme de merlusa atagonica de ansuelo horneada con púre de tomate y perejíl"

"...con coulis de tomate fresco y parmesano gruesamente (¿?) rallado"

"Pechos (¿no eran 'pechugas'?) de pollo rellenos de jamón y mozzarella rebozados en maní y horneados, con batatitas quimericas"

Si seguimos a la Real Academia Española:

quimérico, ca.
1. adj. Fabuloso, fingido o imaginado sin fundamento.

O sea, el comensal seguramente recibirá los pechos de pollo. Los tendrán rellenos, con el maní... pero que se olvide de las batatitas. Es una utopía...

Las opciones oscilan entre los $ 13.50 y $ 17.00 y el valor del cubierto incluye las faltas de ortografía.

Nuestra opinión, reseña especialmente elaborada para la Guía Gastronómica de Habemus es:

Ambiente ***

Atención ****

Platos ***

Ortografía "sin comentario"

De acuerdo a mi ya conocida lentitud en el comer (que oportunamente ventiló Sol en un comentario al posteo "Luz, más luz"), no me alcanzó la media hora de almuerzo para terminar los cuatro sandwichitos de pan negro. ¡10 puntos para el mozo que me los envolvió para llevar! Muy buena onda del personal para preparar "doggie bags". Sólo por eso este blog les disculpa la ortografía.

Sección Cine II: "El método"

2006-04-03T14:11:00.000-03:00

Como ya dejé asentado en el primer post donde comenté una película, no soy crítico de cine ni mucho menos. Así que, aclarados los tantos, me permito comentar el film en cuestión.
El sábado vi "El método" de M. Piñeyro, coproducción argentino-española.
Me ha parecido brillante. No sólo porque los diálogos y situaciones son tan ricos e interesantes que la acción transcurre casi enteramente en la sala de reunión de una Gran Empresa (gran picadora de carne).
Aquí en Argentina ya habían dado "El método Grönholm" como obra de teatro, en el complejo La Plaza. El guión del catalán Jordi Galcerán comenta la situación de un grupo de aspirantes a una vacante en la Gran Empresa, puestos a competir entre ellos, eliminándose unos a otros -muchas veces de manera hostil-, sometidos a pequeñas-grandes humillaciones de modo que, de este descarte despiadado y brutal, surgirá seguramente algún vencedor que ocupará el puesto. Y la empresa para esto no ha movido un dedo dentro del esquema de la selección, más que colocando un "topo", un falso postulante que se infiltra en el grupo como uno más para observarlos a todos. La observación a lo Gran Hermano, se completa con cámaras y micrófonos hasta en el sanitario, además de unas muy frías computadoras que indicaban al descartado que debía irse con un "It's over". Olvídense de que alguien le dijera siquiera un eufemístico "Gracias por venir, lo tendremos en cuenta en futuras búsquedas".
¿Qué más decir? Es sólo una brillante metáfora de cómo venimos y para dónde vamos en el mundo de hoy: cada vez más deshumanizado.
Nombrar aquí, luego de haber visto la película, mis tan refritos conceptos de lazos humanos, solidaridad, corrección, respeto por la dignidad de la persona casi obligaría a la risa.
El mundo humano replica cada vez más, y de manera más salvaje, la ley de selección natural, pero desnaturalizándola.

Y resulta que muchos aplauden este mundo de libertad, de igualdad en la competencia. La humanidad les aparece en sus, otra vez, muy humanas expresiones cuando quedan fuera del juego, descartados como lo que no son y no considerados como lo que sí son: personas, humanos.

Una película para pensar, por bastante tiempo...

La imagen no corresponde a la película. Es una imagen aleatoria a los efectos de ilustrar el artículo.

Escuchado en el colectivo, hace instantes...

2006-03-30T21:23:00.000-03:00

"No sé qué me pasa pero no puedo seguir... es incestuoso ... se parece mucho...

¡Es como si lo hiciera con mi hermano...! ¡Usa las mismas camisas, si hasta tiene una remera Nike!"

Por suerte, yo ya bajaba del psicoanalítico transporte, pensando: "Qué problemones tiene alguna gente, ¿no?"

Imagen: El jardín de las delicias (detalle) (1453 - 1516) de Jheronimus Bosch o "El Bosco", para los amigos.

El maniqueísmo que amputa la riqueza

2006-03-28T08:44:00.000-03:00

Todavía no terminé de redondear el pensamiento pero vendría a ser más o menos así:
De un tiempo a esta parte estoy tratando de afirmar(me) la idea de que la vida -aún con todas sus miserias- tiene una riqueza inconmensurable, que difícilmente sea abarcable en el lapso en que nos movemos por este mundo, por muy aplicados que estemos a penetrar en todos sus significados.
Algo parecido a la idea de la ameba cognoscente que Cortázar describe en el capítulo 84 de Rayuela, que ya nombré en el posteo "Homo viator"
En fin, el tema es este: cuanto más conozco, más inabarcable me resulta todo. Es cierto, más crece el asombro, el entusiasmo por seguir entendiendo, pero al mismo tiempo crece la idea de que con esta llaneza propia no me siento autorizada a negar a nadie ni nada. Si bien hay pensamientos, posiciones políticas con las que uno se ubica en algún punto del espectro que va del "no concuerdo" al "coincido", no veo por qué no puede haber debate serio, coexistencia de posturas sin fanatismos, sin imposición de la verdad (parcial) a los gritos. La concordancia muchas veces puede parecer una utopía y la armonía una quimera, si tenemos en cuenta el concepto de Foucault sobre "las" verdades que se van imponiendo alternativamente según quién o quiénes detentan el poder.
Pero atendiendo a los medios, a la calle, a la universidad, a cualquier ámbito académico, a las charlas de oficina, a las columnas de los diarios... viendo las discusiones en general -cuando es que hay discusión, porque la mayoría de las veces sólo hay acusaciones e imputaciones unilaterales- no puede más que surgir la pregunta de por qué el maniqueísmo impera en la formación general de opiniones. Por qué ganan terreno las actitudes que mantienen posturas extremas, el bien o el mal, el blanco o el negro... cuando la realidad tiene tanto matiz y los hombres concretos que hacemos la historia somos, a la postre, una mixtura impresionante, una mezcla de ideas, una complejidad caminante que hoy se equivoca y mañana acierta.

El maniqueísmo extremo demuestra, muchas veces, desconocimiento.
Las ideas (todas) tienen raíces complejas y muchas veces enmascaran intereses que no se conocen con apenas rascar la cáscara con la uña... entonces... ¿Qué tan cierto es incriminar a ese otro que piensa distinto? ¿Cuánto perdemos con la cerrazón a priori ante otras posiciones que de inmediato juzgamos equivocadas?

O planteando el asunto al revés: Cuánto más ganaríamos primero escuchando, luego debatiendo, finalmente conociendo y tomando mejores decisiones, con posiciones más firmes, fundadas en el análisis, aunque no pueda llegarse -como es lógico- a la escurridiza conciliación.
Este no es un planteo naïf. Más bien es un deseo, un pedido, nacidos del cansancio de la imposición de LA verdad a los gritos, a los piedrazos, a los empujones, con violencia física y con pirotecnia verbal.

Disquisiciones sobre el PODER y la VERDAD

2006-03-26T14:46:00.000-03:00

He tenido la fortuna de que un compañero del curso de Filosofía y Poder de José Pablo Feinmann (que comencé en enero y tuve que abandonar en las 3 últimas clases por el comienzo de la universidad) me enviara la grabación de la clase que se dio sobre el Poder entendido desde la óptica de Foucault.

Es tan absolutamente impecable el análisis que Feinmann transmite sobre Foucault que copio a continuación algunos párrafos salientes de la clase.

A mí me han servido para despejar un poco la telaraña maniquea que se ha escuchado en estos días en todos los medios, y a propósito de un tema tan arduo como el que conmemoramos el 24.

Foucault quiere entender el conocimiento no como “adequatio” (adecuación del sujeto que conoce al objeto conocido), el conocimiento es violencia, destrucción, dominio, sometimiento, una guerra. (...)

¿Dónde está la verdad? ¿Quién tiene la razón?

Ejemplo hay en todas las versiones sobre los 30 años de la dictadura.
Un ejemplo específico lo dio Sebreli al afirmar que "No hay ruptura entre el gobierno de Isabel y la dictadura militar" (lo dice como gorila, claro). Quiere mostrar que no hay ruptura cuando muchos otros afirman (afirmamos) efectivamente la existencia de esta ruptura, de la institucionalización total del terror, del inicio de los campos de concentración…
Lo que uno nota es que hay tantas interpretaciones enfrentadas, que se termina sintiendo que nunca nos vamos a poner de acuerdo.
No faltará la teoría de los dos demonios. Y otro dirá que no cree en la teoría de los dos demonios.

Para Foucault la verdad es lucha, la verdad es poder. (...)

Dice Foucault: “Por lo tanto, no hay en el conocimiento una adecuación al objeto, una relación de asimilación, no existe esa serenidad. Sino que hay, por el contrario, una relación de dominación. En el conocimiento no hay nada que se parezca a la felicidad y al amor. Hay más bien odio y hostilidad. No hay unificación sino sistema de poder. (…) La filosofía occidental siempre caracterizó al conocimiento por el logocentrismo, la semejanza, la adecuación, la beatitud, la unidad.” Grandes temas que se ponen ahora en cuestión.
Foucault introduce el concepto de lo “perspectívico”, el concepto de la perspectiva que es la del conocimiento situado. Todos responden a intereses, a estrategias de poder, todos unen la verdad con el poder.

¿Cuál va a ser la verdad que se va imponiendo?
El conocimiento está trizado. No es uno. Hay tantos conocimientos posibles como puntos de vistas del poder.
Ya no podemos hablar de LA verdad. Será la impuesta por el que tenga más poder. Hay una relación entre Poder – Verdad. El poder es el que impone la verdad. El que logre imponer la suya como LA verdad a través del poder, será el que ha ganado.
Se puede hablar del carácter perspectívico del conocimiento porque hay batalla y porque el conocimiento es el efecto de esa batalla.
La verdad es lucha. No hay una idea idílica de LA verdad.
Es lucha, apoderamiento, derrota, guerra, imposición de la verdad a través del poder.
Dice Foucault: “Mi propósito es demostrar, en de estas conferencias, cómo de hecho las condiciones políticas y económicas de existencia no son un velo o un obstáculo para el sujeto de conocimiento, sino aquello a través de lo cual se forman los sujetos de conocimiento, las relaciones de verdad. Sólo puede haber ciertos tipos de sujeto de conocimiento, órdenes de verdad, dominios de saber, a partir de condiciones políticas que son como el suelo en que se forma el sujeto, los dominios de saber y las relaciones de verdad. Una historia de la verdad será posible para nosotros sólo si nos desembarazamos de estos grandes temas del sujeto de conocimiento originario, absoluto y utilizamos el modelo nietzscheano.”
Lo que Foucault intenta mostrar es que los sujetos están envueltos en tramas belicosas. La verdad es un resultado, un fruto del poder para imponer una verdad. En este sentido no hay una verdad, hay muchas verdades que colisionan entre sí. Por esto nunca habrá una interpretación única del 24 de marzo, siempre será una fecha conflictiva. Nunca habrá una verdad definitiva, sino que dependerá del poder para imponerla. (...)

El Estado moderno es el nuevo poder pastoral. Nos cuida, nos cura, nos entretiene. Presenta dos funciones:
- una Globalizadora y cuantitativa, que concierne a la población
- una Analítica, que concierne al individuo.
A ambos (población e individuo) el Estado los analiza para dominarlos. (...)

Foucault está preocupado por una dominación que el Estado y el Poder tienen sobre los sujetos.

El Estado domina la subjetividad.
Las subjetividades están siendo colonizadas.
Somos manipulados por los medios. El dominio trata de cautivar las subjetividades. Somos algo, pero somos algo que nos hacen ver. Somos hechos por el poder. El poder quiere poder hacer con nosotros algo que al poder mismo le venga bien. Coloniza nuestra subjetividad, la conquista a través de la voluntad de poder (recordar a Nietzsche).

El poder tiene una voluntad, conquistar la subjetividad de aquellos a quienes quiere dominar. Somos algo que no somos, porque somos lo que el poder ha hecho de nosotros.

¿Cual es entonces nuestro grito de libertad? Y Foucault lo dice de este modo:
“Quizás el objetivo más importante de nuestros días es descubrir lo que somos, pero para rechazarlo.”

Hasta aquí parte de la conferencia. El año pasado en un curso introductorio llamado Sociología General, ya tuve oportunidad de abordar a Foucault y sus ideas, así como el entramado de conceptos acerca del poder que daban otros pensadores como Max Weber o Pierre Bourdieu.

El discurso como el lenguaje, son parte de la dimensión simbólica del poder. Siguiendo a Ferrater Mora, son un modo de reflejar el universo, se los hace “equivalentes a la estructura inteligible de la realidad”, son “la realidad hablante.” Seguramente, al principio de la formación del lenguaje no existía una autoridad.

Siguiendo en esta línea, podemos hacer coincidir las modalidades discursivas descriptas por Foucault con las visiones del mundo social de las que habla Bourdieu: las estructuras sociales, cognitivas y evaluativas, construidas históricamente, arbitrarias, que resultan ser el fundamento de un “conformismo”, de un “consenso prerreflexivo, inmediato sobre el sentido del mundo.” Para Bourdieu la dominación siempre tiene una “dimensión simbólica”, y los actos de sumisión, de obediencia, son “actos de conocimiento y reconocimiento”.

Por eso, las luchas políticas serán luchas para imponer una visión y convertirla en doxa, en opinión constituida. Son luchas donde cada parte buscará imponer una visión favorable o ventajosa para sí mismo. Esta imposición a su vez, le conferirá autoridad para imponer a su vez lo que debe considerarse sentido legítimo del mundo social y su “deber ser”. La victoria en esta lucha, da un poder de hacer ver y de hacer creer.

Es necesario, en este punto, volver a Weber y su definición de Estado como instituto político que detenta el monopolio legítimo de la violencia (o la coacción física) para el mantenimiento del orden.

Si para Weber “la administración burocrática significa: dominación gracias al saber”, Bourdieu enriquecerá y generalizará su fórmula viendo en el Estado al “poseedor de la violencia simbólica legítima”, o al menos a un árbitro con poder en las luchas por ese monopolio.

Foucault mismo advierte que muchas veces un nuevo discurso está ligado “con una percepción o reparto binario de la sociedad y de los hombres: de un lado los unos y del otro los otros, (…) los amos y los que les están sometidos (…), las gentes de la ley presente y las de la patria futura.” Por lo tanto de este discurso emergente, de este “tomar la palabra”, se desprende que los vencidos tienen historia, pero además esa contrahistoria es, para Foucault, crítica, ataque y reivindicación del poder. “El poder es injusto, no tanto porque ha decaído de sus más elevados ejemplos, sino porque no nos pertenece.”

Hoy en día a uno le da la sensación de que hablar de Estado, en ciertos contextos, es pretencioso. Y se considera que mayor todavía al poder del Estado, es el dominio de las Corporaciones que con su enorme capital y poder, y la manera y facilidad que tienen para movilizar estos dos elementos, tienen la capacidad de hacer tambalear la estructura de cualquier estado.

Lo cierto es que, esté donde estuviese ubicado el poder, cada uno de nosotros que somos apenas "un punto en un planeta, un bicho que camina" -como dice la canción-, podemos bucear en estas aguas oscuras, tratar de entender, no dejarnos vender UNA verdad e intentar vivir tan de acuerdo con lo que nos parece justo para nosotros y los demás como nos sea posible.

Vuelvo al broche de la conferencia de Feinmann:

Somos algo que no somos, porque somos lo que el poder ha hecho de nosotros.
¿Cual es entonces nuestro grito de libertad?
“Quizás el objetivo más importante de nuestros días es descubrir lo que somos, pero para rechazarlo.” Foucault

1976 -- NUNCA MAS -- 2006

2006-03-24T19:21:00.000-03:00

Y uds. pensaban que el solipsismo es cuestión únicamente contemporánea...

2006-03-24T18:35:00.000-03:00

Increíble (chocante y singular) hallazgo resultó de buscar data de Max Stirner, información que me era necesaria para interpretar "La ideología alemana" de Marx, texto que actualmente estamos viendo en un curso de la universidad y que me está dando cierto trabajo (soy una bestiecilla, lo reconozco).

Tratando de desentrañar las críticas de Marx a los jóvenes hegelianos de izquierda, ubiqué un texto referente a uno de estos criticados hegelianos de izquierda: Max Stirner (1806-1856).

Pasen y lean:

«Mi causa no es divina ni humana, no es lo Verdadero, ni lo Bueno, ni lo Justo, ni lo Libre, es lo mío; no es general, sino única, como yo soy Único. No admito nada por encima de mí». Max Stirner en "El único".

Los pilares de las instituciones reposan en la moralidad, pero la moralidad es considerada por Stirner como un residuo del pensamiento religioso e igualmente despreciable. “Estado, religión o conciencia” no son otra cosa que tiranos.
Es decir, según Stirner, no se trata ya de perseguir un ideal, cualquiera que sea este; no se trata de sacrificarse por nada espiritual; no se trata tampoco de someterse a ningún otro individuo o autoridad que no sea uno mismo; sino de centrarse en el propio interés, hacerse el centro de todo. Es la culminación del egoísmo y el solipsismo más radicales. El individuo como negación de todo lo demás. Así surge la idea del Único.

No se trata, de todas formas, de transformar el orden establecido sino de elevarse por encima de este. No la revolución, sino la insurrección, el alzamiento de los individuos egoístas. No hay aquí ningún tipo de objetivo político o social: el único objetivo a desarrollar es el del Yo y la individualidad...

Es cierto, inevitablemente el egoísmo de un individuo acaba chocando con el egoísmo de otros. Stirner también entiende que los seres humanos son seres sociales y necesitan de los demás. Mas, según éste, ser social no significa necesariamente formar parte de una sociedad. La sociedad es obra de un tercero.

De aquí nace la idea de la asociación de egoístas, la cual no es ni una “sociedad natural” (como la familia) ni una “sociedad moral”. No es ni Estado ni sociedad, pues nace de la negación de estos. No es tampoco una institución...

La relación entre los asociados es la “de la utilidad, del provecho, del interés”. Si el individuo necesita de amor no por ello es necesario que se exponga a la tiranía del matrimonio. Si necesita alimento no por ello necesita subyugarse al Estado. Para eso precisamente existe la asociación. Será obra de la asociados procurarse los medios de subsistencia y las propiedades. Los asociados se utilizan unos a otros, se proporcionan tanto la amistad y el amor como la defensa. Y si se limita en parte la libertad –algo inevitable en todo tipo de relación- siempre es en provecho de la individualidad, que es el único objetivo a desarrollar por la asociación, y por el cual ha nacido.

«¿Por qué, si solo busco la libertad en Mi propio interés, no me convierto a Mí en el principio, el medio y el fin?... Yo existo; Yo no soy, como la libertad, algo futuro que espera, soy actual. Pensad maduramente en ello, y decidid si inscribiréis en vuestra bandera la “libertad”, ese ensueño, o el “egoísmo”, el “individualismo”, esa resolución».

Salvo por la existencia del estado y la sociedad además, claro, de la existencia de personas que por suerte existen y todavía hacen respirable al mundo creyendo en la solidaridad, diría que Stirner, así y con lo poco mentado que es, es el gran ideólogo del funcionamiento actual de las cosas...

Esto en relación al gran tema que usurpa mi pensamiento y que ya volqué en posteos anteriores como el de la realidad virtual, el mundo a través del plástico, etc, etc, etc.

Y muchos hombres responden a esta lógica moderna... y viven mirándose el ombligo.

______________________________________________________

(1) Dato curioso de la búsqueda sobre Stirner en la web: en un sitio de venta de libros on line llamado Agapea, aparece información de un libro llamado "Max Stirner 1806-1856", impreso por una editorial de increíble nombre: EDICIONES DEL ORTO (¡!)

Según la Real Academia Española:
orto.
(Del lat. ortus).
1. m. Salida o aparición del Sol o de otro astro por el horizonte.

Pero ya sabemos lo que se entiende por orto en la Argentina... Y de acuerdo a esto, y estando yo en contra de las egoístas ideas de Stirner, hallé perfecto y muy ad hoc el nombrecito de la Editorial... jeje

(2) Fuente del texto sobre Stirner transcripto: Ateneo virtual Alasbarricadas.org

También necesito...

2006-03-23T10:10:00.000-03:00

"Luz, más luz"

Como Goethe dijo el 22 de marzo de 1832, pidiendo abrir los postigos de su ventana, justo antes de morir.

Imagen www.nasa.gov

José y las conferencias

2006-03-19T14:17:00.000-03:00

Este es el mismo José a quien hice desaparecer en una escalera mecánica infinita en el cuento "El ignoto pasajero". Hice mal en matar a mi "anti-héroe" en el primer cuento, dado que ahora lo necesito para endilgarle a él algunas observaciones que hice en varias conferencias y cursos... Y bueh... se me permitirá, espero, la licencia literaria de resucitar al infausto José con la finalidad de la descripción siguiente.

"José era un hombre común, en sus costumbres y en su vida. Su existencia era gris y apagada, aunque a veces presentaba algún chispazo de color que venía mayormente de sus ideas, de cierta capacidad de asombro ante las cosas cotidianas y de las diversiones que se autosuministraba, como el cine, alguna conferencia, alguna lectura o algún programa de TV.
Entre algunos de los momentos más agradables que José se dispensaba se encontraba el sentarse, como cualquiera, como uno más, en un auditorio para disfrutar de una charla sobre algún tema interesante.

Entonces observaba muy bien. Sacaba una radiografía a la realidad y al grupo humano circundante en los minutos previos al inicio de la conferencia. Y encontraba prototipos.
El auditorio se componía, en parte, de un número de mujeres que asistían a la charla por no tener otra cosa mejor que hacer (y no son suposiciones discriminatorias de José: ellas mismas lo admitían en las charlas que José escuchaba a la salida, por el solo hecho de tener las orejas puestas). Había también una importante proporción de tipas y tipos que daban cátedra de filosofía a los infortunados laderos que se sentaban en la butaca contigua. Estos "oradores-maestros-ciruela-de-butaca" acentuaban sus dichos con los anteojos en la mano derecha a modo de puntero, y con el codo en el apoyabrazos.
También abundaban los sempiternos "habladores por celular", en cuyos diálogos abundaban expresiones como "¡a la marosca!" y "...bueeeenooo, a ver cuándo vienen por casa..." seguidas de una invitación sin sustancia a un hipotético futuro asado para un día indefinido que difícilmente se concrete pero que dará lugar a tantas otras charlas móviles.

De cualquier modo José no dejaba de observar también a gente tranquila y callada. Otros leían plácidamente, antes de la llegada del conferencista.

En este auditorio abundaban viejos muy parecidos Freud, de blanca barba y con cara de fumadores de pipa (cosa, por otro lado, incomprobable). También abundaba gente de toda edad y condición que iba a la charla no se sabe muy bien a qué, pues criticaban al orador y, según ellos, no podían sacar de allí nada nuevo.

Pero para ser justo, José reconocía también a mucha gente a la que se le veían las ganas de aprender. Que iban realmente dispuestos a escuchar.

El corso se completaba con amigas que iban juntas (de otro modo no podían asistir) y que se chismoseaban todo: cumpleaños, tés, estéticas... Y el broche lo daba un heterogéneo grupo de gente que podría igualmente congregarse bajo un denominador o rótulo común: los "OPINÓLOGOS", que vertían dictámenes sobre casi cualquier tema. En este gran y diverso grupo, José se ponía exquisito y hasta se animaba a distinguir un subgénero predominante: el Opinólogo Estridente, es decir el que habla con un interlocutor frente a él, pero grita de tal modo lo que dice, que de esto obviamente se deduce la intención de que todo el mundo lo escuche.

Llega el orador.

Luego la charla transcurre bastante bien, como habitualmente. Sólo molestarán un poco los celulares y sus dueños, que no dejan pasar ni milésimas de segundo a partir del fin de la conferencia para encender estos aparatos que hartan a José con sus sonidos polifónicos y sus mil tonaditas. Los mismos tonos que se escuchan cuando la gente, ansiosa, toquetea los móviles para apagarlos al inicio de la conferencia."

Soy jodida I

2006-03-19T13:52:00.000-03:00

Voy a mandar al frente al propietario del Suzuki "Fun" patente FEU 198. Lo ví estacionado en una esquina obstruyendo completamente la bajada de la rampa para discapacitados. Nada "funny".

Si alguna persona en silla de ruedas hubiese atinado a pasar por allí en ese momento, no hubiera tenido posibilidad alguna de sortear el cordón de la vereda.

Pudo ser un ejemplo más del "me importa un bledo el resto de la humanidad" pero también pudo ser descuido o despiste (no pensemos siempre mal). De cualquier modo, aquí queda esta denuncia, en la blogósfera, para que los automovilistas de esta ciudad tomen conciencia.

Del "horror vacui" al consumismo y otras yerbas...

2006-03-17T16:26:00.000-03:00

Y sigue dándome qué pensar este tema de los nuevos lazos sociales o, más bien, las nuevas formas de desvinculación social. De casualidad encontré un artículo del suplemento Psicología de Página/12 en el que la psicoanalista Mariela Castrillejo aborda el surgimiento de una nueva "psicología clínica" acorde a las necesidades y síntomas de los tiempos. Lo subtitula de manera impactante: "Llenos de nada". Y desarrolla una descripción sintomática de la época actual, la "época del Otro que no existe" según el decir de la autora.

No soy del "palo" de la Psicología sino que rumbeo más bien por el lado de lo social, pero lo que pude interpretar es: si hay una psicología clínica de la "falta" para síntomas como la angustia o la depresión, también hay grupos ingentes que, ante la perspectiva del vacío existencial acuden a una pseudosolución: "llenarse" a través del consumo pero frecuentemente excluyendo al Otro como alternativa de sentido y hacia el cual puede orientarse nuestra subjetividad.

Transcribo a continuación algunos párrafos destacados, sobre todo en relación a los posts de Realidad virtual y otros anteriores relacionados con cuestiones de sentido en general.

"A diferencia del sujeto que estudió Freud, cuyos síntomas obedecían a la represión del deseo, el sujeto contemporáneo alojaría “un vacío que el consumo de objetos promete llenar”.

"Clínica del vacío es, sobre todo, una tesis que intenta definir la clínica de la época del Otro que no existe. La “clínica del vacío” es fundamentalmente la clínica donde falta la falta, es la clínica opuesta a la clínica de la falta, es la clínica de lo demasiado lleno."

"El discurso del capitalista impulsa al sujeto contemporáneo a situarse en una posición en la que no siente pudor del propio goce. (...) (Aparece) un sujeto desorientado, que no cuenta con insignias identificatorias que lo orienten. Sin embargo, puede obtener una especie de anclaje sirviéndose de los objetos que el mercado le ofrece (...)"

"Las nuevas soluciones sintomáticas no dividen al sujeto sino que le procuran una divisa: le confieren una insignia que ofrece al sujeto una identidad, englobándolo en un conjunto homogéneo. Podemos observar cómo se organizan espontáneamente en la sociedad nuevos grupos en torno a una misma modalidad de goce. Los individuos se agrupan en comunidades que se reconocen en una misma forma de goce. Podemos decir que las nuevas formas del síntoma uniforman al sujeto procurándoles una solución que evita el encuentro con el Otro."

"Al contrario de la segregación clásica, tal como la teorizaba Foucault basándola en la exclusión de la diversidad, la neosegregación funciona como anulación de lo particular y señalización que exacerba la norma.

La clínica contemporánea es una clínica de la neosegregación; la monosintomaticidad se presenta como una respuesta subjetiva a la inexistencia del Otro."

El artículo completo (muy "psi" pero interesante) haciendo click en Página/12

Reflexiones sobre la "realidad virtual"

2006-03-15T15:51:00.000-03:00

A propósito del posteo anterior a éste y la nota de Clarín.com sobre el juego Second Life surge la pregunta: ¿por qué en la posmodernidad -o como quiera que se llamen estos tiempos- todos quieren SER OTRO?
Las maneras de ser otro incluyen el boom (o el big bang) de las cirugías estéticas (además de la increíble proliferación de programas televisivos sobre las mismas), el uso de internet en el que se oculta o falsea la información, y tantas otras vías de existencia en la alteridad que incluyen el juego "Second Life" o "segunda vida".
Si uno reflexiona puede tirar varias hipótesis: una de ellas, por ejemplo y siguiendo a Heidegger, sería la hipótesis del aturdimiento para evitar la confrontación con lo que depara el "ser auténtico". Otra explicación puede ser cierto gusto por la banalidad. Otra, la huída ante la complejidad de la vida, aunque la misma complejidad implique riqueza y aunque, por lo que parece, la de "Second life" es una sociedad tan compleja y sofisticada como la real, hasta con sistema económico propio. Sea como fuere, el juego es un escapismo. ¿De qué? La respuesta dependerá de cada participante. Y seguramente hay tantas variantes como jugadores.
Son también llamativas las palabras que riegan el artículo: sociedad ficticia, mundo ilusorio, simulador de internet, virtual...
Aquí me dio por pensar qué tan acertado es hablar de realidad virtual. En verdad, si nos ponemos a analizar este sustantivo compuesto, los dos términos están en contradicción y cualquier "virtualidad" se opone casi lógicamente a cualquier "realidad".

Como cada vez que surge alguna de estas dudas, acudo a la RAE o al Diccionario Filosófico de Ferrater Mora. En ese sentido, en el artículo sobre "real y realidad", Ferrater Mora aclara que "el predicado ``es real´´ (y el sustantivo realidad) se definen a veces de modo negativo y a veces de modo positivo. En el primer caso se afirma que el ser real sólo puede entenderse como un ser contrapuesto al ser aparente, o al ser potencial, o al ser posible."

Avanzando en el artículo, la complejidad del concepto "real" se pone en relieve cuando el mismo autor reconoce que algunas corrientes de pensamiento consideran que "el concepto de realidad no es unívoco y que hay, además, una serie de entidades que van de lo menos real a lo más real." Esta segunda opción vendría a salvar en algo la integridad del concepto "realidad virtual" y a pulir un poco las rebarbas de la dicotomía entre los términos.

Sea como fuere, y siguiendo a Ferrater Mora: "todos los análisis anteriores del concepto de realidad tienen un rasgo común: el de admitir que la expresión ``es real´´ es una expresión significativa.

Salgo del dilema lógico-filosófico-lingüístico y vuelvo a "Second Life".
En un nivel más personal y psicológico, lo notorio es el ansia por procurarse una nueva personalidad, no en donde se pensaría es más común, es decir en el campo de la vida real en la cual, no sin esfuerzo, uno puede cambiar, crecer, descubrirse... sino en la creación (más "express") de alter egos en Internet que son preferibles a tener que desarrollar o ampliar los horizontes del propio yo.

Ahora bien, puede decirse: Es un juego y quienes participan lo toman como tal. Es una forma de entretenimiento y diversión. Pero ya va teniendo una nota anómala en aquello de verlo como un modo de conseguir virtuales privilegios que la vida hic et nunc retacea.

Otra línea para analizar es el slogan del juego: Your world, your imagination. Tu mundo, tu imaginación. Otra vez, como en la publicidad de American Express, la "venta" de un mundo individual, particular y distinto de "EL" mundo. Es MI mundo, TU mundo, difícilmente un NUESTRO mundo... da para pensar.

Este abstraerse del mundo del aquí y ahora (con sus bellezas y sus fealdades, pero en definitiva EL mundo), ese reemplazo por un mundo ilusorio, puede ser normal en niños pero, según la dedicación que se le reserve, también puede rozar lo patológico en adultos. Y esto me recuerda los conceptos de Zygmunt Bauman sobre modernidad líquida y amor líquido, con el consiguiente miedo al compromiso alimentado en el círculo vicioso de un juego que por otro lado impide otros modos de relaciones sociales.

Noticia de Diario sin comentario IV.

2006-03-14T17:14:00.000-03:00

Uno más para esta sección. Pero les aseguro que haré comentarios posteriores porque la nota da para desplegar unas cuantas ideas. De hecho me gustaría que, en temas como este, el eventual lector de este blog participe en los comentarios a modo de "foro de discusión", y aunque creo que los lectores son pocos, sería interesantísimo para mí compartir lecturas de fenómenos como éste.

La fuente es el Clarín de hoy. De cualquier modo la copio íntegra.

SOS MI VIDA

Por Natalia Zuazo. De la redacción de Clarín.com

El juego online Second Life ya suma 130 mil usuarios entramados en una sociedad compleja. Su sistema económico propio generó nuevos empleos y movió 5 millones de dólares en el último año.

El caso tuvo una tibia resonancia: Donna Meyer, una abuela de 49 años, pasa doce horas por día jugando al

Second Life, un simulador de Internet que le permite a ella -y a otros 130 mil usuarios- crearse una nueva personalidad y vivir en una sociedad ficticia. En su vida real, Meyer es gordita, canosa, de cachetes rojos y está desempleada. Pero en la virtual es Misty Rodhes, una rubia de ojos celestes y labios carnosos, que convive con un marido mexicano, con quien tiene unos adorables mellizos. Alguna vez dijo: “Estoy desocupada, no tengo plata para salir y esto me divierte. Para mí es otra forma de conocer gente. Mi hija me dice: ‘Por dios, mamá, antes salías y ahora te pasás todo el día frente a la computadora’”. Cualquier jugador de Second Life puede tener todo lo que en la vida real no consigue: ser flaco, tener un trabajo privilegiado, casarse con la persona ideal sin haber tenido una cita. Desde el estudio creador del juego aseguran que en esa capacidad de inventarse alter egos perfectos se basa su popularidad. Con el lema “Tu mundo, tu imaginación”, Second Life parece el lugar indicado para fanatizar. Su creador, Cory Ondrejka, explicó en Escapist Magazine: “Está lejos de ser un juego de rol tradicional, es más flexible: los usuarios pueden crear sus objetos como si fueran legos inteligentes”. Y pone un ejemplo: “En el mundo real podés interesarte por la física, pero en nuestro mundo, si querés, directamente podés trabajar con átomos. Nosotros no confrontamos con la energía creativa de nuestros residentes, sino que dejamos que su imaginación sea el mayor motor”. El sofisticado sistema de relaciones del juego llegó a armar una estructura económica propia, con rédito real: los usuarios pueden crear objetos para el mundo virtual que se pueden comprar y vender. Para eso, ya existen los Linden Dollars, que se cotizan a razón de 250 por dólar real y que en el último año ya movieron 5 millones de dólares, tanto que llamaron la atención de la revista Forbes. En el caso de Donna, su avatar (dibujo con el que se representa a sí misma) ya se puede comprar: ella gana dinero y las acciones del Linden Lab se incrementan. En una nota reciente, la revista Wired citó otros casos de personas que generan dinero real desde sus changas virtuales: Jennifer Grinnell, una repartidora de muebles de Michigan, que hoy diseña objetos dentro de la sociedad de Second Life y gana cuatro veces más que con su trabajo anterior. O Tony De Louise, que se convirtió en corredor inmobiliario del juego y hoy bromea: “Ahora trabajo desde casa, puedo cuidar a mi bebé y puedo llegar a una reunión de gerencia vestido de sirena”. Con tantos beneficios, queda por preguntarse si Donna y sus amigos están sanos o pasan los límites de la cordura. Luis Minuchín, miembro de la Asociación Psicoanalítica de Buenos Aires, dice: “Es común encontrar en quienes viven estas vidas virtuales a personas que no han consolidado una estructura adulta completa. Juegan como los chicos, en mundos imaginarios donde pueden ser policías, ladrones o sus propios padres”. Según el psicólogo, este mundo ilusorio es normal en los niños, pero cuando se da en los adultos es por “una necesidad de huir del mundo real, de no enfrentarse con las frustraciones que genera”. En ese sentido, y como decía Freud, los personajes de las “imaginaciones en potencia”, serán distintos: para los varones estarán relacionados con hombres poderosos o adinerados, y para las mujeres con la belleza, la dulzura y la maternidad. ¿Cuál es el límite entre el juego y la locura entonces? “Cuando se pierde el límite entre la fantasía y la realidad”, responde Minuchín. “Uno puede tener la fantasía de jugar como Maradona, pero si, por creerse Superman uno se tira de un cuarto piso, está en problemas: ya pasa a ser un sicótico, como aquel que se cree Napoleón”. Y, según el profesional, hay otros dos límites peligrosos: cuando tantas horas de juego impiden otros contactos sociales o cuando se transforma en una adicción. De hecho, se calcula que en Estados Unidos entre el 5 y el 10% de los usuarios de Internet son adictos.

Las imágenes son de http://seconlife.com

Postales de la vuelta a la Universidad

2006-03-14T15:06:00.000-03:00

Ayer fue el primer día de clase de este, mi segundo año en la indescriptible sede de Ciencias Sociales de la UBA.

Llegué temprano de modo que si bien había muchísima gente, pude chequear la asignación de aulas y no me perdí entre la atiborrada multitud.

Y heme aquí, sentada en el pupitre del aula donde algún ente original habia dejado una hoja de tilo bien verde sobre cada asiento (arrancadas supongo, de los tilos de la calle). Debían ser los únicos elementos verdes en un lugar donde, por tradición ideológica, abunda el rojo.

Todavía quedaban unos minutos para el inicio de la clase por lo que me dediqué la excitante tarea de mirar la pared, asombrosamente desnuda de carteles, los que se van reproduciendo por generación espontánea a medida que avanza el año. De modo que lo que saltaba a la vista, pintado con aerosol negro y con letrógrafo, era el aviso:

POR FAVOR

MANTENER LIMPIO

DE IDEOLOGIAS

Una quimera... al menos en la nunca bien ponderada sede de Sociales...

La memoria en el café

2006-03-12T18:51:00.000-03:00

El viernes me enteré por un noticiero que el Bar "El Británico" corre peligro de cierre definitivo pues no les quieren renovar el contrato de alquiler a sus tres dueños, tres gallegos que además de llevar adelante el bar son también sus mozos.

Hace muy poco hablaba yo del gusto especial por este café en uno de los posteos de este blog.

Me daría muchísima pena si el cierre se llevase a cabo. Ya con la sola visión del informe del noticiero sobrevino una nostalgia seguramente muy similar a la que han de sentir los viejos más allá de los 80 años... cuando parece que sólo miran hacia atrás o hacia adentro...

Estoy lejos de esa edad y, sin embargo, siento esa misma humedad en el alma y me sostengo con sólo saber que las cosas que ya existían en la patria que es mi infancia siguen ahí, firmes como un mojón en el camino. No quiero exagerar, pero si lo cierran estimo que yo al menos, con esta sensibilidad particular hacia lo de antes -en peligro de perderse-, lo sentiría como una verdadera tragedia.

Ojalá las acciones que llevan a cabo los vecinos y una eventual intervención de la ciudad en favor de la conservación de su historia, permitan que El Británico siga ahí, eternamente en la esquina de Brasil y Defensa, con tanto duende y fantasma como el Parque Lezama.

Suicidios.net

2006-03-12T15:20:00.000-03:00

Es llamativa la noticia sobre la Red de Suicidios del Japón, que usa internet para concertar la forma, día, hora y lugar para morir.
Me resulta no solo llamativa la información, sino que además me recuerda a uno de los padres de la Sociología, Emile Durkheim, quien en su momento llevó a cabo un pormenorizado estudio del fenómeno suicida.
La revista Noticias, que a su vez tomó la información de la Veja brasileña, apunta: “Son jóvenes de entre 20 y 40 años que, aparentemente sin coraje suficiente para quitarse la vida solos, recorren las salas virtuales para encontrar personas que compartan el mismo objetivo.”
Antes de siquiera leer superficialmente sobre el tema, yo hubiera afirmado –en mi ignorancia- que el suicidio (fuera de los conocidos pactos de sectas religiosas) era más un hecho con raíces íntimas e individuales antes que un fenómeno colectivo.
Hesse pone algunas tesis en “El lobo estepario” cuyo protagonista, Harry Haller de 47 años ha puesto plazo fijo a su vida, a ser cortada de un navajazo a los 50. (Ocurrencia que, por otro lado, le ayudaría a soportar mejor la existencia de los tres años restantes, con todas las incomodidades que éstos pudieran traer, dado que muy pronto llegaría la salida.)
Hesse afirma que “es erróneo llamar suicidas sólo a las personas que se asesinan realmente. Entre éstas hay, sin embargo, muchas que se hacen suicidas en cierto modo de casualidad y de cuya esencia no forma parte el suicidismo. Entre los hombres sin personalidad, sin sello marcado, sin fuerte destino, entre los hombres adocenados y de rebaño hay muchos que perecen por suicidio, sin pertenecer por eso en toda su característica al tipo de los suicidas, en tanto que, por otra parte, de aquellos que por su naturaleza deben contarse entre los suicidas, muchos, quizás la mayoría, no ponen nunca mano sobre sí en la realidad.”
Más allá de una taxonomía de los suicidas, como la que quiere establecer Hesse o como la que llevó a cabo Durkheim en su momento, “los estudiosos arriesgan la hipótesis de que los jóvenes japoneses quieren transmitir el mensaje de que la culpa por su desesperación es de la sociedad.” Si ánimo de ofensas, pero me parece una hipótesis a la que no le veo mucho fundamento, o al menos es una generalización o un reduccionismo.
Sea por desesperación o sinsentido, sea como mensaje, sea que se matan por vacíos o por llenos, por problemas mentales, por abuso de tóxicos, por pérdidas, dificultades para relacionarse o aislamiento social, la particularidad de los suicidas japoneses es que buscan sitios web o blogs con instrucciones para suicidarse, con sugerencias de venenos o métodos indoloros. Toda una literatura de “¿autoayuda?” o de “hágalo Ud. mismo” suicida.
Y en todo caso, aquella condición aislamiento, aquélla nota de extrema individualidad, aquella imagen de soledad que yo como otros, románticamente, le endilgábamos al suicida, deberá ser revisada. Pues en Japón al menos, los suicidios se pactan colectivamente.
El año pasado, un día antes del 10 de Septiembre, día mundial para la prevención del suicidio, la Organización Panamericana de la Salud tiró un impresionante dato arriba de la mesa: el suicidio es ya responsable de más muertes al año que las producidas anualmente por el conjunto de todos los conflictos bélicos que asolan el planeta. La OPS/OMS señala que el suicidio es una de las tres principales causas de mortalidad en todos los países del mundo entre personas de 15 a 34 años de edad. Estimados de la OPS/OMS indicaban que en el año 2000 murieron por suicidio aproximadamente un millón de personas. Pero la organización también enfatiza el hecho de que ese mismo año, un número de personas entre 10 y 20 veces superior intentaron cometer suicidio, representando con ello una muerte por suicidio cada 40 segundos y un intento de suicidio cada 3 segundos en promedio, respectivamente.
El número anual reportado en el mundo equivale a la cifra completa de las víctimas mortales de los ataques terroristas del 11 de septiembre del 2001 en Estados Unidos, cada día del año; o el equivalente a una cifra tres veces mayor que la pérdida catastrófica también de vidas causada por el tsunami asiático de diciembre del 2004. Lo que hace del suicidio una catástrofe silenciosa.
En América las tasas de suicidio crecen. Países paradigmáticos: EEUU, Colombia, México. Mundialmente Japón se ubica en 5º lugar en el ranking de suicidios de la OMS, precedido por China, India, Rusia y EEUU aunque, claro, con población mucho menor a la de estos países. Llaman la atención las tasas altísimas de suicidios que registran los países de Europa del Este, especialmente de la ex URSS. Y siempre con mayoría de varones sobre mujeres.
Difícilmente pueda emitir opinión sobre un tema tan poco opinable. Apenas si puedo atinar al asombro ante los datos. Hablando fríamente, podría decir que son en cierto punto entendibles las cifras en países con altos niveles de conflicto político, bélico o social, así como países con regímenes opresores o que han salido de una opresión (comunismo) para meterse en otra nueva. El suicidio se entiende también en los países con índices de extrema pobreza: los países de suicidio por vacío.
Pero asombra ver que es un fenómeno en alza en los países donde los ciudadanos podrían únicamente quejarse “de llenos”.
Todo un tema.

El plástico que mueve al mundo (¿y permite disfrutarlo?)

2006-03-10T09:13:00.000-03:00

"¿Puedo disfrutar aún más de mi mundo?

Sí. Con The Gold Credit Card de American Express."

El textito apela al deseo de disfrute de quién sabe quiénes, desde un banner que invita a conocer más sobre este "mundo de posibilidades" y aparece, paradójicamente, a un lado de una noticia que intentaba leer en la edición de Internet de Clarín del viernes (by the way, sobre un suicidio colectivo en Japón, tema que me llamó tanto la atención, no por morbo sino por ese espíritu sociológico que me guía por los caminos de Durkheim, y que me llevó a escribir el post Suicidios.net)

Me puse a pensar, más allá del appeal que -se sabe- debe tener un mensaje publicitario, que la frase resulta algo exagerada a la luz de las reflexiones sobre sentido de la vida, existencia auténtica, etc, etc.

Sí, es exagerado para los -espero muchos- que consideramos que el mundo no es únicamente disfrutable con un plástico... es mucho más amplio, rico y en su variabilidad todavía ofrece cosas que no tienen precio...

Para todo lo demás, existe MasterCard... o American Express... jeje

(Espero se me disculpe el chistecito idiota. A propósito, la blogger aclara no ser una planta epífita ni vivir del aire. También yo pago en "metálico" o "plástico" la leche y cereales que compro en el supermercado chino, los boletos de subte o colectivo, el alquiler y los gastos de la casa. Pero es que, no sé por qué subterráneo ánimo antisistema me dio por criticar el avisito.)

Reencuentro con lo propio

2006-03-09T09:06:00.000-03:00

Hoy de casualidad, antes de salir, tomé un libro al azar. Un libro ya leído: mi finalidad era hojearlo brevemente en el viaje al trabajo.
Y resultó ser "Demian" de Hermann Hesse. Sólo leí lo que tenía marcado con lápiz desde la primera lectura que hice, hace unos años... y encontré que los pasajes se relacionaban sorprendentemente con los pensamientos que rondan en mi cabeza de un tiempo a esta parte... Se relacionan con el posteo de "Ser para las posibilidades", especialmente con los conceptos heideggerianos de "existencia auténtica" e "inauténtica".

Van unos fragmentos:

"No soy un hombre que sabe. He sido un hombre que busca y lo soy aún, pero no busco ya en las estrellas ni en los libros: comienzo a escuchar las enseñanzas que mi sangre murmura en mí. Mi historia no es agradable, no es suave y armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confusión, a locura y a sueño, como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse más a sí mismos.

La vida de todo hombre es un camino a sí mismo (...). Ningún hombre ha sido nunca por completo él mismo; pero todos aspiran a llegar a serlo, oscuramente unos, más claramente otros, cada uno como puede. Todos llevan consigo, hasta el fin, viscosidades y cáscaras de huevo de un mundo primordial. (...) Todos tenemos orígenes comunes: las madres; todos nosotros venimos de la misma sima, pero cada uno -tentativa e impulso desde lo hondo- tiende a su propio fin. Podemos comprendernos unos a otros, pero sólo a sí mismo puede interpretarse cada uno."

"Las cosas que vemos (...) son las mismas que hay en nosotros. La única realidad es la que en nosotros tenemos, y si los hombres viven tan irrealmente es porque aceptan como realidad las imágenes exteriores y ahogan en sí la voz de su mundo interior. También se puede ser feliz así; pero cuando se llega a saber lo otro se hace ya imposible seguir el camino de la mayoría. El camino de los más es fácil, Sinclair; tan fácil como penoso el nuestro. Caminemos."

"La comunidad -continuó diciendo- es algo muy bello. Pero lo que ahora vemos florecer por todas partes no es la comunidad verdadera. Esta surgirá, nueva, del conocimiento mutuo de los individuos y transformará por algún tiempo el Mundo. Lo que hoy existe no es comunidad: es, simplemente, rebaño. Los hombres se unen porque tienen miedo unos de otros, y cada uno se refugia entre los suyos. Los señores, en su rebaño; los obreros, en el suyo; los intelectuales en otro... ¿Y por qué tienen miedo? Se tiene miedo cuando no se está de acuerdo consigo mismo. (...)

Todos los hombres buscaban la "libertad" y la "felicidad" en un punto cualquiera del pasado, sólo por miedo a ver alzarse ante ellos la visión de la responsabilidad propia y del singular propio camino."

Luego hay un trozo de diálogo hermosísimo, muy humano, que también marqué porque, incluso en momentos de desespero, habla de un deseo que me pareció tan común a todos:

"-¡Qué alegría! -exclamé besando sus manos-. Me parece como si toda mi vida hubiese estado navegando hacia aquí y por fin hubiese llegado a puerto.

Sonrió maternal:

-Nunca se llega a puerto -dijo afablemente-. Pero cuando dos rutas amigas coinciden, todo el mundo nos parece, por una hora, el anhelado puerto."

Imagen: Autorretrato (1938) del pintor cubano Wilfredo Lam